OC LES FILLES BE MINÉE

On vous l’enterre avec solennité ;

Six jours entiers l’enfer est sa demeure ;

Il est damné tant en corps qu’en esprit ;

Dans ces six jours chacun gémit et pleure ,

Mais le septième il ressuscite ; on rit.

Telle est , dit-on , la belle allégorio ,

* Le vrai portrait de l’homrac et de la vie ,

Six jours de peine, un seul jour de bonheur.

Du mal au bien toujours le destin change ,

Mais il est peu de plaisirs sans douleur ,

Et nos chagrius sont souvent sans mélange.

De la sage Oimcne cnfiu c’était le tour.

Sou talent n’était pas de conter des sornettes,

De faire des romans ou l’histoire du jour ,

De ramasser des faits perdus dans les gazettes.

Elle était un peu sèche , aimait la vérité ,

La cherchait, la disait avec simplicité ,

Se souciant fort peu qu’elle fût embellie;

Elle eût fait un bon tome à l’Encyclopédie.

Climène à ses deux soeurs adressa ce discours : Vous m’avez de nos Dieux raconté les amours,

Les aventures, les mystères;

Si nous n’eu croyons rien , que nous sert d’en parler? Un mot devrait suffire : on a trompé nos pères,

Il ne faut pas leur ressembler.

Les Béotiens nos confrères Chantent au cabaret l’histoire de nos Dieux Le vulgaire se fait un grand plaisir de croire Tous ces contes fastidieux Dont on a dans l’enfance enrichi sa mémoire.

Pour moi , dût le curé me gronder après ■boire ,

f)3 • LE DIMANCHE;

Je m’en tiens à vous dire, avec mon peu d’esprit, Que je n’ai jamais cru rien de ce qu’on m’a dit.

D'uu bout du monde à l’autre on ment et l’on mentit; Nos neveux mentiront comme ont fait nos ancêtres.

Cbroniqueurs, médecins et prêtres Se sont moqués de nous dans leur fatras obscur; Moquons-nous d’eux, c’est le plus sûr.

Je ne crois point à ces prophètes Pourvus d'un esprit de Python,

Qui renoncent à leur raison Pour prédire des choses faites.

Je ne crois pas qu’un Dieu nous fasse nos enfants;

Je ne crois point la guerre des géants :

Je ne crois poiut du tout à la prison profonde D’un rival de Dieu même en son temps foudroyé;

Je ne crois point qu'un fat ait embrasé ce monde Que son grand-père avait noyé.

Je ne crois aucun des miracles Dont tout le monde parle , et qu’on n’a jamais vus.

Je ne crois aucun des oracles Que des charlatans ont vendus.

Je ne crois point — La belle au milieu de sa phrase S’arrêta de frayeur ; un bruit affreux s’entend ,

La maison tremble, un coup de vent Fait tomber le trio qui jase.

Avec tout son clergé fiacchus entre en buvant :

Et moi je crois, dit-il , mesdames les savantes,

Qu’en faisant trop les beaux esprits Vous êtes des impertinentes.

Je crois que de mauvais écrits Vous ont un peu tourné la tête.

Vous travaillez un jour de fête,