i^. KliASINSKI

au clicvcl (le mon lil. Dans mes angoisses, je l'appelle loiil liaiil; s(Mil an niilieii du crépuscule, pii-s tic mes charbons niouianls, je pense a elle; puis, au hruit que fait la polie, je me tourne, et, si j'apei cois le pan des rideaux se trémoussant ii terre, je rêve que c'est le bout de sa robe, qu'elle vient de me visiter, me consoler un ])eu ; puis, je fais jouer à ma boîle d'ébcne la Dernière Pensée de Wcher, et, à cha([ue son, j'aperçois quelque chose de plus d'elle, sa taille, ses traits, son sourire, ses oestes. Ce n'est plus lié ensemble comme jadis, ce n'est plus un tout, mais ce sont des détails épars qui, un à un, voltioent autour de moi, et volent, comme des abeilles vers leur ruche, vers mon cœur.

Mes songes sont tout ce qu'il y a do mauvais, d'insultant pour moi, pleins de reproches, de scènes pénibles. Une fois, c'est II. qui passe dans la rue; elle est maigrie, piMe, mais elle passe sans daigner me dire un mot; elle ne fait que me jeter un regard de mépris; elle ne daigne plus me reconnaître. Puis une autre fois, par un clair de lune, je m'achemine vers le Colisée : elle demeure sur la route, je veux entrer, ses gens me repoussent. Puis, c'est lord Bvron qui se meurt dans ma chambre, et qui me jette une malédiction, avec ses yeux étincelants de fièvre et d'agonie, et la jolie, charmante Ada, qui est à ses côtés, se détourne de moi; et mille autres bizarreries qui changent mes heures de repos en des heures de tourments, de cette vague inquiétude qui préside toujours aux lèves et reste même après le réveil. Après tout, je ne sais d'où cela m'est venu, mais j'ai un pressentiment de destruction, d'anéantissement, comme si mon corps m'avertissait, en fidèle et loyal serviteur, qu'il ne pourra continuer son service au delà dun terme qui n'est pas bien éloigné. Du reste, qu'est-ce que cela me fait quand finira la farce de la vie? Auguste, sur son lit de mort, de-

A II KM! Y R IM.VK .'JÎO

mandait à ses aiuis : k L'ai-jc Ijlcn joiirc.' » Moi, je pourrai dire : « I/ai-je mal jouée'.' » et, comme dit Sliei'idan, <( Odd's ///(', 1) peu d'hommes l'ont aussi mal jou^'e que moi. La lettre que vous écrivez à II. est excellente, .lai peur seulement (ju'elle ne me prenne en haine en pensant <|ue je vous excite à lui écrire et qu'à toute force je veux reconquérir son attachement; puis, t/iosc i\'/io luive loved (iiid admircd tlicni heforc nccd not cluim^c in, etc., est équivoque au possible, et tellement équivoque que je vous dis que cette lettre est nn l)illet jeté à une loterie dont la condition est de tout gagner ou de tout perdre. Elle comprendra par cette lettre (|ue vous savez tout. Et alors, il n'y aura plus de demi-moyens possibles : il faudra ou ([u'elle revienne ii moi - — j'en doute — ou qu'elle me haïsse : je crois que cela arrivera. Je n ai jamais bien fini avec une femme, .l'en ai aimé plusieurs, aucune comme II. Toutes me haïssent, hors 11. ; mais H. me haïra le plus fort de toutes. La phrase for tlic dcartli oflrulh, etc., est bien vraie; mais elle, soupçonneuse, la prendra pour nn reproche lait à elle, sous le couvert de Ihumanité. ]Mais la lettre est bonne; puis vous dites quuue force irrésistible vous a poussé à l'écrire. C'est sur cela que je compte. Peut-être est-ce un des mystères de ma destinée que cette impulsion qui s'est incaruée dans cette lettre et est allée trouver mon amante. Mais vous n'v avez pas pensé : il fallait lui envoyer mon Etoile tombée. Cela lui aurait rappelé l'homme qui autrefois devait mourir pour la Pologue. .l'aurais préféré que la Confession restât entre vos mains; elle a été transcrite et corrigée exprès pour vous; puis, la Confession de la grande àme est faite plutôt pour vous que pour elle. Je suis sûr qu'elle ne l'a pas comprise, et, en vérité, elle n'a pas besoin de la comprendre. Je me trompe peut-être. Que cette lettre m'apporte bonheur ou malheur, je la bénirai toujours, comme tracée

