M AT HAIT

On le craint ; tout est examiné.

A d'illustres parents s'il doit son origine, La splendeur de son sort doit hâter sa ruine : Dans le vulgaire obscur si le sort l'a placé, Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé? Est-ce aux rois à garder cette lente justice? Leur sûreté souvent dépend d'un prompt supplice. N'allons point les gêner d'un soin embarrassant : Dès qu'on leur est suspect, on n'est plus innocent.

ABNEB.

Hé quoi, Mathan ! d'un prêtre est-ce là le langage ? Moi, nourri dans la guerre aux horreurs du carnage, Des vengeances dés rois ministre rigoureux, C'est moi qui prête ici ma voix au malheureux ! Et vous, qui lui devez des entrailles de ucre,

416 POÉSIE

Vous, ministre de paix dans tes temps de colère, Couvrant d'un lèle faux votre ressentiment, Le sang à votre gré coule trop lentement !

Vous m'avez commandé de vous parler sans feinte, Madame : quel est donc ce grand sujet de crainte ? Un songe, un faible enfant, que votre œil prévenu Peut-être sans raison croit avoir reconnu.

ATBALIE.

Je le veux croire, Abner, je puis m'étre trompée : Peut-être un songe vain m'a trop préoccupée* Eh bien, il faut revoir cet enfant de plus près ; Il en fout à loisir examiner les traits.

Qu'on les fasse tous deux paraître en ma présence.