STRAFFORD SUR L’AVON

bataille de Waterloo , et la victoire tomber dans nos rangs, comme si son aile eût été fatiguée, et qu’elle eût refusé de la porter plus loin. Mais jamais je n’ai imaginé quelque chose de plus beau que cette vision littéraire, au milieu de cette cabane où naquit l’auteur de la Tempête et de Macbeth. Notez bien que je n’étais pas endormi, que mes yeux étaient ouverts; que dans une tranquille contemplation, j’entendais le bruit du vent et les murmures de l’Avon.

Un léger nuage en se détachant du ciel vint m’enlever à cette féerie. La lune qui se faisait jour û travers ces toits en débris , cessa d’éclairer les mansardes. Plus rien de la décoration qui , tout à l’heure, ajoutait sa vraisemblance à tous ces dhimes... et je ne vis plus que la porte qui venait de s’ouvrir ! Sur le seuil se tenait la vieille femme et son voisin, un esprit fort de l’ancien covenant, qui, les jours de vision, lui servait d’aide et d’appui.

— Depuis l’automne passé, me dit la vieille, j’ai remarqué cette lumière subite, et pourtant tous les volets sont fermés. Quand la chambre d’en haut s’éclaire, on entend des bruits de voix, des pas d’hommes, le dernier mugissement des taureaux qu’on abat, les palpitations des jeunes chevreaux qu’on égorge. C’est le vieux boucher qui revient, il trouve son fils à rêver et le bat comme plâtre. Moi qui vous parle, j’*ai vu passer là-haut le chevreuil abattu par le jeune William, dans le grand parc tout rempli de vieux chênes. Ce chevreuil lui fit perdre l’état de son père, et lui valut tant de misère ! Tout cela est bien triste, en vérité!

La vieille femme ayant parlé et déclamé tout à son

aise, je quittai à regret cette chaumière; il y avait à la porte un arbre déj:\ vieux, tout jauni par les automnes, jaune et rouge comme des feuilles de laurier frappées de la foudre. — C’est un rejeton de l’arbre de Shakespeare! me dit la vieille; on dit que l’ancien mûrier était gr os comme sir John Falstaff ; on en voit des morceaux dans tous les châteaux du Yorskire et du Noi'thumherland ; et voici mon voisin qui en a encore tout plein sa maison.

— A votre service, milord, me dit le voisin.

En môme temps, il tira de sa poche un assez honnête fragment de buis, ciselé avec art, et qui avait à peu près la forme d’un galoubet champêtre, vieil emblème de la poésie classique, naïvement appliqué à la poésie de Shakespeare, au Jupiter de l’Olympe moderne, que personne jusqu’à présent n’a pu atteindre en Angleterre, excepté Byron et peut-être, à mille pas, l’enfantin sir Walter Scott !