LA BONNE ET LA MAUVAISE PLAISANTERIE
Ami, dont le goût pur, l’esprit solide et fin. Rougirait de confondre Horace et Tabarin,
Et, toujours plus épris des bons mots de Catulle, Distingue un bon plaisant d’un railleur ridicule. Tandis qu’un sot titré, qu’enivre son faux goût,
Ne se connaît à rien et veut juger de tout.
Ne ris-tu pas de voir, par sa folle grimace,
Un singe de Momus charmer la populace?
La Fontaine a dit vrai : Le ciel fit pour les sots Tous les méchants diseurs d’insipides bons mots.
O le fâcheux plaisant qui, dans son froid délire. L’ennui peint sur le front, prend le masque du rire^ Et, pesamment folâtre en sa légèreté,
Tourmente son prochain de sa triste gaîté!
Quelle gloire, en effet, pour tout être qui pense,
De vieillir dans ces jeux d’enfantine démence, D’avilir son esprit, noble présent des dieux,
Au rôle indigne et plat d’un farceur ennuyeux Qui, payant son écot en équivoques fades.
Envie à Taconnet l’honneur de ses parades.
Et, même en cheveux gris, parasite bouflbn. Transporte scs tréteaux chez les gens du bon ton !
ÉPITRE A M. DE BRANCAS
Non que je veuille ici, censeur alrabilaire,
Effaroucher les ris et bannir l’art de plaire,
Ou, de l’aménité vantant les seuls attraits.
Du carquois de xMomus émousser tons les traits :
Je connais tout le prix d’un riant bandinage ;
Mais je hais d’un farceur l’absurde personnage,
Ses grossiers calembours, ses burlesques accents :
Un bouffon sait tout feindre, excepté le bon sens.
D’un baron d’Onderwal l’un prend l’air hypocondre ; Exprès pour m’ennuyer l’autre arrive de Londre.
Mais, quelque nom qu’il prenne, ou baron ou mylord, Un sot est toujours sot, et l’on reconnaît Goord.
Je plains le malheureux qui s’est mis dans le lête De plaire aux gens d’esprit cà force d’être bête.
Qu’un monsieur Turcaret savoure en se pâmant De ses mots à gros sel le stupide enjoùrnent :
Ce jargon sert toujours de voile à la sottise.
Le véritable esprit jamais ne se déguise ;
Pareil à la beauté, la nature est son art.
Les Grâces et d’Egmont n’ont pas besoin de fard.
Hébé fuit l’art de plaire : elle en plaît davantage.
Pour l’aimable candeur tout voile est un outrage :
La feinte avilit l’âme, et dans les moindres jeux Le vrai de nos plaisirs est le principe heureux.
Il est un art charmant d’amuser et de rire ;
Il faut de sel attique égayer la satire.
L’adresse est de choisir le trait qu’on doit lancer.
Qu’il effleure en volant et pique sans blesser.
Fille de l’à-propos, la saillie est plus vive:
Un bon mot répété perd sa grâce naïve.
Ingénu, mais discret, vif sans être mordant.
Qu’il soit d’un homme aimable, et non pas d’un pédant Son rire vous attriste; il décoche avec flegme,
A défaut de saillie, un antique apophtegme.
Et, de cent bons mots grecs doctement hérissé.
Sous un pesant adage il vous croit terrassé.
Cent fois plus ridicule est ce pédant ignare Qui, sans grec ni latin, dans son français barbare,
ÉPITRE A M. DE BRANCAS
N’oppose aux meilleurs traits qu’un insolent ennui,
Et pense voir partout le sot qu’on trouve en lui.
Jamais de l’ironie il n’a su les mystères.
Momus prête ses traits à des mains plus légères :
Ainsi, contre Dacier, les Grâces et les Ris, ' '
Charmante Sévigné, combattaient pour ton fils *.
Le Français, né malin, pardonne à qui l’amuse :
Beaumarchais a fait rire, et le public l’excuse.
