LA SOLITUDE

Heureux qui, s'écarlanl des sentiers d'ici-bas, A l'ombre du désert allant cacher ses pas,

ET ADDITIONS. 465

D'un monde dédaigné secouant la poussière,

Efface encor vivant tes traces sur la terre,

Et, dans la solitude enfin enseveli,

Se nourrît d'espérance et s'abreuve d'oubli I

Tel que ces esprits purs qui planent dans l'espace,

Tranquille spectateur de cette ombre qui passe,

Des caprices du sort à jamais défendu,

Il suit de l'œil ce ebar dont il est descendu?...

11 voit les passions, sur une onde incertaine,

De leur souffle orageux enfler la voile humaine.

Mais ces vents inconstants ne troublent plus sa paix;

11 se repose en Dieu, qui ne change jamais;

11 aiine a contempler ses plus hardis ouvrages,

Ces monts, vainqueurs des vents, de la foudre et des âges.

Où, dans leur masse auguste et leur solidité,

Ce Dieu grava sa force et son éternité.

A cette heure où, frappé d'un rayon de l'aurore,

Leur sommet enflammé que l'Orient colore

Comme un phare céleste allumé dans la nuit,

Jaillit élincelant de l'ombre qui s'enfuit,

Il s'élance, il franchit ces riantes collines

Que le mont jette au loin sur ses larges racines,

Et porté par degrés jusqu'à ses sombres flancs,

Sous ses pins immortels il s'enfonce a pas lents :

Là des torrents séchés le lit seul est sa route,

Tantôt les rocs minés sur lut pendent en voûfe,

Et tantôt, sur leurs bords tout à coup suspendu,

11 recule étonné; son regard éperdu

Jouit avec horreur de cet effroi sublime,

Et sous ses pieds, longtemps, voit tournoyer l'abîme,

Il monte, et l'horizon grandit à chaque instant; Il monte , et devant lui l'immensité s'étend : Comme sous le regard d'une nouvelle aurore, Un monde à chaque pas pour ses yeux semble éclore, Jusqu'au sommet suprême où son œil enchanté S'empare de l'espace, et plane en liberté.

Ainsi, lorsque notre âme, a sa source envolée, Quitte enfin pour jamais la terrestre vallée , Chaque coup de son aile, en l'élevant aux cieux , Élargit l'horizon qui s'étend sous ses yeux ; Des mondes sous son vol le mystère s'abaisse En découvrant toujours elle monte sans cesse

SUPPLÉMENT

Jusqu'aux saintes hauteurs d'où l'œil du séraphin Sur l'espace infini plonge un regard sans fin.

Salut, brillants sommets, champs de neige et de glace ; Vous qui d'aucun mortel n'avez gardé la trace ; Vous que le regard même aborde avec effroi, Et qui n'avez souffert que les aigles et moi : Œuvres du premier jour, augustes pyramides Que Dieu même affermit sur vos bases solides ; Confins de l'univers, qui, depuis ce grand jour, N'avez jamais changé de forme et de contour : Le nuage en grondant parcourt en vain vos cimes, Le fleuve en vain grossi sillonne vos abimes. La foudre frappe en vain votre front endurci; Votre front solennel , un moment obscurci, Sur nous, comme la nuit, versant son ombre obscure, Et laissant pendre au loin sa noire chevelure Semble, toujours vainqueur du choc qui rébranla, Au Dieu qui l'a fondé dire encor : Me voilà.

Et moi, me voici seul sur ces confins du monde : Loin d'ici sous mes pieds la foudre vole et gronde; Les nuages battus par les ailes des vents Entre-choquant comme eux leurs tourbillons mouvants, Tels qu'un autre Océan soulevé par l'orage, Se déroulent sajis fin dans des lits sans rivage, Et, devant ces sommets abaissant leur orgueil , Brisent incessamment sur cet immense ecueil.

Mais, tandis qu'à ses pieds ce noir chaos bouillonne, D'éternelles splendeurs le soleil le couronne : Depuis l'heure où son char élance dans les airs, Jusqu'à l'heure où son disque incline vers les mers , Cet astre, en décrivant son oblique carrière, D'aucune ombre jamais n'y souille sa lumière, Et déjà la nuit sombre a descendu des cieux Qu'à ces sommets encore il dit de longs adieux.

