LE PETIT SAVOYARD

CHANT PREMIER. — Le départ.

Pauvre petit, pars pour la France; Que te sert mon amour? je ne possède rien.

On vit heureux ailleurs , ici dans la souffrance ;

Pars, mon enfant; c'est pour ton bien.

Tant que mon lait put te suffire , Tant qu'un travail utile à mes bras fut permis , Heureuse et délassée en te voyant sourire , Jamais on n'eût osé me dire :

Renonce aux baisers de ton fils.

Mais je suis veuve; on perd la force avec la joie Triste et malade , où recourir ici ?

Où mendier pour toi? Chez des pauvres aussi.

Laisse ta pauvre mère , enfant de la Savoie ; Va, mon enfant, où Dieu t'envoie.

VoiS'tu ce grand chêne là-bas ?

Je pourrai jusque-là l'accompagner, j'espère; Quatre ans déjà passés , j'y conduisis ton père ;

Mais lui , mon fils , ne revint pas.

Encor s'il était là pour guider ton enfance , Il m'en coûterait moins de t'éloigner de moi ; Mais tu n'as pas dix ans , et tu pars sans défense : ' Que je vais prier Dieu pour toi ! . . .

Que feras-tu , mon fils , si Dieu ne te seconde , . Seul , parmi les méchants (car il en est au monde) , Sans ta mère, du moins, pour l'apprendre à souffrir?. Oh ! que n'ai-je du pain , mon fils , pour te nourrir !

Mais Dieu le veut ainsi; nous devons nous soumettre.

Ne pleure pas en me quittant :

Porte au seuil des palais un visage content.

Parfois mon souvenir l'afQigera peut-être . . . Pour distraire le riche il faut chanter pourtant !

Chante , tant que la vie est pour toi moins amère ; Enfant , prends ta marmotte et ton léger trousseau ; Répète , en cheminant , les chansons de ta mère ....

Quand ta mère chantait autour de' ton berceau.

Si ma force première encor m'était donnée , J'irais te conduisant moi-même par la main ; Mais je n'atteindrais pas la troisième journée; Il faudrait me laisser bientôt sur ton chemin; Et moi je veux mourir aux lieux où je suis née.

Maintenant de ta mère entends le dernier vœu ; Souviens-toi , si tu veux que Dieu ne t'abandonne , Que le seul bien du pauvre est le peu qu'on lui donne; Prie, et demande au riche ; il donne au nom de Dieu ; Ton père le disait : sois plus heureux, adieu.

Mais le soleil tombait des montagnes prochaines : Et la mère avait dit : il faut nous séparer ; Et l'enfant s'en allait à travers les grands chênes, Se tournant quelquefois et n'osant pas pleurer.

CHANT II. — Paris,

J'ai faim : vous qui passez, daignez me secourir. Voyez, la neige tombe et la terre est glacée; J'ai froid : le vent se lève et Ttieure est avancée . . . Et je n'ai rien pour me couvrir.

Tandis qu'en vos palais tout flatte votre envie, A genoux sur le seuil j'y pleure bien souvent ; Donnez, peu me suffit, je ne suis qu'un enfant;

Un petit sou me rend la vie.

On m'a dit qu'à Paris je trouverais du pain : Plusieurs ont raconté dans nos forêts lointaines Qu'ici le riche aidait le pauvre dans ses peines : Eh bien! moi je suis pauvre, et je vous tends la main.

Faites-moi gagner mon salaire :

Où me faut-il courir? dites, j'y volerai :

Ma voix tremble de froid ; eh bien ! je chanterai ,

Si mes chansons peuvent vous plaire.

Il ne m'écoute pas, il fuit , 11 court dans une fête (et j'en entends le bruit)

Finir son heureuse journée !

Et moi je vais chercher, pour y passer la nuit ,

Cette guérite abandonnée.

Au foyer paternel quand pourrai-je m'asseoir?

Rendez-moi ma pauvre chaumière.

Le laitage durci qu'on partageait le soir.

Et, quand la nuit tombait, l'heure de la prière, Qui ne s'achevait pas sans laisser quelque espoir.

