DE LAPRADE

Jouez sous le chêne robuste , Et vous grandirez comme lui ; Et vous-même, d'un jeune arbuste Quelque jour vous serez l'appui.

Ces chants que l'arbre fait entendre , Cette ombre aux viriles douceurs, Vous pourrez un jour les répandre Sur votre mère et sur vos sœurs.

Imitez les grands bras du chêne Luttant contre le vent du nord ; Endurcissez -vous à la peine, Par elle vous deviendrez fort.

Loin de vous une enfance molle!

Du laboureur, du bûcheron , Suivez, enfant la rude école; L'homme fort peut seul être bon.

Pour faire ainsi vos jours utiles Et doux à ceux que vous aimez, Profitez des leçons fertiles Dont les champs sont partout semés.

Partout la nature sereine Offre l'aide avec le conseil :

Cueillez, enfant, la bonnr- graine, Dieu vous donnera le soleil.

Invocation à l*lafon«

Sagesse des vieux jours, vierge mélodieuse , Muse vêtue encor de la pourpre du ciel, Manne que distillait une bouche pieuse, Science des enfants faite d'ambre et de miel!

La lumière et Tamour ruisselaient, 6 déesse , Sur ta chaste poitrine en un même ruisseau,

Et l'homme entre tes bras, buvait avoc ivresse. Le breuvage du vrai dans la coupe du beau...

Je vous vois, ô vieillard, assis sousjes portiques, Et marchant lentement sous les platanes verts , Et sur un Ut d'ivoire en ces festins antiques , Où coulaient à la fois le nectar et les vers.

Là couronné de fleurs, ô hiérophante, 6 prêtre! Vous découvriez le seuil d'un monde radieux; Vos amis se pressaient, beaux comme leur beau maîlro , Et leurs regards suivaient le chemin de vos yeux.

Ainsi qu'un vin béni que l'on boit à la ronde , Vous répandiez sur eux un discours embaumé! En flattant sous vos doigts la chevelure blonde D'un jeune Athénien immobile et charmé.

Après venait un chœur de femmes d'Ionie ;

La flûte cadencait leurs pas mélodieux ;

Puis, ô Grecs! enivrés d'amour et d'harmonie,

Vous chantiez sur la lyre un hymne pour les dieux.

LEBRUN (Pierre),

DE L ACADÉMIE FUA5ÇAISK.

Pierre-Antoine Lebrun, né à Paris, en 1785, mort eu 1873. — Des poésies lyriques ont heureusement prépaie sa renommée littéraire. H a donné ensuite au théâtre les tragédies de Marie Stuart et du Cid (Tjéndulousie. — Il est entré à l'Académie en 1828, après la mort de Franeois de Neufchàteau.

Constantlnoplet

Avez- vous vu la reine de l'Aurore?

La cité merveilleuse, épouse des sultans , Dont les palais légers , fragiles , éclatants , D'un triple amphitéâtre enchantant le Bosphore?

r. LEBRUN. 241

Connaissez- vous ses tours, ses dômes , ses forêts De mâts, de cyprès noirs, et de blancs minarets , Où l'or dans un ciel bleu jour et nuit étincelle ; Des arts de l'Orient la fille la plus belle , Du dernier Constantin cette veuve infidèle. Celte Istamboul enfin dont le miroir des mers Répète avec amour le ravissant rivage , Qui se plaît à s'y voir, et dans tout l'univers N'a d'égale que son image?

De son premier aspect tout votre œil s'éblouit, Frappé, quand elle accourt iiu-devant de vos voiles. Comme au sein d'une fête, alors que dans la nuit Quelque feu jaillissant au ciel épanouit Son bouquet éclalant d'étoiles.

Ah! que de sa splendeur l'Européen séduit,

Enivré des parfums dont la rive est chargée,

S'étonne, en approchant de la ville ombragée

Où par enchantement tout lui semble produit,

Où le jour est sans voix, le mouvement sans bruit!

Qu'il regarde surpris, quand, d'un léger caïque,

Il voit sur trois penchants de lumière dorés,

Et d'iimombrables toits couverts et colorés ,

Se peindre le tableau de la cité magique ,

Venir et près de lui passer de toutes parts

Ces cyprès, vastes bois, d'où sans burne aux regards

En globes, en croissants , en llcclics l'or s'élance,

Et renvoyer au ciel les rayons (ju'il lui lance.

Ces merveilleux janlins, ers dômes, ces bazars,

Ces sérails, ces harems, solitudes peuplées,

Où régnent à genoux les idoles voilées ,

Ces transparents séjours aux grilles de roseaux

Qui laissent voir de*s lleurs, des orangers, des eaux ,

Des yeux noirs cl brillants... M.iis la terreur glacée,

Sentinelle avancée a.ssise aux portes d'or

De l'enceinte , où plongeait l'œil ignorant encor.

