DE FRERE PHILIPPE
Cenfurez tant qu’il vous plaira Méchans vers, & phrafes méchantes ; Mais pour bons tours, laiflez-les là; Ce font chofes indifferentes ; Je n’y vois rien de perilleux.
Les meres, les maris, me prendront aux cheveux Pour dix ou douze contes bleus !
Voyez un peu la belle atfaire!
Ce que je n’ai pas fait, mon Livre iroit le faire! Beau fexc, vous pouvez le lire en feureté; Mais je voudrois m'être acquité De cette grace par avance.
Que puis-je faire en récompenfe ?
Un conte où l’on va voir vos appas triompher ; Nulle précaution ne les pût étouffer.
Vous auriez furpañlé le printemps & l’Aurore Dans l’efprit d’un garçon; fi dès fes jeunes ans, Outre l’éclat des Cieux, & les beautez des champs, Il eût vû les vôtres encore.
Aaffi dès qu’il les vid il en fentit les coups ; Vous farpaflâtes tout; il n’eut d’yeux que pour vous; Il lai les Palais: enfin vôtre perfonne Lui parût avoir plus d’attraits, Que n’en auroient à beaucoup près Tous les joyaux de la Couronne.
On Pavoit dès l’enfance élevé dans un bois.
Li fon unique compagnie Confiftoit aux oifeaux : leur aimable harmonie Le defennuyoit quelquefois.
Tout fon plaifir étoit cet innocent ramage:
Encor
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Encor ne pouvoit-il entendre leur langage.
En une école fi fauvage Son pere l’amena dès fes Hu tendres ans.
Il venoit de perdre fa mere; Et le pauvre garçon ne connut la lumiere, Qu’afin qu’il ignorût les gens.
I ne s’en figura pendant un fort long-temps Point d’autres que les habitans De cette forêt ; c’eft à dire Que des loups, des oifeaux, enfin ce qui refpire Pour refpirer fans plus, & ne fonger à rien.
Ce qui porta fon pere à fuir tout entretien, Ce furent deux raifons ou mauvaifes où bonnes ; L'une la haine des perfonnes, L’autre la crainte; & depuis qu’à fes yeux Sa femme difparut s’envolant dans les Cieux, Le monde lui fut odieux :
Las d’y gémir, & de s’y plaindre, Et par tout des plaintes ouïr, Sa moitié le lui fit par fon trépas haïr, Et le refte des femmes craindre.
Il voulut être Hermite; & deftina fon fils À ce même genre de vie.
Ses biens aux pauvres départis, I s’en va feul, fans compagnie, Que celle de ce fils qu’il portoit dans fes bras: Au fonds d’une forêt il arrête fes pas. Ë (Cet homme s’appelloit Philippe, dit l’'Hiftoire) Là par un faint motif, & non par humeur noire, Nôtre Hermite nouveau cache avec très-grand foin Cent
