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— Ous tu d'viens?...

l'répondait pus, mais j'l'entendais qui gigotait comme un croxignole dans la graisse bouillante.

J'ai p’t’-être ben rêvé, que j'me dis, en fin d’compte ; l'gars est p't'être ben malade: ça s’peur ben que j'me trouve chez lui... Quoi penser dans un ravau pareil? J'essaye d'allumer une allumette, mais i's'cassaient à mesure que j'les frottais su’ l’mur.

Ah ben, y'a des sacrées imites, que j'dis. J’saute en bas du lite pour voir si c'était du lard ou du cochon, mais v’là que j'timbe su’ un corps étendu cont’ la cambuse. Des grands doigts frêtes comme d'la glace m'attrapent le poignet et me mettent la main dans une mare chaude et col'ante comme du sang.

— Tu m'as tué, soupirait-il encore, tu m’as tué... Fallait inque m'égratigner... une goutte de sang.

Ah! sainte bénite! j'me rappelle tout d'un coup qu’on délivre les loups-garous en les grafignant, en leur faisant sortir une goutte de sang, et j'y d'mande ben vite:

— T'es-tu loup-garou?

l'répétait :

— Tu m'as trop fait mal, tu m'as tué. oui, j'sus lourngarou...

C’est tout c'que j'ai entendu p-re que je revins à moué inque le sourlendemain, ou plutot le lendemain, puisque c'ravau-là s'était passé 1 ercredi des Cendres. Depuis sept ans que c'pendard ue Tourteau faisait pas ses pâques, j'avait viré en loup-garou à la première heure du huitième carème qui i’allait encore commencer comme un chien. C'est l'matin du jeudi qu'j'ai été trouvé à la porte du chanquier par Tanascon qui s'vante encore