Repousse les regards et ii ème l.i pen>ée.

lia FlleoMe de Sparte.

Dans la belle vallée où fut Lacédémone , Non loin de l'Eurotas , et près de ce ruisseau, ^ui, formant son canal d'un débris de colonne, Va sous le laurier-rose ensevelir son eau , Regardez : c'est la Grèce : et toute en un tableau.

Une femme est debout, de beauté ravissante, Pieds nus; et sous ses doigts un diligent fuseau File , d'une quenouille empruntée au roseau , Du coton floconneux la neige éblouissante.

Un pâtre d'Amyclée , auprès d'elle placé , Le bâton recourt)é et la courte tunique , Rappelle les bergers d'un bas-relief antique. ,

Par un instinct charmant , et sans art adossé, €omme aux jours solennels des fêtes d'Hyacinthe, Des fleurs du gattilier sa tête encore est ceinte.

Sous sa couronne, à l'ombre, il regarde, surpris. Trois voyageurs d'Europe, au pied d'un chêne assis. Le chemin est auprès. Sur un coursier conduite, La musulmane y passe, et de l'œil du mépris Regarde ; et l'Africain marche et porte à sa suite Dans une cage d'or sa perdrix favorite.

•Cependant qu'un aga , dans un riche appareil , Rapide cavalier au front sombre et sévère. Sous un galop bruyant fait rouler la poussière. De ses armes d'argent que frappe le soleil •Parmi les oliviers scintille la lumière; il nous lan«» en passant des regards scrutateurs.

Voilà Sparte : voilà la Grèce tout entière :

Un esclave, un tyran, des débris, otdes fleurs.

p. LEBRUN. 24,'i

lie Ciel d*Atliénes«

Celui qui, loin de toi, né sous nos pâles cieux, Athènes, n'a point vu le soleil qui t'éclaire. En vain il a cru voir le ciel luire à ses yeux ; Aveugle, il ne sait rien d'un soleil glorieux , Il ne connaît pas la lumière.

Athènes, mon Athène est le pays du jour : C'est là qu'il luit ! c'est là que la lumière est belle ! Là que l'œil enivré la puise avec amour. Que la sérénité tient son brillant séjour, Immobile, immense, éternelle.

Jusques au fond du ciel tranquille et transparent, Comme au fond d'un beau lac tout le regard se plonge ; L'air scintille, moiré comme l'eau d'un courant. Pur commode beaux yeux, clair comme un front d'enfant, Doux cx>mme l'été dans un songe :

Les nuages, combien ils lui sont étrangers ! A ce bleu firmament ils n'osent faire injure : Ou s'il en vient parfois, rapides, passagers. Peints d'or, d'azur, de pourpre, ils flottent si légers Que leur voile est une parure.

241 LES ÉCRIYAIXS DO DIX-NEDVIÈME SIÈCLE.

"''tÈGOUVÉ (E.), '

DE l'académie française.

Eniest-Wilfrid Legouvé, né à Paris, en 1807.— Il a donné au théâtre des drames el des comédies, qui ont réussi : Guerrero, Mèdée. Un jeune homme qui ne fait rien, etc. L'œuvre où il a révélé le plus de qualités comme écrivain , c'est son Histoire morale des /'e/n/ne^. — Ilaétéélupar rAeadémie fi-auçaise en 1855, après la mort d'Ancelot. i.omr. k»vi. V'iuti ni i

/iboi'^;» iniÀViid '

Dandolo.

Venise aux Bizantins demandait un traité.

Auprès de l'empereur part comme député

Un des plus nobles Gis de Venise la belle,

Dandolo !... L'empereur ordonne qu'oî» l'appelle.

Il entre !... Le traité l'attendait tout écrit :

Lisez, lui dit le prince, et puis signez... 11 lit.

Mais soudain, pâlissant de colère, il s'écrie :

« Ce traité flétrirait mon nom et ma patrie,

«Je ne signerai pas! » L'impétueux César

Se lève! Dandolo l'écrase d'un regard.

Le prince veut parler de présents, il s'indigne !

De bourreaux, il sourit ; de prêtres, il se signe !

Alors,tout écumant de honte et de fureur :

Si tu ne consens pas, traître , dit l'empereur,

J'appelle ici soudain quatre esclaves fidèles.

Je te fais garrotter, et là, dans tes prunelles.

Un fer rouge éteindra le jour évanoui.

Ainsi liàte-toi donc, et réponds enfin... Oui!

Il se tait!.... On apporte une lame brûlante ;

Il se tait!.. On l'applique à sa paupière ardente ;

Il se tait! De ses yeux où le fer s'enfonçait.

Le sang coule,... il se tait !... la chair fume, il se tait !...

