SILVIA

J'entends ; et vous allez à Florence sans doute ?

ZANETTO

Sans doute ? Non. Je vais par là ; mais, si la route Se croise de chemins qui me semblent meilleurs, Eh bien, je prends le plus charmant et vais ailleurs ;

J'ai mon caprice pour seul guide, et je voyage, Comme la feuille morte et comme le nuage. Je suis vraiment celui qui vient on ne sait d'où Et qui n'a pas de but, le poète, le fou Avide seulement d'horizon et d'espace.

Celui qui suit au ciel les oiseaux, et qui passe. On n'entend qu'une fois mes refrains familiers ; Je m'arrête un instant pour cueillir aux halliers Des lianes en fleur dont j'orne ma guitare. Puis je repars. Je suis le voyageur bizarre Que tous ont rencontré, léger de ses seize ans, Dans le sentier nocturne où sont les vers luisants. Quand il pleut, je me mets sous l'épaisse feuillée. Et je sors, ruisselant, de la forêt mouillée. Pour courir du côté riant de l'arc-en-ciel. Ne la cherchant jamais, je trouve naturel De n'avoir pas encor rencontré la fortune. Je suis le pèlerin qui marche sous la lune, Boit au ruisseau jaseur, passe le fleuve à gué, Va toujours et n'est pas encore fatigué.

Pour la couronne ^ ACTE m