KREYSSLER

J’étais encore à la taverne du Grand-Frédéric; j’y avais passé la nuit même. Oh quelle nuit! Le brillant concert au milieu d’un épais nuage de fumée ! Les brocs se pressent contre les brocs, les verres se choquent, la bière écume et monte jusqu’aux bords; comme un flageolet champêtre qui se marie avec la cornemuse, le bouchon saule pour mieux marquer la mesure; le tonneau se dessine en grosse caisse au coin de l’orchestre. Bien joué, musiciens ! Bravo, musique ! Nous avons ainsi exécuté toute une symphonie en allégro de buveurs, sur tous les tons et dans toutes les mesures. Mon Dieu! quand le pétillement d’un vin généreux brille au bord de mon verre, il me semble assister à quelque enchantement.

Oh mon génie! Hélas! je vous le dis, mon génie est

triste : il voit partout des choses lugubres, môme au cabaret; le cliquetis des spectres, la soutane des moines, le crêpe du veuvage, le linceul de la fiancée, autant de gaietés, si vous comparez ces cadres funèbres à me§, visions de chaque jour. Vous croyez que je suis gai, moi, parce que je vais chaque jour à la taverne du Grand-Frédéric ? Vous vous trompez, j’y vais parce que je suis triste. Et quoi de moins réjouissant, je vous prie? un tas de bouteilles vides? Les bouchons jonchent la terre, la broche est silencieuse, le coucou muet, le banc renversé, le rouet a cessé de bruire; en ce grand lit sombre et désolé, la vieille hôtesse ramasse en peloton ses vieilles peaux collées sur ses petits os, assemblage de rides respectables couvertes de cheveux blancs! O débris, spectres, lambeaux, , tombeaux! Bouteilles sans âme, et bouchons sans voix, ce rouet sans vie et ce grand lit presque vide, plus que vide? Hélas ! ce fut un lit de roses, comme toi, ma bouteille, tu fus une bouteille pleine, comme moi j’étais un peintre, un musicien, quand j’étais plein de couleurs et de musique. L’enchantement était autour do moi, partout, le matin, le soir. Vous n’avez jamais entendu de rouet plus ronflant que maître Hoffmann, jetant de côté et d’autre plus de bave et produisant plus de chaînes en bon fil. Je dis un rouet agité par un jeune pied amoureux et leste, un petit pied à jupon court, et nu jusqu’à la jarretière absente. Où donc est-il le pied de femme qui pesait sur moi? Théodore, hélas! Théodore, tu ressembles au rcuet de la vieille que tu vois là. Je me mis à pleurer.

Grand Dieu! voilà le matin, et je ne suis pas ivre