Dorcas rend le mensonge aimable et séduisant ;
Chloé médit pour nuire, et plaît en médisant.
N’allez point toutefois, par d’aimables surfaces.
Donner à la noirceur le coloris des grâces :
Nos vices de bon ton, quoique doux et charmants,
Ont bientôt fatigué leur coupables amants.
La bonne compagnie est parfois détestable ;
Et le vaisseau que presse uji corsaire implacable,
Et le bois le plus noir, tout peuplé d’assassins,
Sont plus sûrs, mes amis, que vos cercles divins.
D’une gaîté sans frein réprimez la licence.
Et respectez les dieux, la pudeur et l’absence.
Qu’un ami par vos traits ne soit point immolé.
En vain le repentir, honteux et désolé.
Court après le bon mot aux ailes trop légères :
Il perd ses pas tardifs et ses larmes amères.
Fuyez donc le sarcasme et ses ris indiscrets :
L’amour-propre offensé ne pardonne jamais.
Ménagez-lui toujours une heureuse retraite ;
Que l’objet du bon mot lui-même le répète -.
On sourit quand, du feu d’un mot qui semble éteint,
La maligne étincelle éclate et vous atteint;
Mais on est indigné du cyclope^ difforme Qui sur l’aimable Acis jette sa roche énorme :
Galatbée en pleurant s’enfuit sous les roseaux.
1. Allusion à une petite guerre de plume entre M. Dacier et le marquis de Sévigné sur le vrai sens de ces mots d’Horace (A. P.): propriæ communia dicere.
2. «On peut dire que ce vers contient lui seul la théorie, ou, si l’on veut, la législation du bon mot. » GinguenÉj
3. On s’indigne des choses et contre les personnes. Mais la langue poétique a ses privilèges.
ÉPITRE A M. DE BRANCAS
Jadis Vulcairi forgea d’invisibles réseaux :
Tels sont les rets subtils d’un railleur socratique.
On aime un bon plaisant; on abhorre un caustique.
On fuit ce persiflage au sourire affecté,
Ce ton leste et moqueur de la fatuité.
J’aimerais mieux encor la gaîté brusque et folle Que le froid enjoûment de ce jargon frivole.
Marot sut parmi nous, rieur vif et malin,
• Décocher l’épigramme avec un art badin.
Par cet art autrefois l’ingénieux Catulle Sur César, en jouant, lança le ridicule.
De ce railleur exquis retenons bien ce mot : Gardez-vous d’un sot rire ; il n’est rien de plus sol.
Fuyez l’aigre dispute; une morgue insensée Affecte en vain le droit d’asservir la pensée. N’ambitionnez point ce triomphe imprudent;
C’est un art de savoir triompher en cédant.
Amant de la raison, défenseur du génie.
De contester sans cesse évitez la manie :
Une aimable indulgence est souvent de saison ;
C’est avoir déjà tort que d’avoir trop raison.
Railleur novice encor, si tu veux qu’il me frappe,
Ne m’avertis jamais du bon mot qui t’échappe ;
Sur ma lèvre à l’instant le sourire est glacé.
Et le plaisir languit dès qu’il est annoncé.
Tel lance un trait plaisant qui n’eùt pas su l’écrire ; Tel écrit un bon mot qu’il n’eût jamais su dire. L’auteur vif et brillant qui fit parler UsbeckC Dès qu’il parlait lui-même était pesant et sec.
Ce Boileau, si funeste à l’auteur de Pyrame,
Si fin dans la satire, est froid dans l’épigramme. Rousseau % qui de ce genre eût mérité le prix,
Souvent d’un sel trop âcre a semé ses écrits.
Nul n’a tous les talents ; tout homme a ses limites ; Même aux dieux d’Hélicon des bornes sont prescrites : Voltaire, qui, du Pinde avide conquérant.
Voulut tout embrasser, fut plus vaste que grand.