:!30 S. KHASIXSKI

par la main triiii ami, comme rlloil de votre part pour lairc liiiic un rayon à travers mes nuages, comme protestation poilée [)ar-clevant le Destin contre les maux que j'enduie, et qui l>ienlôt parviendront à flétrir mon âme et ma jeunesse. (]ar c'est là le sens caché de celle lettre. 11 n'y a pas un homme au monde qui puisse laire plus pour moi que ce que vous avez fait et ce que vous venezde faire. Oui, mon ami, ne laissons pas dormir le mystère qui, sous le symbole du silence, renferme le mépris. C'est dans la dignité de l'homme de ne pouvoir l'endurer longtemps. Qu'il se brise! Au moins, quand il sera découvert, nous n'aurons plus de doute et d'angoisse : d'un seul coup d'œil, nous pourrons embrasser notre situation, comprendre combien nous avons perdu, deviner ce qui nous reste, et, avec un amer sourire, nous détourner de l'avenir pour adorer le passé, ce passé si prodigue en promesses et si brillant d'illusions, dont toutes les éblouissantes values sont mortes sur une crrève de sable, déserte, nue et lugubre, notre refuge d'aujourd'hui.

Maintenant, de quoi vous parlerai-je.' D'anciens péchés. Il y a quelques jours, est arrivé ici pour passer l'hiver le comte Roman Zaluski. Cet homme, en entrant dans ma chambre, a éveillé en moi un monde de souvenirs. Je me suis vu, enfant encore, du vivant de ma mère, courant les salles de notre palais et cherchant partout, en habit de chevalier, en manteau de Templier, une petite épée au coté, un casque ombragé de plumes rouges sur la tète, ma cousine Amélie, qui alors, après la mort de son père, un général polonais, habitait chez nous, comme pupille de mon père. Et quand vint le jour de ses noces avec Zaluski, on éleva un autel dans la chapelle de notre palais, et l'archevêque les maria. Ma mère se mourait, deux chambres plus loin; mais elle avait désiré pouvoir bénir sa pupille avant de mourir. Et moi, enfant, mais enfant i*

A IIEMÎY RRKVl'; 3:U

passions gigantes([ues, entre la lonil)e de ma mère et l'autel de celle que j'aimais, je me désespérais. Puis, une autre scène survint. Ma mère est déjà depuis longtemps dans son cercueil de velours a/ui', sa couronne de princesse au-dessus. Moi, j'entre dans l'âge des passions sans irein. Zaluski est en prison, et il y restera deux ans pour avoir voulu défendre sa patrie. Sa femme s'est retirées dans notre maison. Moi, je vais y passer mes soirées,, après des journées écoulées à l'université. Et là, dans son salon tendu de pourpre, rempli de bronzes dorés et de cristaux, de marbre et de porpbyre, de tableaux sombres de Murillo et de paysages frais de Cinelli, je la vois babillée en noir. Puis, ce n'est que musique et que fêtes, ([ue cbants italiens et sons du piano, que tasses de thé et llacons de rhum, que femmes élégantes et brillants cavaliers, officiers, artistes, qui s'empressent autour d'elle, toute en noir, sémillante. A travers ses crêpes funèbres, ses sombres rubans qui voltigent autour de sa taille svelte et majestueuse , de ses cheveux châtains, tout luisants, tout bouclés, elle était belle à ravir, et pour elle vous auriez donné votre vie. Des yeux noirs, brûlants, dévorants, comme ceux du Midi; des traits prononcés, hautains, expressifs de vie, de passion, de pouvoir et d'esprit; un nez l\ l'antique, et mille émotions se jouant sur son visage, puis un cortège d'adorateurs, et une atmosphère de parfums, d'harmonie, d'heureux mots, de pi- ([uantes remarques tout autour d'elle; des bouquets de Heurs sur chaque table, des guirlandes c'a et là semées sur le tapis. C était enivrant! Aussi m'y suis-je enivré. J'y ai perdu la moitié de mon âme, la sauté de toute ma jeunesse, et rien qu'à la contempler, à l'admirer! Puis ce thé bouillant coupé de rhum, que je buvais à pleines tasses; car je trouvais du plaisir à m'exalter toujours plus, quoique je n'eusse pas le courage de lui déclarer

