LETTRE XXX

R. Philipon à P.-J. Toulet

Mais non, mon cher ami, je ne vous oublie pas, ni ne vous délaisse. J'ai été malade d'un accès d'humeur chagrine, avec crise cardiaque à la clé ; et puis, vous sachant souffrant, je craignais de vous importuner. Laissons donc s'envoler loin de nous l'oiseau de la mélancolie: pour ma part, une installation laborieuse ne m'a guère laissé de loisir toute cette semaine passée, et les ouvriers quittent tout juste leur travail achevé au soir du sabbat.

Mais je crois que vous n'avez dû recevoir jamais la lettre que je vous écrivis relative aux catalogues, il y a tantôt deux mois, sinon davantage : en fait, j'en ai acheté quelques-uns, en deniers comptants, mon libraire m'assurant que les affaires se traitent ainsi maintenant. Si vous en désirez quelques-uns,

ne vous occupez pas de ces bagatelles, je serai heureux de vous les envoyer, et j'ai plus de confiance en vous que les mercantis n'en ont en moi.

Il ne paraît vers ni prose qui vous puissent satisfaire, c'est la faute aux transports, ou plutôt celle du manque de tout ce que vous voudrez. Il en résulte que les loisirs que j'escompte seront employés à recevoir les amis courageux qui viendront me voir, et à relire un peu. Ce sont toujours les relations de voyages qui ont toute ma faveur : je me délecte aux vieux récits de Thévenot, de ce menteur de Paul Lucas ou du véridique Chardin. Il y a là une mine presqu'inépuisable.

Bonsoir, car il se fait tard. Quand vous serez en forme, écrivez-moi longuement.

Vôtre.