Caroline I^vano^Yska

/j8 s. krasinski

CXXX. — llviinj Hcc^'c, Esff., Ihnnpsledd (ncar Lundoii), No :i, Wall ]V(ilk.

Varsovie, 9 avril 1833.

[Celle lellre csl diclèe.)

MOX CHI'li lIlCMiY,

C'csl aujourd'hui le jour tic Pâques, le jour du long monologue qu'eut Faust au désespoir, quand, après avoir tout épuisé, il voulut en finir; mais les cloches de la Résurrection lirent tomber la coupe empoisonnée de sa main. L'air du printemps pénétra dans la salle où il méditait, et je ne sais quelle vie immense se jeta dans cette poitrine qui un moment avant était vide et sèche. Il n'y a rien de plus touchant et de poétique que la semaine sainte dans un pays catholique. C'est un drame magnifique et complet. Les premiers jours, vous avez une gloire terrestre, un triomphe. Le Christ marche à travers Jérusalem jonchée de fleurs et de verdure. Le peuple est la; il crie; il applaudit; et il est ivre d'enthousiasme, mais cela ne dure qu'un jour. La scène change; tout se rembrunit. Viennent la persécution, les incertitudes, la crainte; peu à peu, le ciel et la terre s'engagent dans la scène. Le chant devient plaintif dans nos églises. Les autels se couvrent de noir. Le pressentiment de la catastrophe augmente à chaque instant et enveloppe tout. Puis arrive le soir du dernier repas que le Fils de l'Homme ht sur cette terre; et ici encore se réveille quelque chose de touchant, et de doux, et de radieux, comhre s'il ne devait pas mourir ; mais, tout de suite après, l'orgue mugit et roule le tonnerre de la destruction sans espérance, de la perdition sans hn. Alors le voile se déchire en deux dans le sanctuaire; et l'orage

gronde, puis tout redevient calme. Le dernier soupir a été exhalé. Un Dieu a succombé : il faut donc que le calme s'ensuive, le calme du néant. C'est alors qn'il n'y a plus ni or, ni argent, ni lumières, dans nos églises. Toute gloire s'est retiiée, toute beauté a disparu. Dans de lugubres caveaux, vous descendez par-ci par-lh, et vous tombez le Iront contre terre au pied d'un sépulcre. C'est le crépuscule du chaos inanimé ; c'est le souvenir de la vie, mais ce n'est plus la vie. Tout h coup, de ce silence solennel, de ce repos titanique, de cette immensité de douleur, s'élève un cri de victoire, de jeunesse éternelle et d'amour. La nature célèbre avec son printemps la résurrection du Seigneur. A bas les noires draperies! que la porte des tombeaux se referme à jamais ! La musi- ([ue, les lumières, les pierres précieuses, les fleurs, surgissent comme si c'était la création d'un monde nouveau. Le drame est accompli, le génie du mal s'est évanoui, et il n'a pas laissé de traces, même dans l'espace. Levez vos yeux : le ciel est bleu, le soleil étincelle. Qui penserait il la mort un jour comme celui-ci.' Il n'y a plus de mort dans l'univers, et Faust a été sauvé parce qu'il a cru à ce jour-là.

Depuis que Y indiçidu^ avec lequel je pars me joue le Freyschùlz, j'ai compris la lutte des bons et des mauvais esprits. Cette musique est incomparable. Ce n'est pas le produit d'une civilisation avancée et blasée. Bien au contraire, c'est le moyen âge, peut-être plus encore que le moyen âge. Car, dans ces accords terribles, profonds, il y a quelque chose des Sagas Scandinaves; un souvenir confus de la lutte entre les dieux et les géants se répand dans l'àme. C'est Eschyle, c'est Shakespeare, ce sont les Niebelungcn; puis quelquefois vous entendez la voix de