Ma mère , tu m'as dit, quand j'ai fui ta demeure : Pars, grandis et prospère, et reviens près de moi. Hélas ! et tout petit faudra-t-il que je meure. Sans avoir rien gagné pour toi?. . .

Non, l'on ne meurt pas à mon âge; Quelque chose me dit de reprendre c<*rage . . . Eh! que sert d'espérer? que puis-je attendre enfin? . . . J'avais une marmotte, elle est morte de faim.

Et « foiUe , sur la terre il reposait sa téta ; Et la neige » en tombant , le couvrait à demi ; Lorsqu'une douce voix i travers la tempête Vint réveiller l'enfiint par le froid endormi.

« Qu'il vienne à nous celui qui pleure, »

Disait la voix, mêlée au murmure des vents ; ' « L'heure du péril est notre heure, » Les orpbdins sont nos enfants. »

Et deux femmes en deuil recueillaient sa misère ; Lui, docile et confus, se levait à leur voix. Il s'étonnait d'abord; mais il vit & leurs doigts Briller la croix d'argent » au bout du long rosaire; Et l'enfont les suivit en se signant deux fois.

CHANT III. — Le retour^

Avec leurs grands sommets, leurs glaces éternelles, Par un soleil d'été que les Âlpes sont belles ! Tout dans leurs frais vallons sert à nous enchanter, La verdure, les eaux , les bois, les fleurs nouvelles. Heureux qui sur ces bords peut longtemps s'arrêter ! Heureux qui les revoit , s'il a pu les quitter !

Quel est ce voyageur que l'été leur renvoie , Seul , loin de 1^ vallée , qn b&ton à la main ? C'est un enfant ... il marche , il suit le long chemin Qui va de France à la Savoie."

Bientôt de la colline il prend l'étroit sentier ; Il a mis ce matin la bure du dimanche ^ Et dans un sac de toile blanche Est un pain de froment qu'il garde tout entier.

Pourquoi tant se hâter à sa course dernière ? C'est que le pauvre enfant veut gravir le coteau , ESt ne point s'arrêter qu'il n'ait vu son hameau Et n'ait reconnu sa chaumière.

Les voilà . . . tels encor qu'il lésa vus toujours,

Ces grands bois, ce ruisseau qui fuit sous le feuillage.

Il ne se souvient plus qu'il a marché dix jours, Il est si près de son village !

Tout joyeur il arrive ; il regarde . . . mais quoi ? Personne ne l'attend ! sa chaumière est fermée ! Pourtant du toit aigu sort un peu de fumée ; Et l'enfant plein de trouble : Ouvrez, dit-il , c'est moi

La porte cède, il entre ; et sa mère attendrie, Sa mère qu'un long mal près du foyer retient , Se relève à moitié, tend les bras, et s'écrie : N'est-ce pas mon fils qui revient ?

Son fils est dans ses bras, qui pleure et qui l'appelle. Je suis infirme, hélas ! Dieu m'afDige, dit-elle, Et depuis quelques jours je te 4'ai fait savoir. Car je ne voulais pas mourir sans te revoir.

Mais lui : De votre enfant vous étiez éloignée ; Le voilà qui revient , ayez des jours contents ; Vivez , je suis grandi , vous serez bien soignée , Nous sommes riches pour longtemps.

Et les mains de l'enfant , des siennes détachées , Jetaient sur ses genoux tout ce qu'il possédait , Les trois pièces d'argent dans sa veste cachées , Et le pain de froment que pour elle il gardait.

Sa mère l'embrassait , et respirait à peine , Et son œil se fixait , de larmes obscurci ,

Sur un grand crucifix de chêne \

Suspendu devant elle et par le temps noirci.

« C'est lui , je le savais , le Dieu des pauvres mères » Et des petits enfants , qui du mien a pris soin ; » Lui qui me consolait quand mes plaintes amères » Appelaient mon fils de si loin.

» C'est le Christ du foyer que les mères implorent , » Qui sauve nos enfants du froid et de la faim. » Nous gardons nos agneaux , et les loups les dévorent , » Nos fils s'en vont tout seuls ... et reviennent enfin.

