CXXV. — Au même

Paris, 2 juin 1843.

C'est demain, mon cher ami, que je pars pour la

Bourgogne. Je n'y serai que peu de semaines. Nous voyagerons sur le chemin de fer, en bateau à vapeur, en patache, en diligence, en voiture particulière ; le tout pour faire 70 lieues. Heureusement on ne passe point de nuit. Je ne m'attends pas à retirer beaucoup de fruit pour ma santé de cette pérégrination ; mais^ si j'étais resté ici, tout le monde m'aurait dit : Oh ! si vous étiez allé à la campagne! Au moins je m'épargnerai l'ennui de ces allocutions banales.

Il est vrai que je suis triste. Je souffre de la décadence de notre pauvre pays, livré à une race infâme qui le corrompt, le trahit et le vend. Encore si l'on pouvait combattre ? Mais non. Il faut voir le mal en silence et les bras croisés. Alors à quoi bon rester en ce monde. Ce n'est pas vivre que cela.

Des âmes basses, il y en eut toujours. Ce qui est nouveau, c'est la bassesse naïve, sans honte, arrivée à ce point d'abjection de n'avoir plus conscience d'elle-même.

Nous avons eu un maussade mois de mai. De la pluie tous les jours, de brusques changements de température et à la suite beaucoup de maladies. Le pauvre Chateaubriand s'en va, il n'a plus de jambes. Béranger est depuis quatre mois sur le lit. Je ne le quitte pas sans inquiétude, non qu'il y ait danger immédiat, mais on ne se remet jamais bien de pareilles secousses à notre âge.

Adieu, cher ami. A vous de cœur et à jamais.