Là, tandis que je nage en des torrents de joie, Ainsi que mon regard , mon âme se déploie , Et croit, en respirant cet air de liberté, Recouvrer sa splendeur et sa sérénité.

Oui, dans cet air du ciel, les soins lourds de la vie, Le mépris des mortels , leur haine ou leur envie,

ET ADDITIONS

N'accompagnent plus l'homme et ne surnagent pas :

Comme un vil plomb, d'eux-raême, ils retombent en bas,

Ainsi, plus Tonde est pure , et moins l'homme y surnage.

A peine de ce monde il emporte une image.

Mais ton image , ô Dieu! dans ces grands traits épars,

En s'élevant vers toi grandit à nos regards.

Comme au prêtre habitant l'ombre du sanctuaire,

Chaque pas te révèle à l'âme solitaire.

Le silence et la nuit, et l'ombre des forêts,

Lui murmurent tout bas de sublimes secrets ;

Et l'esprit, abîmé dans ces rares spectacles,

Par la voix des déserts écoute tes oracles.

J'ai vu de l'Océan les flots épouvantés ,

Pareils aux fiers coursiers dans la plaine emportés,

Déroulant à ta voix leur humide crinière,

Franchir en bondissant leur bruyante barrière ;

Puis soudain refoulés sous ton frein tout puissant,

Dans l'abîme étonné rentrer en mugissant.

J'ai vu le fleuve, épris des gazons du rivage,

Se glisser flots à flots, de bocage en bocage ,

Et dans son lit voilé d'ombrage et de fraîcheur,

Bercer en murmurant la barque du pêcheur ;

J'ai vu le trait brisé de la foudre qui gronde,

Comme un serpent de feu se dérouler sur l'onde ;

Le zéphyr embaumé des doux parfums du miel,

Balayer doucement l'azur voilé du ciel ;

La colombe, essuyant son aile encore humide,

Sur les bords de son nid poser un pied timide,

Puis, d'un vol cadencé, fendant le flot des airs,

S'abattre en soupirant sur la rive des mers.

J'ai vu ces monts voisins des cieux où tu reposes,

Cette neige où Paurore aime à semer ses roses,

Ces trésors des hivers, d'où par mille détours

Dans nos champs desséchés multipliant leur cours,

Cent rochers de cristal, que tu fonds à mesure

Viennent désaltérer la mourante verdure :

Et ces ruisseaux pleuvant de ces rocs suspendus,

Et ces torrents grondant dans les granits fendus,

Et ces pics où le temps a perdu sa victoire...

Et toute la nature est un hymne à ta gloire.

A. dç Laxaktite.

SUPPLÉMENT

ES BOSSIGJIOE AVEUGLE.

Pauvre exilé de l'air ! sans ailes, sans lumière,

Oh! comme on t'a fait malheureux !

Quelle ombre impénétrable inonde ta paupière ? Quel deuil est étendu sur tes chants douloureux ! Innocent Bélisaire ! une empreinte brûlante Du jour sur ta prunelle a séché les couleurs Et ta mémoire y roule incessamment des pleurs ; Et tu ne sais pourquoi Dieu fait la nuit si lente f

Et Dieu nous verse encor la nuit égale au jour. Non ! ta nuit sans rayons n'est pas son triste ouvrage j Il ouvrit tout un ciel à ton œil plein d'amour ; Et ton vol mutilé l'outrage !

Par lui ton cœur éteint s'illumine d'espoir; Un éclair qu'il allume à ton horizon noir Te fait rêver de l'aube ou des étoiles blanches, Ou d'un reflet de l'eau qui glisse entre les branches Des bois que tu ne dois plus voir I

Et tu chantes les bois, puisque tu vis encore; Tu chantes : pour l'oiseau respirer, c'est chanter. Mais quoi ! pour moduler l'ennui qui te dévore , Sous le voile vivant qui t'usurpe l'aurore, Combien d'autres accents te faut-il inventer !

Un cœur d'oiseau sait-il tant de notes plaintives? Ah ! quand la liberté soufflait dans tes chansons, Ou'avec ravissement tes ailes incaptives Dans l'azur sans barrière emportaient ses leçons !

