A BUFFON. 7,W

Malheur au mortel qu'on renomme !

Vivant, nous blessons le grand homme 5 Mort, nous tombons à ses genoux.

On n'aime que la gloire absente:

La mémoire est reconnaissante 5 Les yeux sont ingrats et jaloux.

Buffon, dès que, rompant ses voiles,

Et fugitive du cercueil,

De ces palais peuplés d'étoiles

Ton ame aura franchi le seuil,

Du sein brillant de l'Empyrée

Tu verras la France éplorée

T'offrir des honneurs immortels ,

Et le temps, vengeur légitime,

De l'envie expier le crime ,

Et l'enchaîner à tes autels.

Moi , sur cette rive déserte Et de talents et de vertus^ Je dirai , soupirant ma perte : Illustre ami , tu ne vis plus !

La Nature est veuve et muette j Elle te pleure ! et son poète N'a plus d'elle que des regrets:

Ombre divine et tutélaire, Cette lyre qui t'a su plaire , Je la suspends à tes cyprès !

P. D. E. Le Brun,