DE FONT ANES

« Le bruit confus de la cabale A tes pieds va bientôt mourir ; Bientôt à moi-même on t'égale , Et pour ta pompe triomphale Le Capitole va s'ouvrir. »

Virgile a dit. 0 doux présage !

A peine il^rentre en son tombeau Que le vieux laurier qui l'ombrage, Trois fois inclinant son feuillage, Refleurit plus ûer et plus beau.

Les derniers mots que l'ombre achève Du Tasse ont calmé les regrets ; Plein de courage il se relève , Et tenant sa lyre et son glaive.

Du destin brave tous les traits.

Une douce Paresse.

Au bout de mon humble domaine, Six tilleuls au front arrondi.

Dominant le cours de la Seine, Balancent une ombre incertaine Qui me cache aux feux du midi.

Sans affaire et sans esclavage.

Souvent j'y goûte un doux repos; Désoccupé comme un sauvage Qu'amuse, auprès d'un beau rivage, Le flot qui suit toujours les flots.

Ici, la rêveuse Paresse S'assied, les yeux demi fermés, Et, sous sa main qui me caresse, Une langueur enchanteresse Tient mes sens vaincus et charmés.

Des feuillets d'Ovide et d'Horace Flottent épars sur mes genoux ;

Je lis, je dors, tout soin s'efface :

Je ne fais rien et le jour passe ; Cet emploi du jour est si doux !

Tandis que d'une paix profonde Je goûte ainsi la volupté , Des rimeurs dont le siècle abonde La muse toujours plus féconde Insulte à ma stérilité.

Je perds mon temps, s'il faut les croire, Eux seuls du siècle sont l'honneur!

J'y consens : qu'ils gardent leur gloire. Je perds bien peu pour ma mémoire, Je gagne tout pour mon bonheur.

GAUTIER (Théophile).

Théophile Gautier, né à Tarbes en 1808, mort à Paris en 1871. C'est un de nos écrivains les plus féconds et les plus originaux. Citons entre toutes ses œuvres son poëme de la Comédie de la morty Émaux et Camées el le Trésor d'art de la Russie.

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E<e lyouller de Corneille.

Par une rue étroite, au cœur du vieux Paris, Au milieu des passants, du tumulte et des cris, La tête dans le ciel, et le pied dans la fange, Cheminait à pas lents une figure étrange; C'était un grand vieillard sévèrement drapé. Noble et sainte misère, en son manteau râpé! Son œil d'aigle, son front argenté vers les tempes, Rappelaient les fiertés des plus mâles estampes; Et l'on eût dit, à voir ce masque souverain. Une médaille antique à frapper en airain. Chaque pli do sa joue auslèrement creusée Semblait continuer un sillon dépensée.

T. GAurrER. 159

Et dans son regard noir qu'éteint un sombre ennni, On sentait que l'éclair autrefois avait lui. Le vieillard s'arrêta dans une pauvre échoppe.

Le roi-soleil alors illuminait l'Europe,

Et les peuples baissaient leurs regards éblouis

Devant cet Apollon qui s'appelait Louis.

A le chanter, Boileau passait ses doctes veilles ;*

Pour le loger, Mansard entassait ses merveilles;

Cependant, en un bouge, auprès d'un savetier,

Pied nu, le grand Corneille attendait son soulier!

Sur la poussière d'or de sa terre bénie

Homère, sans chaussure, aux chemins d'Ionie,

Pouvait marcher jadis avec l'antiquité.

Beau comme un marbre grec par Phidias sculpté ;

Mais Homère, à Paris, sans crainte du scandale,

Un jour de pluie, eùi fait recoudre sa sandale;

Ainsi faisait l'auteur dllorace et de Cinna,

Celui que de ses mains la Muse couronna,

Le fier dessinateur, Michel-Ange du drame.

Qui peignit les* Romains si grands, d'après son âme...

Louis, ce vil détail que le bon goût dédaigne,

Ce soulier recousu me gâte tout ton règne.

A ton siècle en perruque et do luxe amoureux,

Je ne pardonne pas Corneille malheureux.

Ton dais fleurdelisé cache mal cette échoppe;

De la pourpre oii ton faste à grands plis s'enveloppe,'

Je voudrais prendre un peu pour Corneille vieilli ,

S'éteignqnt pauvre et seul, d«ins l'ombre et dans l'oubli.

Sur le rayonnement do toute ton histoire ,

Sur l'or de ton soleil c'est une tache noire,

0 roi, d'avoir laisj^é, toi qu'ils ont peint si beau.

Corneille sans souliers, Molière sans tombeau !

Mais pourquoi s'indign>^r? Que viennent les années, L'équilibre se fait entre les d«istinées ; A sa place chacun est remis par la mort : Le roi rentre dans l'ombre et le poète en sort ! Pour courtisans , Versaillo a gardé ses statues , Les adulations et les eaux se sont tues;

Versaille est la Paimyre où dort la royauté.

Qui des deux survivra, génie ou majesté?

L'aube monte pour l'un, le soir descend sur l'autre;

Le spectre de Louis, au jardin de Le Nôtre,

Erre seul, et Corneille, immortel comme un dieu,

Toujours sur son autel voit reluire le feu

Que font briller plus vif en ses fêtes natales

Les générations, immortelles vestales.

Quand en poudre est tombé le diadème d'or,

Son vivace laurier pousse et verdit encor :

Dans la postérité, perspective inconnue,

Le poëte grandit, et le roi diminue.

Intérieur.

Que la pluie à déluge au long des toits ruisselle ! Que l'orme du chemin penche , craque et chancelle Au gré du tourbillon dont il reçoit lo choc! Que du haut des glaciers l'avalanche s'écroule! Que le torrent aboie au fond du gouffre, et roule Avec ses flots fangeux de lourds quartiers de roc!

Qu'il gèle! et qu'à grand bruit sans relâche, la grêle De grains rebondissants fouette la vitre frêle! Que la brise d'hiver se fatigue à gémir ! Qu'importe? n'aije pas un feu clair dans monâtre. Sur mes genoux un chat qui se joue et folâtre , Un livre pour veiller, un fauteuil pour dormir.

lia Tulipe.

Moi, je suis la tulipe, une fleur de Hollande ;

Et telle est ma beauté que l'avare Flamand

Paye un de mes oignons plus cher qu'un diamant,

Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande.