LE PROCUREUR A CONFESSE

Le pur hasard, souvent, produit des aventures, Qui blessent l'amour-propre et qui font enrager ; On entend quelquefois des vérités fort dures ;

Bien fou de s'en venger :

Non, jamais le hasard ne peut nous outrager ; Et l'intention seule est mère des injures.

Une nuit de Noël, un dévot Procureur,

(Boniface est son nom) d'humeur un peu jalouse,

Fut à confesse avec Madame son épouse.

Un Père Cordelier était leur directeur.

Bon homme, aimant le vin, et pourtant grand Docteur.

Notre très Révérend commença par la femme ; Mais étant fatigué, bientôt il s'endormit. La pénitente, ayant bien nettoyé son âme, Garde un profond silence : elle croit que le bruit Que faisaient au moment les orgues ravissants, Sous les doigts (1) de Marchand, si vifs, si brillants,

L'avait privé d'ouïr son absolution :

Elle se lève, et va non loin du sanctuaire, Faire acte solennel, dit de contrition, Et marmotter tout bas avec componction, Dix Pater, dix Ave, tous par grains de Rosaire ; De Madame, c'était pénitence ordinaire.

Le Procureur dévot, d'un air doux et contrit, Sans tarder un instant, de la place s'empare ; Puis il se signe : mais, et le cas n'est pas rare, Le confesseur ronflait comme dans son lit.

— «Révérend, vous dormez, lui dit l'homme de plume? Vous savez qu'une fois, ne fut jamais coutume :

Par tous les saints, daignez m'écouter cette nuit. »

— « Non, non, je ne dors pas, repartit le père Hume, S'éveillant en sursaut : votre dernier péché, Madame, c'est d'avoir cinq ou six fois couché

(De quelqu'une peut-être encore je vous fais grâce), Avec le Maître-Clerc de Monsieur Boniface. »