Conslanlln Danielewicz

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la pauvre Marguerite, d'un auge délaissé sur celle lerre et qui tend ses ]>ras vers le ciel, et dans le lointain l'épondent lour il tour des accents di\iiis (jiii hirnlôl se perdent dans la lenipète. Et alois le désespoir s'empare de votre cœur, la forêt gémit et le vieux chêne se brise sous les coups de la foudre. L'enfer est seul dans ce monde, les dénions hurlent et ne savent eux-niùrncs ce (Mi'ils veulenl. Tout leur est indifférent, pourvu qu'il y ait désordre et ténèbres. Mais l'ange ne sera pas vaincu, quoiqu'il ait incline sa douce tète sur sa poitrine et se soit tu pour un instant; jusque dans son silence, dans son trouJjle, il y a une promesse de bonheur, et quand il laisse échapper un soupir, ce soupir, quoique faible et incertain, se fait entendre au milieu de l'orage ; et vous sentez que Satan ne prévaudra pas. Faites-vous jouer cette musique, et vous serez doublement poète. Je comprends cette lutte aussi bien que le Dante, que Goethe lui-même; mais je ne peux l'exprimer. Pourtant, je l'exprimerai un jour, à moins que je ne tombe avant le temps. Adieu, mon cher Henry, écrivez-moi à Vienne. ISIes respects à M'"*^ votre mère, et la bénédiction de Dieu h vous ! Si vous pouvez, donnez-moi des nouvelles de H. Ne pourrait-on pas avoir de quelque manière son portrait? ÎNIon cher Henry, pensez à cela, car cela ferait

mon bonheur.

SiG. Krasixski.

CXXXI. — Henry Reci>e, Esq., Hampstead (near London), No 3, Well Walk.

Cracovle, 20 avril 1833.

(Cette lettre est dictée.)

Mon cher IIexry,

La miséricorde du hasard, grande divinité dans ce monde, m'a fait rencontrer à Cracovie mon cousin Charles Krasinski, qui a hi bonté de bien vouloir me servir de secrétaire. J'espère que cette fois au moins il y aura l'orthographe. Je suis parti de Varsovie avec V individu^ dont je vous ai parlé, grand musicien, pâle de visage, sachant mieux exprimer sa poésie par des accords que par des vers, du reste pensant profondément, et pouvant arriver par la pensée à une immense abstraction. Aujourd'hui, il fait un jour de printemps, et les vieilles églises de Cracovie semblent se rajeunir dans cet air doux et lumineux. Partout ici vous trouvez des traces de l'ancienne Pologne : Cracovie, c'est la Vérone polonaise. Vous rappelez-vous notre course au tombeau de Juliette.* Eh bien, je ressens les mêmes impressions ici : le passé étend vers moi ses bras et m'attire doucement sur son sein pour me donner sa bénédiction de vieillard; chaque tour, chaque flèche, chaque clocher, exprime une pensée pour moi. Je me berce de rêveries comme un enfant qui ne s'attend à rien, qui vit au jour le jour dans la maison de ses parents, et croit que cela sera toujours comme cela. Je veux aujourd'hui que le dix-neuvième siècle ne soit pas pour moi; je me replonge tout entier dans les temps dont les symboles s'élèvent autour de moi en ara-