LA LUMIÈRE

lumière qui est comme le premier frémissement de la grande ville qui renaît à la vie. Puis, derrière les cyprès de la rive asiatique monte nn œil de feu, et an même instant les sommets blancs des quatre minarets de Sainte- Sophie se colorent en rose. En quelques moments, de colline en colline, de mosquée en mosquée, jusqu'au fond de la Corne-d'Or, tous les minarets, l'un après l'autre, s'empourprent, toutes les coupoles, l'une après l'autre, s'argentent, la teinte rose descend de terrasse en terrasse, la clarté grandit, le grand voile tombe et Stamboul apparaît tout entière, rosée et resplendissante sur les hauteurs, bleuâtre et violacée sur les rives, élégante et fraîche; elle semble sortir des eaux. A mesure que le soleil s'élève, la délicatesse des premières teintes se fond dans une immense clarté, et tout reste comme voilé par la blancheur de la lumière, jusque vers le soir. Mais alors le spectacle divin recommence. L'air est si limpide qu'on voit nettement, un par un, les arbres lointains de la dernière pointe de Kadi Keui. Tout l'immense profil de Stamboul se détache sur le ciel avec une telle netteté de lignes et une telle vigueur de coloris qu'on pourrait compter, pointe par pointe, tous les minarets, toutes les pyramides, tous les cyprès qui couronnent les hauteurs, de la Pointe du Sérail au cimetière d'Eyoub. La Corne-d'Or et le Bosphore prennent un ton d'outremer admirable; le ciel, couleur d'améthyste à l'orient, s'enflamme derrière Stamboul, teignant l'horizon d'innombrables scintillements de rubis et d'escarboucles qui font penser au premier jour de la création; Stamboul s'assombrit, Galata se dore, et Scutari frappée par le soleil couchant, toute resplendissante de vitres en feuk semble une ville incendiée. C'est le plus beau moment pour contempler Constantinople. C'est une rapide succession de teintes d'une suavité infinie, d'or pâle, de rose et de lilas, qui tremblent et fuient sur les

flancs des collines et sur les eaux, donnant et retirant tantôt à une partie de la ville, tantôt à l'autre, le prix de la beauté, et révélant mille petites grâces pudiques du paysage qui n'osaient se montrer en plein jour. On voit de grands faubourgs mélancoliques, perdus dans l'ombre des vallées ; de petites cités purpurines qui rient sur les hauteurs ; des villes et des villages qui languissent comme si la vie leur manquait ; d'autres qui meurent tout d'un coup, comme étouffés par l'incendie; d'autres qui, déjà crues mortes, ressuscitent, tout à coup, tout en feu, et tressaillent encore quelques moments sous le dernier rayon du soleil. Puis il ne reste plus que deux cimes resplendissantes sur la rive asiatique : le sommet du mont Boulgourlou, et la pointe du cap qui garde l'entrée de la Propontide. Ce sont deux couronnes d'or, puis deux bérets de pourpre, puis deux rubis; puis Constantinople entière est dans l'ombre, et dix mille voix annoncent le coucher du soleil du haut de dix mille minarets.