» Toi , mon fils , maintenant me seras-tu fidèle? » Ta pauvre mère infirme a besoin de secours ;

» Elle mourrait sans toi. » — L'enfant , à ce discours, Grave, et joignant les mains, tombe à genoux près d'elle, Disant : que le bon Dieu vous fasse de longs jours !

M. A. GUIEAUD.

UIIB PEOHBNADB DB FENELON.

Victime de l'intrigue et de la calomnie.

Et par un noble exil expiant son génie , Fénelon , dans Cambrai , regrettant peu la cour, Répandait les bienfaits et recueillait l'amour. Instruisait, consolait, donnait à tous l'exemple; Son peuple pour l'entendre accourait dans le temple : Il parlait , et les cœurs s'ouvraient tous à sa voix. Quand , du saint ministère ayant porté le poids. Il cherchait, vers le soir, le repos, la retraite. Alors, aux champs aimés du sage et du poète , Solitaire et rêveur, il allait s'égarer ; De quel charme à leur vue il se sent pénétrer ! Il médite, il compose, et son âme l'inspire!

Jamais un vain orgueil ne le presse d'écrire; Sa gloire est d'être utile; heureux quand il a pu Montrer la vérité , faire aimer la vertu !

Ses regards, animés d'une flamme céleste, Relèvent de ses traits la majesté modeste; Sa taille est haute et noble ; un bâton à la main , Seul , sans faste et sans crainte , il poursuit son chemin , Contemple la nature et jouit de Dieu même.

Il visite souvent les villageois qu'il aime , Et chez ces bonnes gens, de le voir tout joyeux*, Viept sans être attendu , s'assied au milieu d'eux , Ecoute le récit des peines qu'il soulage , Joue avec les enfants, et goûte le laitage.

Un jour, loin de la ville ayant longtemps erré, Il arrive aux confins d'un hameau retiré, Et sous un toit de chaume, indigente demeure , La pitié le conduit; une famille y pleure.

Il entre, et sur-le-champ, faisant place au respect , La douleur un moment se tait à son aspect.

ciel ! c'est monseigneur ! . . . On se lève, on s'empresse ;

Il voit avec plaisir éclater leur tendresse : « Qu'avez-vous, mes enEBints? d'où nait votre chagrin? » Ne puis-je le calmer ? Versez-le dans mon sein ; » Je n'abuserai point de votre confiance. »

On s'enhardit alors, et la mère commence : « Pardonnez, monseigneur, mais vous n'y pouvez rien ; » Ce que nous regrettons, c'était tout notre bien ! » Nous n'avions qu'une vache ! . . . hélas ! elle est perdue ; » Depuis trois jours entiers nous ne l'avons point vue. » Notre pauvre Brunon ! . . . nous l'attendons en vain ; » Les loups l'auront mangée, et nous mourrons de faim. » Peut-il être un malheur au nôtre comparable ? »

— « Ce malheur, mes amis, est-il irréparable? » Dit le prélat , « et moi , ne puis-je vous ofiGrir,

» Touché de vos regrets , de quoi les adoucir?

» En place de Brunon, si j'en trouvais Une autre?. . . »

— « L'aimerions-nous autant que nous aimions la nôtre? » Pour oublier Brunon , il faudra bien du temps !

» Eh ! comment l'oublier? ... Ni nous, ni nos enfiints

» Nous ne serons ingrats. C'était notre nourrice!

» Nous l'avions achetée étant encor génisse !

» Accoutumée à nous , elle nous entendait ,

» Et même à sa manière elle nous répondait;

» Son poil était si beau , d'une couleur si noire!

» Trois marques seulement , plus blanches que l'ivoire,

» Ornaient son large front et ses pieds de devant;

» Avec mon petit Claude elle jouait souvent;

n 11 montait sur son dos , elle le laissait faire ;

» Je riais ... A présent nous pleurons au contraire !

» Non, monseigneur, jamais, il n'y faut pas penser,

» Une autre ne pourra chez noiis la remplacer. »

Fénelon écoutait cette plainte naïve; Mais pendant l'entretien, bientôt le soir arrive. Quand on est occupé de sujets importants.