•.V.i-2 S. KRASINSKI

mon amour, lùrange inélanoc de vice et de timidité. Au joiirdliiii, elli' est si'parée de sou mari; mais [lourtant elle lui écrit. Lui, c'est un homme de beaucoup d'espiit, enclin ii la «iaicté, n'avant que faire de longues méditalions, car les connaissances lui ariivent d'emblée; il lit un livre et se le rappelle; homme du monde, participant il la civilisation et à sa marche, pourtant paraissant frivole à la première rencontre : mais voyez-le souvent, et vous changerez d'opinion; un caractère faible par-ci, parlà, ferme dans beaucoup de choses; sachant souHrir, et se prenant à dire un bon mot au sortir d'une prison; au fond, pleurant au nom de la Pologne, et, à chaque minute, prêt à mourir pour elle. J'aime beaucoup sa conversation; mais en lui parlant, quelquefois je m'arrête tout court, quand je pense aux scènes d'autrefois, que lui, je l'espère, au moins, ne soupçonne point. Peut-être les soupçonne-t-il bien.*

Mon cher Henry, vous avez bien fait de vous faire avocat. Il y a de la poésie, dans un homme ([ui parle ii voix haute à des hommes qui sont forcés de méditer ses paroles. Il y a de la poésie, dans cette lutte continuelle, dans ces efforts pour faire triompher une cause, pour accabler des adversaires. Et vous ferez bon effet, je pense, avecvôtre taille haute et votre pâle visage au milieu de l'assemblée, vous animant par degrés, puis reprenant votre sang-froid, puis vous laissant aller à votre calme, parlant avec lenteur et concision, puis tout à coup élevant la voix et reprenant des ailes. ÎNIais rappelez-vous, Henry, cpie vous serez un avocat pour vivre un temps sur la terre, cpie vous êtes poète pour vivre des temps sur la terre. ?s'allez pas vous imaginer réussir dans 1 éloquence politique : vous n'avez rien du .lunius. Le Wanderer prédominera toujours dans votre caractère. Que Dieu vous liénisse, llenrv, au commencement de cette carrière à

A II KM! Y ]îi:i;\i]

Iravaiix iinnienscs! ProsptTcz, et([iie les liommes parleiiL Je vous. A oiis aurez Ijoune occasion Je relouillci' le passé eu suivant des cours de droil, à pénétrer en Orient, it suivre le muet syndiole de la lettre à Home, à prendre connaissance de la loi terrible des (Ivclopes. Cela aussi a une poésie gigantesque. Partout où le genre humain se développe en masse, c'est-à-dire partout où il v a svnil)ole ou idée abstraite des faits de riuimanité, là il y a grandeur et poésie. Les détails seuls sont vils. INIais c'est une amère vérité : notre vie n'est que détail; il n'y a (|ue nos pensées qui puissent être synthèse. ÎNIais au diable la philosophie ! Quand vous irez en Allemagne, vous me ver" rez, en fidèle ami, tomber à genoux devant vous, et vous conjurer de ne pas ajouter foi ni confiance en ces svstènies des Germains aux yeux bleus, aux blonds cheveux, qui tournoient toujours et n'avancent jamais : ce sont les Chinois ou les Indiens de l'Europe. Depuis une semaine vous n'avez pas reçu de mes lettres.' Pourtant, j'ai répondu exactement, comme d'usage, à chacune de vos lettres. Ma dernière était adressée à Southampton; ainsi réclamez-la à ce coupe-gorge de voleurs, .le vous y explique ce que c'est que la haine en moi.

Le vieux AVillan est-il pour la réforme ou contre.* J'y ai beaucoup pensé, pas, e^ad Sirl parce que je m'intéresse à son opinion, mais pour savoir si Elle court du danger en cas de révolution, llow do ijun think on tlie suhjeci ?

