TOURTEAUX

Œillette

Lin

Cameline

Chanvre

Huile bon goût sur march .. 00 00 00 00

Id . d’Œillette bon goût 00 00 00 00

Id. froissage soutirée 00 00 00 00

ld. épurée pour quinquets... 86 00 00 00

là. pour réverbères . 00 00 00 00

Suif fondu du pays... 110 à 000

PARIS , 5 mars. — Huile colza disponible, fr. 88 00; courant du mois, 00 00; 4 derniers mois, 88 58 à 89 25 ; 4 premiers, 00 00 à 00 00.

Mais cet esprit vierge comprit le trouble du

possesseur de la montre. Car lui aussi était affligé des écarts et de la mauvaise conduite de l’horloge. Il ne répondit pas un mot, ce qui prouve combien il partageait la douleur de l’autre , et il eut raison. Je saurais très-mauvais gré à l’ami

qui viendrait m’apprendre que est morte ,

et qui tenterait de me consoler par un flux de paroles. Qu’il se taise, qu’il pleure avec moi , ou qu’il me laisse un peu me cogner la tête contre le plafond.

Le lampiste quitta son tablier huileux de serge verte, que le cuivre avait rendu noir par son contact , endossa son habit noir , entendez-vous? son habit noir , l’habit des cérémonies douloureuses , l’habit des joies, l’habit des noces et des festins, l’habit des dimanches pour tout dire, et il passa son bras dans celui du bourgeois. Et tous deux , sans dire un seul mot , sans saluer personne , tant était poignant leur chagrin , montèrent ensemble les trois cent soixante-quinze marches de la cathédrale. Le voilà donc en face de son amie,

le provincial attristé ! Ses yeux se raniment , ils s’ouvrent aussi grands que la nature l’a permis; il regarde longuement et fixement l’horloge. La folle était impassible ; seulement , son gros tictac , — qui est le pouls de ces machines — battait d’une façon un peu fiévreuse. Les roues tournaient avec une activité fébrile : tout cela chantait , dansait , craquait ; mais le lampiste : — Ah ! Monsieur ! je me trompais , ce n’est pas un caprice, elle est malade, elle a la tète un peu détraquée.

Les provinciaux ont très-peur des fous; notre rentier recula de trois pas, d’autant plus que ce tapage , auquel il n’était pas habitué, lui semblait un fâcheux augure. îi n’avait jamais vu ni ouï de machines à vapeur. — Faudra l’envoyer à Paris, dit le lampiste ; je ne suis pas assez habile pour essayer de la guérir. — Mais le voyage ? — Oh ! nous la coucherons avec soin dans un bon lit de foin, avec des planches tout autour. — Et qu’estce que je deviendrai, moi, pendant son absence?

Le lampiste n’osa proposer au bourgeois une nouvelle liaison avec d’autres horloges; c’étaient de jeunes pimpernelles , à la mode nouvelle, qui étaient coquettes et chantaient les heures d’une voix trop claire. Celle de la cathédrale, au contraire, était une personne grave, d’un âge mûr, et qui avait vu tant d’événements , de révolutions, de changements de maires , d’adjoints, de souspréfets , qu’elle avait acquis cette expérience si douce dans le commerce de l’amitié.

L’horloge partit pour Paris, et avec elle le sommeil de l’honnête bourgeois.

Un matin qu’il était occupé à regarder mélancoliquement sa montre sans aiguilles, le lampiste entra. Il avait remis son habit noir, mais non plus en synonyme de crêpe et de pleureuse; d’ailleurs, les ris et les jeux (pardon pour ce mot de nos pères!) se peignaient sur sa physionomie. Le bourgeois tressauta, et avec un hoquet causé

par la joie ; « Elle est revenue! » s’écria-t-il. Et , sans attendre la réponse , il sauta au cou du brave lampiste. — Le lampiste m’a même dit plus tard qu’il sentit deux grosses larmes, de ces bonnes franches larmes qu’on rencontre si rarement, lui couler sur les deux joues, et se dérober dans les profondeurs de son vaste faux col. — » Oui, elle est revenue, et en bonne santé, répliqua le lampiste tout ému. — Vous viendrez manger la soupe avec nous?