On ne s'aperçoit pas de la fuite du temps.

Il promet en partant de revoir la famille

K Ah! monseigneur, lui dit là plus petite fille,

» Si vous vouliez pour nous la demander à Dieu ,

» Nous la retrouverions. » — « Ne pleurez plus, adieu. »

Il reprend son chemin , il reprend ses pensées ,

Achève en son esprit des pages commencées ; li marche; mais déjà l'ombre croit, le jour fuit. Ce reste de clarté qui devance la nuit Guide encore ses pas à travers les prairies, Et le calme du soir nourrit ses rêveries.

Tout à coup un objet à ses yeux s'est montré;

Il regarde .... il croit voir il distingue en un pré

Seule , errante , et sans guide , une vache . . . C'est elle Dont on lui fit tantôt un portrait si fidèle . . . U ne peut s'y tromper ; et , soudain , empressé , Il court dans l'herbe humide, il franchit un fossé. Arrive haletant ; et Brunon complaisante , Loin de le fuir, vers lui s'avance et se présente. Lui-même, satisfait, la Qatte de la main.

Mais que faire? Va-t-il poursuivre son chemin? Retourner sur ses pas, ou regagner la ville?

Déjà, pour revenir, il a fait plus d'un mille. « Us l'auront dès ce soir, dit-il , et par mes soins )> Elle leur coûtera quelques larmes de moins. »

Il saisit à ces mots la corde qu'elle traîne , Et marchant lentement, derrière lui l'emmène.

Venez , mortels si fiers d'un vain et mince éclat ; Voyez en ce moment ce digne et saint prélat , Que son nom , son génie , et son titre décore, Mais que tant de bonté relève plus encore.

Ce qui fait votre orgueil vaut-il un trait si beau?

Le voilà fatigué, de retour au hameau.

Hélas ! à la clarté d'une faible lumière , On veille, on pleure encor dans la triste chaumière. Il arrive à la porte : « Ouvrez-moi , mes enfants , » Ouvrez-moi; c'est Brunon, Brunon que je vous rends. »

On accourt ; ô surprise ! ô joie! ô doux spectacle ! La fille croit que Dieu fait pour eux un miracle; c( Ce n'est point monseigneur, c'est un ange des deux » Qui , sous ses traits chéris, se présente à nos yeux ; » Pour nous faire plaisir il a pris sa figure : » Aussi je n'ai pas peur .... Oh! non , je vous assure, » Bon ange! ...» En ce moment, de leurs larmes noyés, Père, mère, enfants, tous sont tombés à ses pieds. « Levez-vous, mes amis; mais quelle erreur étrange!

» Je suis votre archevêque et ne suis point un ange ; )) J'ai retrouvé Brunon , et pour vous consoler, )) Je revenais vers vous; que n*ai-je pu voler! » Reprenez-la; je suis heureux de vous la rendre. »

— tt Quoi! tant de peine! ô ciel! avez-vous pu la prendre, » Et vous-même?. . » Il reçoit leurs respects, leur amour; Mais il faut bien aussi que Brunon ait son tour.

On lui parle. « C'est donc ainsi que tu nous laisses ? » Mais te voilà ! ... » Je donne à penser les caresses ! Brunon semble répondre à l'accueil qu'on lui fait. Tel , au retour d'Ulysse, Argus le reconnaît.

<t II faul, dit Eénelon, que je reparte encore; » A peine dans Cambrai serai-je avant l'aurore ; )) Je crains d'inquiéter mes amis, ma maison . . .

— (( Oui , dit le villageois , oui , vous avez raison ;

» On pleurerait ailleurs quand vous séchez nos larmes ! » Vous êtes tant aimé! .... Prévenez leurs alarmes! » Mais comment retourner?. . . car vous êles bien las! » Monseigneur, permettez . . . nous vous offrons nos bras. » Oui , sans vous fatiguer, vous ferez le voyage. » D'un peuplier voisin on abat le branchage.

Mais au hameau déjà le bruit s'est répandu.