Le passage de Schlegel est bon. Je vais vous en transcrire un de iNIichelet : « L'orgueil humain personnifié dans un peuple, c'est l'Angleterre. J'ai déjà marqué l'enthousiasme que l'homme du Nord s'inspire à lui-même, surtout dans cette vie effrénée de courses et d'aventures que menaient les vieux Scandinaves. Que sera-ce lorsque ces barbares seront transplantés dans cette île puissante,

tî34 S . K 1 ! A S I X S Iv I A II i: N lO' li 1 : K \ E

<)i\ ils s'enaraisscionl du suc de l;i lenc cl des Irihuls de I Océan .' llois de la mer, du nioiidcî, sans lois et sans ijlmilcs, léunissaiil la dui-eté sauvage du pii-alc danois, la nu)rL''ue féodale du lord fils des Noi inauds !... Combien faudrait-il entasser de Tyis et de Caithages pour monter jusiiu'à rinsolenec de la titanique Angleterre ? Ce monde de rorguell subit pour peine expiatoiie ses propres cou- Iradictions. Composé de deux principes hostiles, l'industrie et la féodalité, Técoïsme d'isolement et l'éooïsme ■d assimilation, il s'accorde en un point, l'acquisition -et la jouissance de la richesse. L'or lui a été donné -comme le sable. Qu'il s'assouvisse et se soûle, s'il peut. Mais non; il veut jouir et savoir qu'il jouit; il se retran- -che dans l'étroite prudence du confortable. Et cependant, au milieu de ce monde matériel qu'il tient et qu'il savoure, la nausée vient bientôt. Alors tout est perdu. L'univers s'était concentré en l'homme, l'homme dans la jouissance du réel, et la rc'-alité lui manque. Ce ne sont pas des pleurs, des cris efl'éminés qui s'élèvent, mais des blasphèmes, des rugissements contre le Ciel. La liberté sans Dieu, l'héroïsme impie, en littérature l'école satanique annoncée dès la Grèce dans le ProniétJièc d'Es- <:-hylc, renouvelée par le doute amer cVIIa/nlet, s'idéalise elle-même dans le Satan de INIilton. Elle s'écrie avec lui : « Mal, sois mon bien! » mais elle retombe avec Byron dans le désespoir, bottondcss perdition. » Ce morceau est lui-même satanique, et de plus il est viai. Pour moi, plus je considère le monde, plus j'y aperçois une fatalité toutepuissante, qui se rit de la Providence, mais qui un jour tombera devant la Providence. Cette fatalité est bien plus puissante aux jours de renouvellement qu'aux jours de consolidation; car le doute vient lui ajouter une nouvelle force. Et qui pourrait douter de sa terrible iniluence, quand Dieu lui-même a dit : « Et il y aura des prodiges

IIEXRV RKEVE A s. KHASINSKI 3:i5

tels que, si mon Père n'y nielhiit fin, les élus eux-mêmes en seraient ébianlés? » Lutter contre la l*'alalité, c'est être grand : n'importe si on succombe ou si on terrasse le géant; mais, pour lutter, il faut être mieux que je ne suis en ce moment. Adieu, mon ami, et encore a i\'orld of thanks pour votre lettre îi II.

Sic;. Kuas.

21 novembre 1831. Genève.

Savez-vous quelcjue chose sur Valéiien Krasinski.' Il est sûrement ;i Londies. Seulement envovez-moi son adresse. - — lia! la réponse d'Henriette.'

Diable! envovezda-moi, l'ecouverte d'une enveloppe, si cela ne vous ennuie pas trop de laire 1 enveloppe. Mes respects \\ M""' votre mère. Venez à Genève cet lu\er.

LXX\ I. — A M. le comte K/-a.si/is/a\ Genève.

Diiiio:urs Ilutel, New Ormond sU'eet, novembre 18, 1831.

Mox AMI !

Avez-vous entendu parler du iinkitown tondue (jiii se parle à Londres maintenant, cpie personne ne comprend, et que l'on prétend être un don du Saint-Esprit.' Je vais vous en dire quelques mots.

