LE COMTE, LA COMTESSE

(Le comte feuWette un livre. La comtesse arrange les fleurs d'un bouquet.)

LE COMTE.'

Vraiment, voilà qui est étrange, et si je connaissais Tauteur, je croirais volontiers que c'est un indiscret.

LA COMTESSE

Pourquoi donc, mon ami?

LE COMTE

Vous allez en juger vous-même. Pendant que vous disposez ces fleurs avec un art si délicat et si charmant, savez-vous l'impertinente rencontre que je viens de faire?

Une rencontre... dans ce livre d'une apparence si inoffensive? Quel est donc le fâcheux que vous avez trouvé caché entre les feuillets de cet in-oclavo?

LE COMTE

Ce fâcheux, Marie, c'est un portrait, et ce portrait, c'est le nôtre. Nous voici condamnés à la postérité, pour peu que l'auteur y passe... Imaginez-vous rien de plus désobligeant?

LA COMTESSE, souriant.

C'est afî'reux. Mais la ressemblance est-elle tellement frappante?

LE COMTE

Ecoutez: je passe l'épigraphe... elle est monstrueuse.

LA COMTESSE

Lisez tout.

LE COMTE, hésitant.

Même l'épigraphe ?