Monseigneur est ici !.. . Chacun est accouru ; Chacun veut le servir. De bois et de ramée Une civière agreste aussitôt est formée.

Qu'on tapisse partout de fleurs, d'herbages frais; Des branches au-dessus s'arrondissent en dais; Le bon prélat s'y place, et mille cris de joie Volent au loin ; l'écho les double et les renvoie. Il part; tout le hameau l'environne, le suit; La clarté des flambeaux brille à travers la nuit; Le cortège bruyant , qu'égaie un chant rustique , Marche. . , Honneurs innocents! et gloire pacifique ! Ainsi , par leur amour Fénelon escorté Jusque dans son palais en triomphe est porté. andrieux.

l'alchimiste et ses enfants

Approchez-vous , mes deux petites filles , Julie et Bonne, à mes yeux si gentilles;

Je sais d'hier un conte tout nouveau.

Mettez-vous là; je veux, tout d'une baleine.

Vous le conter; si vous le trouvez beau , Vous me viendrez embrasser pour ma peine.

En Arabie il était une fois Un magicien d'un savoir admirable ; On le nommait Mahmoun l'incomparable ; Il observait en tout le nombre trois.

Grand alchimiste et souffleur mémorable, Passant sa vie au milieu des fourneaux , Des appareils, des matras, des bocaux.

Le grand Mahmoun fit une découverte Dont à jamais on doit pleurer la perte.

Vous demandez déjà ce que c'était ; Vous le saurez. Il faut d'abord vous dire Qu'un jour Mahmoun, qui s'impatientait De vivre seul , à la belle Palmire , Qu'il crut aimer, par l'hymen fut lié , Puis eut un fils de sa tendre moitié.

Bientôt ses goûts rentrèrent dans son âme; A l'alchimie il revint tout entier :

Et le ménage , et le fils et la femme , Ne firent plus alors que l'ennuyer.

C'est un grand tort , et pour moi je l'en blâme.

Qu'arriva-t-il ? qu'à lui-même laissé, Le très cher fils donna , le front baissé , Dans mille excès , pilla les caravanes , Battit les gens, enleva les sultanes , Fut grand ivrogne et nargua Mahomet.

Son père alors , mais trop tard , eut regret D'avoir ainsi négligé la culture Et les soins dus à sa progéniture.

" Mieux eût valu ne savoir presque rien , Et de son fils faire un homme de bien.

Lorsque Mahmoun reçut de la nature L'ordre fatal d'aller voir ses aïeux , Il se souvint du secret merveilleux Dont autrefois sa profonde science Lui découvrit l'incroyable puissance ;

(Et c'est ici que je vais révéler

Ce que d'abord j'ai voulu vous celer ;

Écoutez bien, la chose est d'importance.)

Avec son fils il s'enferme un matin :

(1 Mon cher enfant , j'approche de ma fin ;

Je le sens trop à ma faiblesse extrême.

Oui , nous allons bientôt nous séparer ;

Vous me perdrez; si, pour un fils que j'aime,

C'est un malheur, il peut se réparer.

Je vous étonne. Apprenez un mystère

Que je vous ai dérobé jusqu'ici;

A mon cher fils je ne veux plus rien taire.

Regardez bien cette fiole-ci ;

Elle renferme une liqueur vermeille ,

Trésor unique et fruit de mainte veille.

Dans les trois jours qui suivront mon trépas^

(Dans les trois jours, au moins, n'y manquez pas),

Si , par vos mains, dans ma bouche glacée

Cette liqueur goutte à goutte est versée.

Entre vos bras soudain vous me verrez ,

Me ratiimant , renaître par degrés.

C'est mon destin qu'ici je vous confie;

J'attends de vous une seconde vie ;

Je vous devrai l'existence à mon tour.

Et c'est mon fils qui me rendra le jour.

Ce doux espoir en mourant me console. »

Le fils touché promit ce qu'on voulut , Le jura même, et son père mourut, Persuadé qu'il lui tiendrait parole.

