juin

lr,0 S. KRASINSKI

la colère de Dieu, et se niclcr a riiarmonie cadencée des sphères traversant l'espace qui vibre sous leur poids, comme les cordes d'une harpe sous la main d'un mortel. Mais quand, plein des émotions ranuissces au séjour de réternilé, il redescendait vers la terre; quand, devenu presque lui-même azur divin et céleste llamme, il voulait en de sonores paroles, en des mots enchaînés entre eux, comme les touches d'un instrument de musique, exprimer ce qu'il avait senti et faire revivre ici-bas les sensations d'en haut, il éprouvait la cruelle impossibilité d'y parvenir. Les images étaient là, devant lui; c'était bien l'or du rayon, l'argent des neiges, le diamant des glaces, le velours des prairies, l'opale du couchant, qui brillaient à ses veux et vivaient dans son imagination; mais il ne pouvait les revêtir d'un corps matériel pour les communiquer à ses semblables. En vain cherchait-il des mots : au lieu d'eux, il n'avait que des pensées. En vain, triste et désespéré, s'efforçait-il de trouver une expression : comme si le langage humain n'eût point été pour lui, il ne pouvait en faire usage, et plein de vie, plein de ce qu'il avait vu et senti, il était privé du don de le faire sentir. C'était Raphaël avec sa palette, mais sans pinceau. Et combien de fois ses yeux ne se remplirentils point de larmes! Combien de fois ne soupira-t-il point amèrement, dévoré par le feu de son sein qui, ne pouvant jaillir en dehors, tournoyait en dedans! Grand et sublime en soi, qu'était-il pour les autres? Rien; un être commun, enseveli dans la foule. Et lui, plus que tout autre, il avait droit à la couronne du poète, h l'admiration de la terre ; et s'en sentir privé, quand on est sûr d'en être digne, est un sévère tourment; être forcé de rester au niveau des autres, quand, h chaque moment, vos ailes vous soulèvent et s'agitent, et, plein de l'image des cieux, ne pouvoir l'arracher de son âme et