Et quand de ses bourreaux l'œuvre fut achevée,

Tranquille et ferme, il dit : « La patrie est sauvée ! »

E. LEGOUVÉ. 24ÎJ

Eh bien ! ce front d'airain, inflexible aux douleurs,

Ces yeux, qui torturés n'ont que du sang pour pleurs,

Cet immobile front où pas; un pli ne bouge,

Qui ne sourcille pas sous le feu d'un fer rouge,

Ces yeux, ce front, ce cœur, avaient quatre-vingts ans!

Jeune, aurait-il mieux fait ? Vit-on ses faibles sens

Le trahir, et son corps manqua-t-il à son âme ?

Va, va, fouille l'histoire avec des yeux de flamme,

Jeune homme, et trouve un trait plus beau que ce trait-là.

Auprès deDandolo, qu'est-ce que Scévola?

lies deux. Hirondelles de cliemliiée*

Hier, à mon logis, par le froid ramené, J'inaugurais l'hiver dans l'àtre abandonné, Ix)rsquepar le foyer, au milieu d'un bruit d'ailes, La bise m'apporta ces deux voix dhiroad'lles :

«Ma fille, il faut partir : précurseurs de l'hiver, Des bandes de vanneaux ce matin fendaient l'air, Et du haut de ce frêne, à la cime effeuillée, A retenti trois fois noire cri d'assemblée. Cependant sur ton nid tu demeures encor : Appelle tes petits; ma fille, et prends l'essor!

— Je dois rester. — Non ; viens ! La première colonne Par avance déjà se groupe et s'échelonne;

Le moment du départ est Wxè pour ce soir;

Car tu sais que la nuit, sous son grand manteau noir,

Peut seule à tous les yeux dérol)<;r notre fuite,

Et des oiseaux de proie égarer la poursuite.

— Orna mère ! ta fille, hélas ! ne partira Ni ce soir, ni demain, ni le jour qui suivra.

— Pourquoi dom- ? — Dans le nid, où tu m'as élevée, J'élevais en espoir ma première couvée ;

Un cruel m'en chassa ; je fuis : cette maison N'abrita mas amours qu'à l'arrière-saison. Et de mes chers petit» l'aile encore incertaine Ne les porterait pa.^ jusqu'à cette funtaino.

2iG LES ÉCRIVAINS LC DIX-NEUVIÈME SIÈCLE.

— Viens : l'enfance est peureuse ; et toi, ma fille, aussi; L'an dernier tu tremblais de t'éloigner d'ici ,

Ton père te soutint, et tu suivis ton père : Soutiens-les ; ils suivront. — Regarde-les, ma mère ; Un rare et fin duvet couvre à peine leur corps.

— Mais que deviendras-tu, pauvre enfant? Sur ces bord* L'hiver est si terrible ! Ah je me le rappelle !

Un automne, le plomb avait brisé mon aile; Je restai. Que de maux ! La neige couvrait tout. Pas un seul moucheron! pas un abri ! Partout Je voyais desoiseaux s'abattre sur la terre, l Et tomber morts de froid ! — Morts de froid ! 6 ma mère !

— Fendre l'air en criant, et tomber morts de faim !

— Morts de faim! —Et moi, moi, je ne vécus, enfin, Qu'en m'attachant aux murs, et de givre imprégnée , Clierchant dans les débris de toiles d'araignée !

Des cadavres d'insecte... Appelle tes petits!...

— A peine autour du toit sont-ils eucor sortis!

— 11 n'importe : voltige, en offrant à leur vue Quelque ver, quelque mouche à ton bec suspendue : La convoitise sert de courage à l'enfant ;

[ Il s'avance d'un pas, ou s'éloigne d'autant; L'objet qui fuit l'attire; il le suit, il s'élance, Et, radieux, dans l'air voilà qu'il se balance : Ainsi t'ai-je donné ta première leçon.

— Mais ils n'étaient pas nés au temps de la moisson.

— Viens donc seule,... et fuyons loin de ces lieux funestes.

— Moi, les laisser mourir ! — Vivront-ils si tu restes ?

— Ils ne mourront pas seuls au moins ! Et dût le froid Me glacer avec eux sur notre nid étroit,

Dût en ce foyer mort la flamme rallumée

M'étouffer dès demain sous des flots de fumée,

Je ne les quitte pas. Au dedans, au dehors,

Le jour, la nuit, partout, mon corps couvre leur corps;

L'amour agrandira mes ailes !... La nature

Ne veut pas que mon sang leur serve de pâture,

Mais il peut réchauffer s'il ne peut pas nourrir ;

Et, m'étendant sur eux, sur eux je veux mourir.

Pour les défendre encore à cet instant suprême,

Et leur faire un abri de ma dépouille même.

— Ma fille, tu fais bien. J'eusse été dansces lieux