Mais par malheur ce fils mal élevé , Gomme j'ai dit , et vaurien achevé , De l'élixir sitôt qu'il se vit maitre , Prit un parti bien scandaleux , bien traître. « Ma foi , dit'il , jusqu'à présent j'ai cru Que mon vieux père avait assez vécu.

Je vivrai moins, si j'en crois l'apparence; Car mon défaut n'est pas la tempérance.

J'use mes jours et les risque souvent Comme à plaisir, et ce n'est pas ma faute

Si , par hasard , je suis encor vivant.

Serait-ce point sottise la plus haute De m*oublier ? Oui , la première loi , La mieux suivie, est que Ton songe à soi. »

Quelques remords cependant le troublèrent ; Mais les trois jours bien vite s'envolèrent , Et Mélédin (c'est le nom du bandit) Sur son méfait aisément s'étourdit.

De mauvais fils il devint mauvais père , De ses enfants ne s'embarrassa guère , Dont il advint que , par faute de soins , S'il valait peu , ses fils valurent moins.

Il arriva bientôt à la vieillesse , Par la débauche, avant l'âge , cassé.

Près de mourir, et songeant au passé.

Comptant fort peu d'ailleurs sur la tendresse De ses enfants , il voulut réussir A s'appliquer l'effet de l'élixir.

« Allons, dit-il , il faut jouer d'adresse. » De ses trois fils il fit venir l'ainé , Qu'il connaissait tout pétri d'avarice , Par l'intérêt bassement dominé , Prêt à se vendre; et ce fut sur ce vice j

Que Mélédin bâtit son artifice.

(( Mon cher Azor, ô mon très digne fils ! (Dit le mourant), vous êtes un brave homme.

Sage, prudent et surtout économe; Je vous connais; aussi je vous choisis Pour vous donner un témoignage insigne De confiance et d'amour paternel ;

J'ose penser que vous en êtes digne. » I

Alors, d'un ton encor plus solennel.

Du grand Mahmoun rappelant la mémoire , I

De la fiole il raconta l'histoire , Hors en un point qu'il eut soin d'altérer :

u Savez- vous bien ce que doit opérer Cette liqueur? Mon cher fils peut m'en croire. En un instant je deviendrai tout d'or.

Oui , d'or, mon fils , et du plus pur encor.

Imaginez qu'en conservant sa forme , Mon corps entier n'est qu'un lingot énorme.

Vous concevez quel immense trésor Vous aurez là , tout seul et sans partage.

Embrassèz-moi ; recueillez , cher Azor, Ce grand secret , mon meilleur héritage. »

Le père mort , Azor de supputer Ce que pourrait valoir, en long , en large , Le cher défunt; comment le transporter?

Quatre chameaux y trouveront leur charge.

Le compte fait , il eut soin promptement D'exécuter le rare testament.

Mais à l'instant où, pour lever ses doutes, Il eut au plus versé deux ou trois gouttes , Il s'aperçoit , quelle surprise , ô Dieu !

Que Mélédin donne un signe de vie , Puis , du remède ayant reçu trop peu , Retombe. . . Azor s'épouvante , s'écrie , Ne songe plus , dans son trouble indiscret , A la 6ole : elle tombe , se casse ; Tout l'élixir se répand. disgrâce! On n'en a point retrouvé le secret.

Ainsi le ciel de tous trois fit justice ; Ainsi chacun fut puni par son vice.

Dans ce tableau j'ai peint en raccourci Les traits hideux de beaucoup de familles; Chez nous du moins qu'il n'en soit pas ainsi , mes enfants , ô mes aimable^ filles !

Ce pauvre père un jour vous quittera ; En vous quittant il vous regrettera ; Mais , après lui , vous direz , je l'espère , En consolant votre excellente mère :

Que ne peut-on racheter à prix d'or Un bien si grand ! une tête si chère !

Que n'avons-nous à donner un trésor !

Nous l'ofiririons pour revoir notre père.

Vous le direz; oui, je n'en doute pas :

Les bons parents n'ont point d'enfants ingrats. le même.

5i5 POÉSIE.

LB MEUNIER SABIS-SOCCI .

