RIGUEURS À NULLE AUTRE PAREILLES
Dans un album, Mourait fossile Un géranium Cueilli aux Iles.
Un fin Jongleur En vieil ivoire Raillait la fleur Et ses histoires .
— « Un requiem ! »
Demandait-elle.
— « Vous n'aurez rien, « Mademoiselle ! »
DIMANCHES
Oh ! ce piano, ce cher piano, Qui jamais, jamais ne s'arrête.
Oh ! ce piano qui geint là-haut Et qui s'entête sur ma tête !
Ce sont de sinistres polkas.
Et des romances pour concierge, Des exercices délicats.
Et La Prière d'une vierge !
Fuir ? oiî aller, par ce printemps ? Dehors, dimanche, rien à faire . . .
Et rien à fair' non plus dedans . . . Oh ! rien à faire sur la Terre ! . . .
Ohé, jeune fille au piano !
Je sais que vous n'avez point d'âme !
Puis pas donner dans le panneau De la nostalgie de vos gammes . . .
Fatals bouquets du Souvenir, Folles légendes décaties, Assez ! assez ! vous vois venir, Et mon âme est bientôt partie . . .
Vrai, un Dimanche sous ciel gris,
Et je ne fais plus rien qui vaille,
Et le moindre orgu' de Barbari
(Le pauvre ! ) m'empoigne aux entrailles !
Et alors, je me sens trop fou !
Marié, je tuerais la bouche De ma mie ! et, à deux genoux, Je lui dirais ces mots bien louches :
« Mon cœur est trop, ah trop central ! « Et toi, tu n'es que chair humaine ; « Tu ne vas donc pas trouver mal « Que je te fasse de la peine !
DIMANCHES
Hamlet : Hâve you a daughter ?
POLONIUS : I hâve, my lord.
Hamlet : Let her not walk i' the sun : conception is a blessing ; but not as your daughter may conceive.
Le ciel pleut sans but, sans que rien l'émeuve. Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve . . .
Le fleuve a son repos dominical ; Pas un chaland, en amont, en aval.
Les Vêpres carillonnent sur la ville.
Les berges sont désertes, sans idylles.
Passe un pensionnat (ô pauvres chairs !) Plusieurs ont déjà leurs manchons d'hiver.
Une qui n'a ni manchon, ni fourrures Fait, tout en gris, une pauvre figure.
Et la voilà qui s'échappe des rangs,
Et court, ô mon Dieu, qu'est-ce qu'il lui prend ?
Et elle va se jeter dans le fleuve.
Pas un batelier, pas un chien Terr'-Neuve.
Le crépuscule vient, le petit port Allume ses feux. (Ah ! connu, l'décor !)
La pluie continue à mouiller le fleuve,
Le ciel pleut sans but, sans que rien l'émeuve.