Imaginez-vous une belle chapelle, vaste, à voûtes en pente; non point une chapelle gothique, où l'on voit un autel étincelant de richesses comme au moyen âge, mais une chapelle du dix-neuvième siècle, où le froid enthousiasme de l'Eglise écossaise vient s'agenouiller devant son Dieu, où des milliers de voix prolongent l'iiviune du matin, sans orgues, sans accompagnement quelconque, .l'entre dans cette maison de Dieu. Il lait froid. A peine le jour commcnce-t-il a poindre; un brouillard épais et

336 iii:xiîv ]îi:i:vi:

rouneàtip voile les oxlréniilés des rues de la ville: on se voit eiiloiiré d'une alniosphèrc (jui cachcrail le soleil, mais le soleil a Csl pas cneore levé. J'entre dans la chai)elle; il est six heures du inatin ; il y avait déjà sixeeuts ;i sept cents pei'soiiues rassemblées dans 1 enceinte; ;i peine se \ovait-on. L n silence lugubre que rien ne venait interrompre me rendait triste; et, en même temps, je me sentais comme un des (îrecs de ranli([uité qui interrogeaient l'oracle de Delphes. Tout au bout du bâtiment se trouve la chaire. Une lampe [\i\ seule qui lût allumée) l'épandait sa faible lueur sur les traits lortement marqués d'un homme au-dessus de la taille ordinaire, qui était monté en haut. Ses longs cheveux noirs tombaient sur ses épaules ; sa robe de pasteur écossais serrait son corps droit et élevé ; ses mains étaient étendues comme dans la prière, et son œil avait un je ne sais quoi de farouche et dinspiié : un œil de Jean-Baptiste prêchant dans le désert. C'était Eward Irving, ministre de l'Eglise écossaise à Londres. Le service commence. J'entends un psaume, une musique d'église, venir je ne sais d'où; car, comme je vous l'ai dit, on ne se voyait pas dans cette vaste chapelle, par une matinée aussi obscure que l'était celle-ci. A chaque verset, les assistants élevaient leurs voix de plus en plus fort; on voyait que, pour eux comme pour moi,

Tlie accents in wliicli myslerics do speak, When ihey speak al ail, are musical.

]"]nlin. le psaume fini, Irving commence une prière. H possède au plus haut degré l'éloquence de la chaire. Ou croit, en l'entendant, que ses paroles si vivantes et si vraies doivent avoir plus de force auprès de Dieu que les paroles ordinaires des hommes; et pourtant ce n'est que de l éloquence humaine, adressée aux hommes plutôt

A S. K H A SIX S Kl 337

<|u'à Dieu. Le ministre a fiai de prier; tout retombe clans un silence terri!)le ; pas un rayon de soleil, pas un son, jusqu'à ce qu'enfin Irving se lève de nouveau et dit : Let l/ie Lord do as lie tvifl ivit/i /lis pcopic. 11 s'arrête encore, nouveau silence; cependant, près de moi, il V avait une jeune fille qui respirait d'une manière violente, jusqu'à ce qu'enfin elle poussât un cri aigu, perçant, un cri de damne, qui me fit tressaillir. Puis elle sanglota une minute, et de nouveau s'écria : Resent ije! Resent ye! tite Lord is at hnndl Ensuite, elle parla très vite, et avec beaucoup d'émotion, dans une langue inconnue à tout le monde, mais que Irving prétend être une lanoue inspirée aux fidèles de son Eolise par le Saint-Esprit. La jeune fille continua ce vacarme effroyable pendant environ cinq minutes, puis elle tomba évanouie. Encore du silence. Puis un homme se lève et fait la même chose, mais avec moins d'émotion. Puis une autre femme parlant toujours cette unknown tondue que personne ne comprend, pas même les gens qui la parlent. Enfin Irving se lève de nouveau, fait une action de grâce pour les dons du Saint-Esprit, et fou s'en va déjeuner. Ceci se passe tous les matins. Est-ce du fanatisme, de l'imposture, ou de la vraie inspiration.* Ma conviction est que c'est une imposture complète d'Irvino-, et que lui est un coquin. C'est un homme à grands talents, éloquence prodigieuse, imagination ardente; mais il est plus homme d'ambition qu'il n'est homme de génie. Il a travaillé ces jeunes filles au point de leur faire croire qu'elles sont inspirées; il leur a créé leur fanatisme, et il en recueille le fruit qui lui convient : c'est-à-dire crue sa chapelle se remplit de curieux et de crédules, on vient l'entendre, et l'on parle de lui. Pourtant, la chose est étrange, et, tout convaincu que je sois de Timposture, elle m'a fait de l'impression.