Ces malheureux rois ,

Dont on dit tant de mal , ont du bon quelquefois. J'en conviendrai sans peine , et ferai mieux encore , J'en citerai pour preuve un trait qui les honore : Il est de ce héros , de Frédéric second , Qui, tout roi qu'il était, fut un penseur profond.

Il voulait se construire un agréable asile , Où , loin d'une étiquette arrogante et futile , Il pût , non végéter, boire et courir les cerfs , Mais des faibles humains méditer les travers , Et , mêlant la sagesse à la plaisanterie , Souper avec d'Argens , Voltaire et Lamèttrie.

Sur le riant coteau par le prince choisi , S'élevait le moulin du meunier Sans-Souci.

Le vendeur de farine avait pour habitude D'y vivre au jour le jour, exempt d'inquiétude; Et , de quelque côté que vint souffler le vent , Il y tournait son aile , et s'endormait content.

Fort bien achalandé, grâce à son caractère , Le moulin prit le nom de son propriétaire; Et des hameaux voisins, les filles, les garçons Allaient à Sans-Souci pour danser aux chansons. Sans-Souci! ... ce doux nom d'un favorable augure Devait plaire aux amis des dogmes d'Épicure.

Frédéric le trouva conforme à ses projets , Et du nom du moulin honora son palais.

Hélas ! est-ce une loi sur notre pauvre terre Que toujours deux voisins auront entre eux la guerre; Que la soif d'envahir et d'étendre ses droits Tourmentera toujours les meuniers et les rois ? En cette occasion le roi fut le moins sage; Il lorgna du voisin le modeste héritage.

On avait fait des plans fort beaux sur le papier. Où le chétif enclos se perdait tout entier.

Il fallait sans cela renoncer à la vue , Rétrécir les jardin^;, et masquer l'avenue.

POfôlE. 387

Des bâtiments royaux Tordinaire intendant Fit venir le meunier, et d'un ton important : « Il nous faut ton moulin ; que veux-tu qu'on t'en donne ?

— Rien du tout : car j'entends ne le vendre à personne. // vous faut est fort bon . . . mon moulin est à moi . . . Tout aussi bien, au moins, que la Prusse est au roi.

— Allons , ton dernier mot , bonhomme , et prends-y garde.

— Faut-il vous parler clair? — Oui. — C'est que je le garde : Voilà mon dernier mot. » Ce refus effronté

Avec un grand scandale au prince est raconté.

Il mande auprès de lui le meunier indocile ,

Presse, flatte, promet; ce fut peine inutile,

Sans-Souci s'obstinait, a Entendez la raison ,

Sire , je ne peux pas vous vendre ma maison :

Mon vieux père y mourut, mon fils y vient de naître;

G^est mon Potsdam , à moi. Je suis tranchant peut-être :

Ne l'êtes- vous jamais ? Tenez , mille ducats ,

Au bout de vos discours, ne me tenteraient pas;

Il faut vous en passer, je l'ai dit, j'y persiste. »

Les rois malaisément souffrent qu'on leur résiste. Frédéric, un moment par l'humeur emporté :

« Parbleu ! de ton moulin c'est bien être entêté ; Je suis bon de vouloir t'engager à le vendre : Sais- tu que sans payer je pourrais bien le prendre? Je suis le maître. — Vous! ... de prendre mon moulin? Oui , si nous n'avions pas des juges à Berlin. »

Le monarque , à ces mots , revient de son caprice. Charmé que sous son règne on crût à la justice « Il rit , et se tournant vers quelques courtisans : « Ma foi , messieurs, je crois quUl faut changer nos plans. Voisin, garde ton bien; j'aime fort ta réplique. )>

Qu'aurait-on fait de mieux dans une république ? Le plus sûr est pourtant de ne pas s'y fier : Ce même Frédéric , juste envers un meunier, Se permit maintes fois telle autre fantaisie : Témoin ce certain jour qu'il prit la Silésie ; Qu'à peine sur le trône, avide de lauriers.

Épris du vain renom qui séduit les guerriers. Il mit l'Europe en feu. Ce sont là jeux de prince : On respecte un moulin, on vole une province.