LA PEINTURE

Non, rien n'est mort ! L'Art simple et grave S'épanouît comme jadis, Comme au. temps de César Octave Et comme au temps de Léon Dix !

mon fils, dans les cités mortes, Jamais le mystique flambeau Entre des mains chastes et fortes N'a mieux guidé le peuple au beau !

Parmi des vagues de lumière, Le fils vainqueur du Titien Dresse Phœbos suri es crinières De l'attelage olympien !

L'un, Coùstou nouveau, sur leur couche Faite d'un marbre étincelant, Tord les Bacchantes dont la bouche Aspire après l'amour sanglant !

Esprit que Puget accompagne, L'autre anime à coups de ciseau Des corps forts comme une montagne, Ou frissonnants comme un roseau !

Des Wateau plus français égarent Dans un parc ou sur un perron De blanches duchesses, que parent Les reflets du Déeaméron ! ' *

Ainsi la radieuse élite Garde avec un culte dévot L'âme de met fils morts trop vite, D'Orsay, Pradier et Johann ot !

D'Orsay continuant Florence A Londres, sous les tristes deux, Parmi les clubs de tempérance Et les quakers silencieux I

Pradier, jetant sur ses statues, Visions d'un autre Prudhon, Souriant, de blancheurs vêtues, La grâce et le mol abandon !

Et sur la page familière, Johannot d'un crayon soudain Fixant les Agnès de Molière Et les vierges de Bernardin !

XANTBIAS.

Honneur aux peintres qu'on renomme!

Ah ! je suis fou de la couleur !

Les arts sont les amis de l'homme, Et c'est pourquoi je suis le leur !

Que je sois riche ! En mes demeures, Je fais suspendre élégamment La Permission de dix heures Et puis Le Chien du régiment !

J'aime le daguerréotype!

Il est fort joli quand il l'est.

Je permets qu'on me moule en pipe,

Apostrophant Réalista.

Maia quant à toi, qui fais si laid,

Je ne veux pas que tu m'iinmisces Sous ton horrible ciel de zinc, Devant tes petites génisses Dont le prix est d'un franc vingt-cinq !

Il pousse Réalista dehors.

Adieu !