BALLADE

Ophelia : You are merry, my lord.

Hamlet : Who, I ?

Ophelia : Ay, my lord.

Hamlet : O God, your only jig-maker. What should a man do but the merry ?

Oyez, au physique comme au moral, Ne suis qu'une colonie de cellules De raccroc ; et ce sieur que j'intitule Moi, n'est, dit-on, qu'un polypier fatal !

De mon cœur un tel, à ma chaire védique, Comme de mes orteils à mes cheveux, Va-et-vient de cellules sans aveu.

Rien de bien solvable et rien d'authentique.

Quand j'organise une descente en Moi, J'en conviens, je trouve là, attablée.

Une société un peu bien mêlée. Et que je n'ai point vue à mes octrois.

Une chair bêtement staminifère,

Un cœur illusoirement pistillé.

Sauf certains jours, sans foi, ni loi, ni clé,

Où c'est précisément tout le contraire.

Allez, c'est bon. Mon fatal polypier A distingué certaine polypière ; Son mionde n'est pas trop mêlé, j'espère . . Deux yeux café, voilà tous ses papiers.