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que leurs plis ne rcssortent point de noire poitrine? Que la flamme qui nous dévore soit dans notre sein comme la lampe sépulcrale d'un tombeau antique! Il m'est resté encore une grandeur d'entre toutes celles que j'ai pu attendre durant ma malheureuse carrière. Devenons impassible, comme il convient à un esprit immortel. Décorons notre front de calme, pas de cette sérénité qui est l'ornement de la joie et de la pai.x, mais de ce calme qui convient h un condamné. Que les plaintes et les reproches des hommes ne soient pour nous qu'un bourdonnement d'insectes éloignés. Que la colère de Dieu nous pèse et nous tourmente, mais qu'elle ne puisse nous abattre sur le carreau. Nous serons à même de suffire à toutes nos douleurs. Nous savons qu'il n'y a point d'espérance pour nous, ni dans celle vie ni dans l'autre. Ainsi, les plaintes et les sanglots ne nous seront d'aucun secours; ils ne pourront qu'exciter le rire des anges.

Renfermer en soi les souffrances, ne point laisser son âme percer sur son visage, dans ses yeux; sentir commet le ver des rides ronge toujours plus profondément votre front, et ne point gémir; regarder fixement ses persécuteurs, et ne point changer de couleur; pressentir la punition du Seigneur, et défendre à son sein de trembler; être exilé de sa patrie, et ne jamais pleurer en regardant vers le nord; n'avoir personne à qui confier ses peines, et ne point s'en soucier; manger et boire tranquillement pour pourrir dans un cercueil, et ressusciter aux pieds de Satan; entendre, la nuit, la voix des morts, le jour, les accusations des vivants, et ne point se couvrir les yeux, et ne point s'appuyer de la main, et ne pas tomber sans connaissance; prévoir sa houle après sa inoil dans la bouche des enlants el les ebauls des nourrices, sur les pages des livres et sur la pierre du sépulcre, el ne point grincer des dents de rage contre sa destinée : c'est

'IW s. KHASINSKI

uvoir une [)uissancc irànie (|iie peu cl lioinines possrtlcrcnl sur la terre. Peut-èlre sommes-nous les premiers entrés dans celte cai'rière j)our dcxciiir les héros de la perdition : Satan, !)ien des siècles auparavant, nous a laisse son exemple. Oui! mais comment eflacer ces traits, nos traits d'aujourd'hui <(uc la douleur a sculptés sur nos joues.* C.omment reconquérii' notre empire sur nousmêmes, (|uand les passions ont depuis longtemps secoué le joug de notre volonté? Comment, dans un seul moment, revenir à la nature des Titans, quand nous sommes tomhés si bas que notre cerveau tremble et tourne sur luimême? Nous pouvons, il est vrai, arracher nos cheveux blanchis par les soufïrances, l'un après l'autre, submerger la rougeur de la honte par la rougeur de la débauche, pfdir nos rides en éclatant d'un rire sauvage à chaque minute; mais qu'est-ce qui rendra à nos yeux éteints le feu de la jeunesse? qu'est-ce qui eHaccra de mes paupières les traces des larmes qui les ont déchirées comme les gouttes déchirent les feuilles? Ah! en vain, en vain ! Nous sommes devenus ce que nous ont rendus la haine des hommes et la vengeance de Dieu. Nous sommes avant le temps courbés vers la terre. Notre voix est devenue rauque; une fièvre continuelle nous remplit de sang les prunelles; notre cœur est à demi pourri dans notre sein; notre esprit s'est désaccordé pour toujours, et c'est étonnant quand encore quelquefois il émet un son qui n'est pas faux. En vain, en vain ! Agenouillons-nous plutôt et secouons de la poussière sur nos tempes. Le Dieu du ciel aime Thumilité des hommes sur la terre. Peut-être nous pardonnera-t-il encore de n'avoir point péri pour la Pologne : qui peut approfondir l'océan de sa miséricorde? Ah! je ne verrai plus jamais cette terre où je fus nourri, cette maison où je lus élevé, cette chapelle où repose ma mère en sommeil. Ah! le son de sa cloche

ferait dissoudre en larmes toute la dureté de la pierre que je porte dans mon sein! Le soir, se mettre en prière devant la grille, près du cercueil, à la lueur d'une lampe; et du dehors arrive jusqu'à moi le chant du lahourcur, le bruit de la charrue, le premier cri de l'oiseau de la nuit, les premiers soupirs de la brise nocturne, la dernière note de l'alouette, les derniers adieux des villageois qui se séparent; puis tant de souvenirs, toute mon enfance se glisse à travers les grilles du caveau et m'entoure près du corps de ma mère, puis vient le lit de mort et le dernier adieu, puis les années de jeunesse. Arrètetoi ! J'ai été heurté contre la Honte. Elle m'a renversé par terre. Non, non, je ne me relèverai jamais.

Non, je n'entendrai plus jamais ma langue, cette musique au milieu de laquelle j'ai grandi, dans laquelle j'ai adressé mes premiers mots h mes parents, mes premiers mots à Dieu. Chaque jour affaiblit ses sons dans ma mémoire; déjà la langue polonaise résonne à mes oreilles comme une harmonie entendue en rêve, dans laquelle on se délecte, mais qu'on ne peut saisir. Je ne demande que bien peu. Je ne demande (ju'un seul air semblable à ceux ([ue j'ai entendus au-dessus de mes plaines eflleurer dans leur vol les épis d'or et les vagues de blés. Qu'une voix me le chante ii l'heure de ma mort, et d'un cœur plus tranquille je fixerai l'f^ternité.

Désespoir^ .

Satan! Satan! seioneur des ténèbres et des damnés! donne-moi un peu de ta force d'archange, pour ([ue je