ARCHÉOLOGUE

Je suis le jardinier dans les jardins du Temps, Et je m'en vais, au long des siècles pénitents,

Cueillir les grises fleurs de pierre, Ces fleurs du vieux pays français, que nos aïeux Sculptaient et tendaient vers le ciel, bouquet pieux

Aux parfums chargés de prière.

Je suis le jardinier des roses dans l'azur : Depuis les bas piliers du portail et du mur

Jusqu'à la flèche qui s'enlève.

Je gravis des sentiers d'arceaux ou de tympans, Et dans l'éclosion des feuillages grimpants

Je regarde monter du rêve.

Du rêve en fleurs ! Un vœu mystique et spacieux, Un essor vers le bien, un effort vers le mieux,

Et toute l'angoisse ancestrale Sont là, figés d'extase en leur énormité : Le Moyen Age, à deux genoux, s'est raconté

Dans les fleurs de sa cathédrale !

INEDITS

Je suis le jardinier des fleurs qui ne sont plus, Et de vivre parmi les âges révolus

Leur ùme a chante dans la mienne ; Un murmure est sorti de ce rêve entassé Et j'ai mis dans mes vers la chanson du passe

Pour que le présent se souvienne.