Douce horloge du soir aux saules suspendue, Ton timbre jetait l'heure aux pâtres dispersés ; Mais le timbre égaré dans ta clarté perdue Sonne toujours minuit sur tes chants oppressés, Tes chants n'éveillent plus la pâle primevère Qui meurt sans recevoir les baisers du soleil, Ni le souci fermé sous le doigt du sommeil, Qui se rouvre baigné d'une rosée araère.

ET ADDITIONS

Tu ne sais plus quel astre éclaire tes instants; Tu bois sans les compter tes heures de souffrance;

Car ta veille sans espérance

Ne sent pas la fuite du temps !

Tu ne vas plus verser ton hymne sur la rose , Ni retremper la voix dans le feu qui l'arrose : Cette haleine d'encens , ce parfum tant aimé, C'est l'amour qui fermente au fond d'un cœur fermé

Et ton cœur contre ta cage

Se jette avec désespoir ;

Et l'on rit du vain courage

Oui heurte ton esclavage Sur un barreau sanglant que tu ne peux mouvoir. Du fond de ton sépulcre un cri lent et sonore Dénonce tes malheurs autre part entendus ;

Ton œil vide s'ouvre encore

Pour saluer une aurore

Que l'homme n'éteindra plus ?

Ce jour que l'esclave envie Du moins changera ton sort.

Et je sais trop delà vie Pour médire de la mort !

Chante la liberté, prisonnier ? Dieu l'écoute. Allons, nous voici deux à chanter devant lui. J'ai su dire ma joie, et je sais aujourd'hui Ce qu'un son douloureux te coûte!

Chante pour tes bourreaux qui daignent te nourrir, Qui l'ont ravi des cieux la flamme épanouie ; Tes cris font des accords, ton deuil les désennuie; Si ta douleur s'enferme, ils te feront mourir.

Chante donc ta douleur profonde, Ton désert au milieu du monde, Ton veuvage, ton abandon ; Dis, dis quelle amertume affreuse Rend la liberté douloureuse Pour qui n'en sait plus que le nom !

Laisse ton hymne désolée,

SUPPLÉMENT

Gomme l'eau dans une vallée, S'épancher sur tes sombres jours; Et que l'espoir filtre toujours Au fond de ta joie écoulée.

M"»e DïSBORDES-VaLKORE.

LS PETIT RIEUB*

Laissez entrer ce chien qui soupire à la porte ; Je souffre quand j'entends souffrir autour de moi , Fût-il aveugle et vieux, il pleure, qu'on l'apporte, Mon feu lui sera doux . . . Quoi ! petit Paul, c'est toi ?

C'était le petit Paul. Sous un brouillard d'automne, Pensif et tout mouillé, depuis un long moment, Sans l'ouvrir, à la porte il grattait doucement. Pourquoi n'entrait-il pas? On l'entoure, on s'étonne. 11 entre. Il reste là sans avoir dit : Bonsoir, Bonsoir, petite mère ! et sans oser s'asseoir.

Mais Paul tenait en vain sa paupière baissée ; Les mères ont des yeux qui percent la pensée.

De l'école avant l'heure on vous a fait sortir ; Pourquoi ? Ne mentez pas. — Je ne sais plus mentir. Mère. Pour presque rien. — Presque dit quelque chose : Votre maître est si bon qu'il ne fait rien sans cause.

— On ne peut jamais rire, et c'est bien malheureux ! Moi, quand je ne ris pas, je suis tout las de vivre.

— Vous avez donc ri, Paul? — Oui, mère, sous mon livre.

— Oui vous rendait si gai ? — Christophe. Il est affreux, Christophe ! H a l'œil trouble et la tête enfoncée.

Ses bras vont jusqu'à terre, et sa jambe est torsée, Comme cela! — C'est triste. — Oui, si je l'avais su. Mais je n'avais jamais vu d'écolier bossu; J'ai cru que les bossus venaient tout vieux au monde, Comme Ésope à mon livre. — Ésope fut enfant, Et sa mère pleura. Pitié douce et profonde, La laideur s'embellit quand ta voix la défend. L'homme apporte des maux dont rien ne le console !

— Mais Christophe, ma mère, est un rude garçon ;