IV. - LA LIBERTÉ DE UAME

C'était un soir d'automne, une tiède brise venait du couchant, souffle léger des mers endormies. Le soleil flottait à Fhorizon dans un océan de vapeurs diaphanes. Des nuages d un bleu sombre, fleurs aériennes, étalaient sur leurs bords des corolles de mille formes, teintes de couleurs sans nombre dont les nuances mélangées seper» daient dans un fluide d'or. Le goéland effleurait de son aile les flots calmes, et, sur la grève, Thirondelle marine poussait son cri plaintif, seul bruit qu'on entendît avec celui de la vague expirante au pied des rochers. Au-dessus, la masse noire de la prison projetait au loin son ombre gigantesque.

Et peu à peu Tair devenait comme une eau qui se trouble, et le crépuscule étendait son voile toujours plus obscur sur le faîte du mont.

Une voix sortait des entrailles de Tonde et s'élevait, vague, immense, semblable aux soupirs de Tesprît de l'abîme ; et, des hauteurs du roc solitaire, une autre voix, se mêlant à cette voix, s'en allait à travers la nuit mourii* sur la plage déserte.

Et celle-ci disait :

Ils ont enchaîné le corps, mais l'âme se rit d'eux, elle est libre !

Parce que je t'aimais, ô ma patrie! parce que je te voulais grande, heureuse, ceux qui te trahissent m'ont jeté dans ce cachot*.

Ils ont enchaîné le corps, mais l'âme se rit d'eux, elle est libre!

Elle est libre et se rit d'eux, vils esclaves de leur bassesse même, serfs infâmes de la peur, à jamais ensevelis dans leur lâcheté et murés dans leurs crimes.