La signature seule est de la main de S. Krasinski

sera à Triestc et à Venise vers ce temps. La fatalité m'entraîne vers elle, car c'est peut-être pour la dernière fois de ma vie que je la presserai sur mon cœur. Elle est ici maintenant. Je suis puissant et heureux comme un dieu du paganisme. Dans quelques jours, je pars pour Ischl; puis j'irai, vers le commencement d'août, à Trieste. Écrivez là. Après ces jours qui finissent et qui ne reviendront jamais, je déposerai ma couronne de jeunesse et de délire. Je deviendrai homme. IMa carrière sera peutêtre obscure pour les gens qui m'entourent, mais pleine, et sombre, et terrible, dans les secrets de mon àme. Un travail sans relâche est un but qui dévore ses enfants comme Saturne avant l'adolescence, mais vooue la oalère ! Tel je fus né, et tel je mourrai. J'ai commencé par le fanatisme de l'amour et de la gloire, puis je poursuivrai un autre fanatisme, en silence et avec solennité, sûr que Dieu est Iti où est... lisez saint Paul.

Âddio.

Sic. K.

Dans ces quelques mots, vous avez toute mon àme et toute ma destinée.

Kissing-en, 1835. 10 juillet.

CXLYI. — lien?!/ Reei^e,Esq., Hanipstcad (ncar London), We/l ]Valk\

Mon cher IIexuy,

Je ne peux comprendre ce qui fait votre silence. Je sais que vous n'avez pas été h Ems, j'ai attendu en vain une lettre de vous à Trieste depuis le 7 août jusqu'au

1. Cette adresse a été effacée; on a écrit : M. II. Rcei-c, hoU-l de i'Odcori, place de VOdéon, Parts.

9'i S. KRARINSKI

11 soplenihie. Je ne vous ai pas écrit pendant tout ce temps depuis Kissingen, car j'ai vécu dans un tourhillon d'éniol ions, de joies et de d(''sesj)oir, alternatives qui coupaicnl ma respiration nioiale et (pii ont manqué de eoujx'r il jamais ma respiiation physicpu'. Maintenant ([u'il a passé comme le simoun du désert, en ne laissant derrière lui que des cendres et la solitude, maintenant que je n'agis plus, (jue je ne gémis plus, que je ne pleure plus, que je ne chante plus des chants d'allégresse, mais c^ue je reste immobile, silencieux, frappé par la foudre, accablé par un dernier adieu, vivant d'une vie végétale, je me ra[)pelle ii votre souvenir, et je pense que vous ne m'en voudrez pas pour cela.

Je suis, depuis le 14 septembre, ii Vienne, et j'y reste encore un mois, puis je pars pour l'Italie. Je suis arrivé h de lugubres convictions. Le bonheur est une recherche douloureuse, qui exige beaucoup de forces, et qui ne donne que des éclairs flamboyants pour de longues et obscures nuits ensuite. Pourtant j'en ai eu de ces éclairs, de ces aurores boréales, qui changent pour quelques instants les glaces du pôle en palais magiques, en Edens resplendissants, et je puis dire ii celle que j'ai aimée :

Puisque j'ai vu briller sur ma tèle ravie

Un rayon de ton astre, liélas! voilé toujours ;

Puisque j'ai vu tomber dans l'onde de ma vie

Une feuille de rose arrachée à tes jours;

Je puis maintenant dire aux rapides années :

<( Passez, passez toujours! Je n'ai plus à vieillir!

Allez-vous-en avec vos fleurs toutes fanées :

J'ai dans l'àme une fleur que nul ne jJout cueillir' I »

Mais son départ vers des contrées lointaines, vers la neige et l'homme qui est son maître d'après les vieilles