Pour le coup , ce fut au lampiste d’essuyer ses yeux. Rien de plus aristocratique que la bourgeoisie de province. Là vous verrez rarement, même ceux qui ont beaucoup voyagé , des lampistes partager la soupe du rentier. Notre lampiste comprenait d’autant mieux cet insigne honneur, qu’il était honnête homme, petit commerçant, pas envieux, ne briguant pas les honneurs; au fond, un de ces braves gens dont le coutelier Diderot, de Langres, a laissé un si beau type, il me serait facile ici de placer quelques phrases.

sur le fils du coutelier, sur Diderot lils, non pas l’encyclopédiste, mais l’auteur du Neveu de Rameau , non pas l’adorateur de Voltaire , mais l’auteur des Entretiens d'un père de famille. Eh bien ! je m’en dispense , laissant ces charmantes digressions à Sterne ; et j’en reviens à l’histoire de l’horloge.

Le rentier avait dit « Nous mangerons la soupe ensemble ; » mais c’est une façon de parler proverbiale. Le lampiste, quand il eut déployé sa serviette damassée, trouva dessous une paire de boucles d’oreilles en or qui lui firent un grand plaisir; car il n’avait jamais eu le moyen d’en porter qu’en argent. Après le bouilli , apparut sur la table un cochon de lait qui voudrait pour être décrit le pinceau d’un coloriste. Le petit cochon était de ce blond presque roux si cher à Rubens. Que de soins et de veilles n’avait-il pas fallu près de la broche pour arriver à ce ton presque impossible aux cuisiniers parisiens. Ceux-là , les sans soins, auraient stygmatisé le corps du petit co-

clion de laii d’une tâche noire. Oui , ils l’auraient laissé brûler, au moins par un côté. Et la meilleure preuve que toutes ces opérations culinaires et gastronomiques avaient été préparées avec un soin de Gérard Dow, la tête du petit cochon de lait était calme et tranquille, plutôt mélancolique que souffrante. Ses yeux étaient fermés doucement et sans effort. Cela va paraître peut-être invraisemblable (j’en appelle aux admirateurs de Brillat-Savarin), le petit cochon de lait semblait être heureux d’avoir été aussi bien cuit!

Le rentier plongea dans les flancs du joli animal un couteau prudent, et l’enveloppe dorée, cette croûte d’une confection si difficile , se détacha tout simplement du corps blanc et vierge du petit cochon. — Votre assiette, mon ami, dit le bourgeois au lampiste , que je vous donne du d’or. — Je me suis souvent acharné après les provinciaux à cause de leurs mœurs rapetissées ; eh bien! dans ce moment, je bénis le ciel d’avoir vécu vingt ans dans une petite ville. Les jolis

mots qu’on y apprend ! le charmant argot qu’ont ces braves provinciaux ! Cherchez dans toutes les langues, les mortes et les vivantes, celles de l’orient et de l’occident , du nord et du midi , vous n’y trouverez jamais un mot aussi ingénieux, aussi naïf et aussi coloré que celui-là : Da d’or! pour exprimer la croûte rôtie et luisante d’un petit cochon de lait mis à la broche.

Le dîner se passa dans des élans de gaîté; pour couronner le festin , il fut question d’un verre de ratafia , qui mit les esprits en plus belle humeur sans attaquer la tête. Après le ratafia vint le café, servi dans de jolies tasses sur lesquelles étaient peintes des lyres dorées qui contenaient la torréfaction de moka , suivant l’idiome du bourgeois. Cette nuit-là il dormit comme il n’avait jamais dormi de sa vie. Il rêva les rêves les plus roses et les plus folâtres. A huit heures du malin, notre rentier se leva frais , reposé , la tête légère ; il oublia de se vêtir de son caleçon. Jamais, depuis quarante ans , il ne s’en était séparé. Que! évè-

