II

;{.V» S. KRASINSKI

Arche sainlc, nul coup ne l'alU-iiil, ne le brise, tant que ton propre peuple ne l'a pas outragée. O clianson populaire 1 Tu as les ailes, la voix d'un areliange; lu as souvent aussi ses armes.

La flamme dévore les uuvres du pinceau. r.,es brigands pillout les trésors. La chanson échappe et survit; elle court parmi les hommes, et si les âmes ne la savent pas nourrir de regrets et d'espérances, elle fuit dans les montagnes, s'attache aux ruines, et de là redit les temps anciens. Ainsi le rossignol s'envole d'une maison incendiée; il se pose un instant sur le toit, et si le toit s'affaisse, il fuit dans les forêts, et d'une voix sonore il chante un chant (le deuil aux voyageurs, entre des ruines cl des sépulcres.

Qu'il ino soit permis irajouler encore ici deux pièces fugitives de Mickicwicz, non encore traduites, et (jiii feront d'autant mieux connaître ce grand poète :

Le navigateur.

O mer de merveilles! d'où vient cette nuit et cette tempête? Le ciel était calme et serein, quand j'étais près du bord. Aujourd'hui quelles vagues! quel vent! Il est impossible de voguer plus loin, et je ne puis rebrousser chemin. Ainsi donc il faut abandonner le vaisseau de la vie.

Heureux celui dont la barque a pour guides la vertu et la beauté, ces deux sœurs filles du Ciel! Quand la nuit s'obscurcit, quand la tempête augmente, celle-là présente une coupe, l'autre découvre ses traits. La vue de l'une éclaire, le nectar de l'autre adoucit les souffrances.

Heureux même celui qui s'est voué à la seule vertu. Il arrivera jusque-là où s'élève le rocher delà renommée. La religion lui prêtera des forces et raffermira son courage; mais si la beauté ne lui jette un regard, il y arrivera tout couvert de sang et de sueurs.

Mais celui à qui la beauté découvre tous ses charmes, et qu'elle abandonne ensuite, qu'elle trahit au milieu de la route, emportant avec elle les fantômes trompeurs de l'espérance! ah! quel vide reste après elle dans les espaces des mondes! Déjà même, infortuné, les douceurs de la vertu ne suffisent plus pour soutenir son courage.

Il faut alors, au lieu de contempler la beauté semblable à une aurore céleste, lutter contre une tempête continuelle, gémir au milieu des ténèbres; il faut, au lieu de rencontrer des cœurs sensibles, se heurter contre des seins de glace ; il faut, au lieu de mains délicates, saisir des mains de granit, et se consumer à suivre une pareille carrière.

ART. TIRKS DE LA BIBLIOTII. T^XIVERSKF.LE 355

Carrière péaible!... pourlaiit si facile à terminer. Nous avons le pouvoir de n'être plus ballottés par les vagues, ni ensevelis dans l'obscurité. Mais est-ce que tout doit s'abîmer avec nous dans les flots ? Est-ce qu'une fois jeté dans l'abîme de l'existence, on ne peut ni s'en échapper ni périr?

« Ce qui vit meurt. » C'est là ce que le monde me crie. Pourquoi donc cette voix ne parvient-elle point à refroidir ma foi intérieure ? Pourquoi l'étoile de l'âme ne peut-elle jamais s'éteindre? Pourquoi, une fois lancée, tourne-t-cUe dans l'inGui aussi éternellement que les cercles du temps?

Qui est-ce donc qui m'appelle du bord? De qui enlcnds-je les pleurs? Est-ce vous, ô mes frères, ô mes amis? Oui, c'est vous qui êtes debout sur le rocher du rivage, et dont l'œil me suit avec tant de constance sur les vagues qui m'emportent.

Si je me précipite où le désespoir me pousse, il y aura des larmes pour ma folie, et des reproches pour mon ingratitude. Car vous ne voyez pas comme moi ces noirs nuages, vous n'entendez pas l'ouragan qui brise mes agrès, et la foudre qui frappe ici ne fait que luire pour vous.

Même ensemble avec moi, sous les coups du tonnerre, les autres chercheraient en vain à sentir ce que je sens. Il n'est donné à personne de nous juger, hors à Dieu. Pour me juger il faut élre, non avec moi, mais dans moi. Je vogue plus loin; vous, retournez chez vous.

Vers sur un cnhinel d'imtitiuités grecques appartenant à lu princesse Zénéide Wolkonska, à Moscou.

Je suis entré, guidé à travers l'obscurité par l'étoile de son regard, et suivant les plis de sa robe blanche sur un parquet d'ébène. Est-ce une contrée de l'autre côté du Lélhé, ou bien est-ce la momie d'une ville, les restes d'Herculanum ? Non, mais le monde antique s'est ici reconstruit à la \o'\x de la beauté, quoiqu'il ne soit point ressuscité. C'est un monde entier eu mosaïque, et chacune de ses parties est un débris des œuvres de l'art, dos souvenirs de la grandeur.

Ici le pied du passant n'ose point heurter la piori'o, carie visage d'un Dieu s'élance en bas-relief de dessous li- marbre. Il semble, plein de colère, avoir honte de sou avilissement, et haïr les hommes qui foulent aux pieds d'anciennes croyances. Puis il se cache de nouveau dans le sein du niai-bre, d'où les niains du sculpteur l'avaient tiré, il y a des siècles.

Tout autour, des sarcophages ornés par le ciseau et le ]iinceau; ils devaient défendre de toute insulte la poussière des rois;

.•i:,G B. KHASINSKI

iiujourd'liiii ils se dissipent eux-mêmes en poussière et ont hesoiii de cercueil.

Ici se tr:iiiic, comme uu crâne sur un tertre funèljre, la tête coupée d'une colonne inconnue, (l('-cliirée, brisée et souillée dans la poudre.

I.à, un obélisque arrivé des régions de Misraïm a peiue à se • soulinir sur sa base caduque. Yois-tu ces caractères bizarres de la langue ])erdue des anciens sphinx.' c'est un hiéroglyphe. Sous son voile est cachée une pensée profonde qui dort d'un sommeil léthargique depuis raille ans, semblable à une momie conservée entre des enveloppes balsamiques; elle est tout entière, intacte, mais elle ne peut ressusciter.

Homme périssable! la dent du temps n'attaque pas seulement les produits de ton art, elle s'imprime aussi sur le sein inanimé de ceu.v de la nature. Regarde cette pierre précieuse, négligée dans le sable. Jadis, elle fut d'une couleur divine, elle avait l'éclat du soleil, et elle brilla à travers maints siècles jusqu'à ce qu'elle eut versé toute la splendeur de son sein, et alors elle pâlit de la pâleur du crépuscule, comme une étoile qui s'éteint.

Au milieu de toutes ces ruines, le seul autel de Saturne était resté entier, et au-dessus de lui une urne de bronze de Corinlhe. Dans son sein une faible flamme se réveille lentement.

Est-ce le génie de l'HoUade renaissante? Il soulève la tête, il jette un regard brillant, et, se soutenant sur les ailes de l'arc-enciel, il ceint encore une fois de ses rayons les têtes des dieux et des déesses assoupies tout autour, et le front, le plus beau d'entre tous, de la nymphe qui a guidé mes pas.

Oh! que toutes ces divinités dorment éternellement d'un sommeil de marbre et de bronze au-dessus de la terre des souvenirs ! Que ma belle conductrice ne réveille que toi, ô le plus petit des dieux adorés jusqu'à présent parles hommes, toi folâtre, qui, après t'être enfui du sein d'Aphrodite, suces, en sommeillant, le sein de rubis de la vigne...