PATIN

qu'il faut entendre Bossuet, d'un accent ferme et mesuré , avec le respect d'un sujet et la liberté d'un apôtre, proclamer le néant des choses humaines. Dans le silence profond de l'éloquence politique, une autre éloquence s'élève, plus fière et plus hardie. Au nom de la religion qui la fait parler et lui prête sa force, elle abaisse cet empire orgueilleux devant lequel tout s'incline ; elle efface cet éclat qui éblouit et enchante tous les regards; elle flétrit ces faiblesses que parent tant de grâces et de majesté, et que protègent les respects du monde.

Ce genre d'éloquence, que dut ignorer l'antiquité païenne, et qui naquit sur les tombes des premiers chrétiens, Bossuet semble l'avoir créé , tant il se l'est rendu propre. Ce n'est pas à tort que l'admiration publique, parmi ses chefsd'œuvre oratoires, a particulièrement adopté ses oraisons funèbres. Il y arassemblé et reproduit en traits plus sublimes encore, et sous une forme plus correcte et plus pure, tout ce qu'il avait répandu ailleurs de pensées fortes et profondes sur la vie et la mort, le temps et l'éternité. Il y a de plus introduit la variété et le mouvement des intérêts humains, l'accent pathétique du désespoir, les éclats de l'enthousiasme.

Oui, ce contempteur superbe delà grandeur et de la gloire, qui exerce sur elles de si terribles justices, en est touché comme nous, car il est homme, en même temps qu'il est apôtre. Il les admire et les aime ; il leur donne sans scrupule ses louanges et ses larmes; il sait trop quel est le terme où se précipite son discours, et qu'en nous entourant, dans ses tableaux, des plus flatteuses distinctions de la nature et de la fortune, il ne fait que parer pour un instant la victime de la mort.

Au milieu des spectacles éclatants qu'il étale, le pressentiment de l'inévitable catastrophe l'obsède sans cesse, et il y arrive enfin à travers toutes ces prospérités mensongères, pousse par l'invincible nécessité de son sujet. Alors il quitte le ton de la plainte et de l'éloge; il s'arme d'une mélancolique amertume, d'une ironie dédaigneuse, poin* célébrer le triomphe de cette puissance fatale (pii fait disparaître devant elle toutes les choses d'ici-bas, la vie, la santé, les plai-

sirs, les grâces et les talents, les honneurs et la puissance , les grands desseins, les vastes pensées, jusqu'à ce courage indompté qui la bravait au moment suprême, jusqu'à cette espérance de lui échapper en quelque chose, par la douleur qu'on laisse après soi, par la perpétuité de son nom et de ses œuvres, jusqu'à ces derniers et trites débris qu'elle poursuit au fond du cercueil, sous les fastueuses représentations qui les décorent et les défendent.

Voilà le double aspect d'élévation et de misère que nous découvre Bossuet; et quand il les a opposés l'un à l'autre avec un inexprimable mélange des sentiments les plus contraires d'orgueil et d'humilité, de joie et de tristesse ; quand il a poussé à bout le vain objet de nos attachements ; qu'il l'a convaincu de n'être que ce qu'il est, un nom, un songe, une apparence, une vapeur qui s'exhale, des esprits qui s'épuisent, des ressorts qui se démontent et se déconcertent, une machine qui se dissout et se met en pièces, alors, du sein de cette ruine et de cette cendre, il fait sortir l'âme chrétienne, qui prend son vol vers son créateur.

PECONTAL (Sïméon).

Siméon Pécontal, né en 1802, mort en 1870. f^olberg, poème religieux, a donné à son nom une certaine célébrité. Un volume de Légendes, que l'Académie française a couronné, est le plus beau fleuron de sa couronne poétique.

Cbateaubrland.

Quand la terre des rois manque même à leur cendre,

Quel est donc cet homme puissant Qui dit : Voilà la tombe où j'aspire à descendre.

Et qui, plein de gloire, y descend ?

Cet homme ! il est de ceux dont le génie ordonne, De ces monarques sans États,

s. PÉCONTAL. 309

Qui portent le seul sceptre et la seule couronne Que les peuples ne brisent pas.

A travers le granit, sa volonté s'est faite,

Et s'y creusant son dernier port, A la mer qu'il domine il a pris la tempête

Pour être gardé dans sa mort.

Il aborda la vie au fracas du tonnerre ;

L'éclair luisait incessamment ; On eût dit que le ciel, à défaut de la terre,

Saluait cet avènement.

Longtemps le joug de fer d'une inflexible règle

Comprima sa libre raison ; Il mourait, quand un cri de l'aiglon fit un aigle, Et ce cri brisa sa prison.

11 part : son vol puissant a franchi l'Atlantique ;

L'inconnu bout dans son cerveau ; Où va-l-il ? Que veut il ? Il veut au monde antique

Ajouter un monde nouveau.

Salut, terre d'amour, ciel bleu, vertes savanes,

Forêts vierges, nouvel Éden ; Solitudes de Dieu, lointaines caravanes,

Bords sacrés comme le Jourdain !

Salut, heureux pays, où l'arbre voit éclore

La tribu comme un nid d'oisoau ; Où la création semble être à son aurore.

Le genre humain à son berceau !

Vous nous appartenez, 6 merveilleux rivages,

Arbres géants, vastes abris ; Lianes dans vo<? nœuds mariant vos feuillages

Pleins de fleurs et de colibris,

A nous tous vos parfums et vos fraîches haleines,

A nous l'ombre des lalaniers, Et vos fleuves si grands et vos immenses plaines,

Et vos doux fruits de bananiers.

Le poëte à qui Dieu dit. le nom des étoiles

Et fait entendre leurs accords, De vos chastes beautés a soulevé les voiles,

Et révélé tous leurs trésors.

K«es Réglions Inconnues*

Oh ! que je voudrais voir ces pays inconnus Où tout vient sans travail et grandit sans culture. Où les hommes restés à l'état de nature Sentent peu le malheur d'être ignorants et nus.

Que je voudrais aussi dévoiler le mystère De ces lieux que la mer a ravis à la terre, Où d'émeraude et d'or l'Atlantide jadis Parsemait ses jardins comme des paradis.

Pais nous traverserions ces champs toujours arides Que le simoun laboure et sillonne de rides; Solitudes sans voix, veuves de l'Océan, Qui, sous leur blanc linceul, racontent le néant.

Maisqu'ai-je vu? Voilà, comme une ardente houle, La longue caravane au loin qui se déroule. Chameaux et chameliers, tout est silencieux ; Pas un souffle au désert, pas un nuage aux cieux ; Dans le vide effrayant qui, seul, remplit l'espace. Rien n'apparaît, sinon quelque autruche rapace; Rien, sinon le soleil qui sur ce sol maudit Fulmine l'anathème et jette l'interdit.

Comme ils sont altérés! Ah! si du moins l'aurore, Demain mouillait de pleurs la soif qui les dévore Mais l'aurore aurait beau s'attendrir et pleurer. Le soir se raffraîchir, la brise soupirer, La mer seule éteindrait cette autre mer de flamme Qui, pour comble de maux, semble se faire un jeu D'imiter l'onde émue en ses vagues de feu. On la voit écumer sous la barque qui rame ;