nement avait donc pu jeter un tel désordre dans ses idées? C’est qu’il devait assister, en compagnie de son ami le lampiste , à la pose de l’horloge. — Dans ma jeunesse, mon père étant secrétaire des affaires de la mairie de L... et par conséquent 'a la tête de la municipalité , — car il n’y avait jamais de maire , — une députation de paveurs vint un jour me chercher, le bouquet à la main, pour poser la première pierre d’une place. On pense quelle joie me procura cet honneur , malgré le mal que me donna la demoiselle quand il s’agit de la soulever. Les naïves bouffées d’amour-propre qui s’emparèrent de ma petite personne , âgée de dix ans , ne furent rien , si j’en crois le lampiste, auprès des accès du rentier en allant à la cathédrale. Il enjambait trois marches à la fois ; il souriait , se disait de petits mots sans suite à lui tout seul. Bref, il arriva en cinq minutes au clocher.

Par le même geste que j’ai déjà décrit , — les quatre angles , — il tira sa montre du gousset

du gilet. Les aiguilles avaient repris leur place!!! Le lampiste décrocha d’un clou une clef, une énorme clef aussi grosse que celles de saint Pierre, et se mit en devoir de remonter la machine. — Cric, crac , cric, crac, cric, crac. — Les roues commencèrent à sortir de leur torpeur et reprirent leur ancienne partie de concert. Le lampiste fit d’abord sonner une heure , et , à cette voix si connue , le bourgeois se trouva presque mal de bonheur ; il y avait si longtemps qu’il n’avait entendu le timbre chéri de son amie ! En même temps , après avoir introduit sa clef dans la virole de la montre , il la mettait à une heure. L’horloge , sous la conduite du lampiste , sonna docilement deux , trois , quatre , cinq , six , enfin , jusqu’à onze heures. Et les aiguilles de la montre obéissaient à tous ces appels. — Il est midi trois minutes , dit le lampiste en tirant une vénérable montre de famille , dont la cuvette d’argent , solide comme un cheval , avait dû résister à l’attaque des années. C’était un de ces meubles dits,

uassinoires en langage familier. Le brave lampiste allait donc mettre à l’heure l’horloge restaurée , lorsque le timide bourgeois , craignant une rechute, l’arrêta par le bras. — Croyez-vous qu’elle ira? — Elle ira comme un charme maintenant. — Ah ! tant mieux , s’écria le rentier en soupirant.

Quand elle fut arrivée au chiffre XII , h cette heure douzième qui s’étalait sur la façade de l’église en larges chiffres romains, l’horloge sembla prise d’une folie furieuse. — Avez-vous été réveillé en sursaut par un réveille-matin? Mettezen une douzaine ensemble qui carillonneront sans relâche , et vous n’aurez encore qu’une faible idée de l’égarement de l’horloge. Le grand ressort tournoyait convulsivement sur lui-même et faisait tous ses efforts pour s’échapper du barillet ; les picots et les goupilles sortaient de leurs gonds et montraient leurs grosses têtes de fer. Le cliquet, qui doit engrener dans la roue à rocher , s’était séparé violemment de sa compagne; la fusée, qui

correspond au cliquet , sifflait solitaire ; la roue de champ avait engagé un duel terrible avec la roue de rencontre ; la roue de minuterie avait perdu connaissance ; seule , la roue de chaussée , peu révolutionnaire, semblait effrayée du vacarme que faisait la roue de canon ; les palettes cliquetaient ; le balancier semblait un diable dans un bénitier.

À cette révolution inattendue , le bourgeois fut terrifié ; ses yeux et sa bouche étaient grands ouverts. 11 n’avait pas plus de salive qu’un condamné à mort qui marche au supplice. Ses doigts s’étaient crispés d’épouvante, et de fauves lueurs passaient par instant dans ses yeux. — Seigneur, s’écria le lampiste hors de lui. — Cette exclamation n’arrêta nullement les écarts de l’horloge; mais le rentier , ramené un moment vers les choses humaines par cette parole , regarda une dernière fois sa montre et la lança dans l’espace.

Il n’a jamais dit un mol depuis ce fatal évènement ; le malheureux a la tête perdue. On ne lui parle pas , car alors il répond par des onomatopées intraduisibles qui imitent le tapage d’une pendule détraquée. Les galopins de la ville , cruels comme tous les enfants , ne manquent jamais de lui demander l’heure.

28 février 1847.

VAN SCHAENDEL