338 iii:m!V 1!i:i:\ i;

^lalnlcnanl je ropoiuls a la lettre du 10 noveinhrc.

Allons ensemble sur le nionl Brévent; gravissons la finie cruiie monlagne, et parlons de celle matière. Ce n'est pas dans une rue obscure, dans une chambre d'où l'on ne découvre (|ue le pavé glissant de bouc et de neige fondue, que je puis répondre convenablement ii votre belle lettre. Les nuages volent ii nos pieds, le soleil des Alpes brille dans toute sa gloire et sa splendeur audessus de nos tètes, et vous me demandez si j'ai la foi vivante du poète.

.le l'ai!

Ce n'est pas que je pense déjà que, dans les temps à venir, les hommes iront à l'endroit de ma naissance et diront : « Ici naquit un grand homme ! » Ce n'est pas fjii'il y ait en moi cette soif de gloire qui, comme celle d'irving, crée ii soi-même un fanatisme qu'il prend pour de l'inspiration : c'est peut-être plus, peut-être moins. Je ne possède que le sentiment du beau; je ne possède qu'un enthousiasme contemplatif; et si jamais je m'enthousiasme de moi-même, c'est plutôt en relisant ce que j'ai exprimé déjà, qu'en sentant ce qu'il y a encore dans moi à exprimer. ,T'ai la foi du poète. Dieu m'a donné une lyre, comme il m'a donné une langue ; ce serait douter de sa conséquence que de croire qu'il a donné à l'homme une langue pour qu'il ne déclame que des soliloques. Pourtant je n'ai encore fait que peu de pas sur la grande route. Mettez-moi au point où en était Keats au moment de sa mort, et vous n'aurez plus besoin de me parler de manque d'énergie, de lâcheté, de faiblesse. Le public, les hommes, voilà ce qu'il s'agit d'exciter, d'attendrii-^ d'inspirer, de soumettre. Je n'ai pas le sceau de Salomon, comme le pêcheur du conte arabe, pour cofirer le Grand oénie du monde, et le forcer à m'écouter. Et pourquoi m"écouterait-il.'

A S. KRASINSKI .^;>.,(

Ce serait très bien, si l'on pouvait se passer de choisir son papier, de faire des contrats avec les libraires, avec rimprinieur et le relieur; mais sans cela, comme jNI. de Chateaul^riand, jamais beau me mettre a ma lucarne. Vous m'avez mal compris, si vous avez cru que je voulais aller vers Southeylui dire : « Alon cher Monsieur, suis-je ])oète ou non? » Mais savoir si mon livre payerait les Irais de l'impression, s'il y a une chance qu'il soit lu, voilà ce qui n'est point déraisonnable. ^^'ilson est un boii homme; quand je lui ai demandé ce qu'il pensait de mon manuscrit, il m'a répondu : « ^Monsieur, je ne suis point un critique; je suis un homme ignorant. Je vous avoue que, pour moi, votre poème m'a beaucoup plu ; mais je n'ose pas risquer mon argent là-dessus. » Il v a un matérialisme important dans tout ce qui tient à la publication. Du reste, je vais relire et corriger, et augmenter; et il est à parier dix contre un que je l'imprime. Etes-vous satisfait.'

Je suis plein d'énergie ces jours-ci, malgré le mauvais temps; hier soir, j'ai écrasé deux hommes dans une conversation sur l'histoir-e et la littérature. Je crois avoir fait de grands progrès dans l'art de parler; et rappelezvous bien que (à trois exceptions près) il n'y a pas un individu en Angleterre qui me croie coupable d'avoir versifié. — Pour le clîoléra-morbus, ne craignez rien, ni pour II., ni pour ma mère, ni pour moi. A'oilà (piil est à Hambourg depuis un mois, c'est-à-dire à trente-six heures de Londres, et il vient tous les jours de là des hommes, des Aaisseaux, des marchandises et des lettres, et personne ne l'a eu encore. C'est-à-dire personne n'est mort de maladie extraordinaire ; car, pour le choléra ordinaire, il a été très fréquent en Angleterre depuis trois mois. Certainement ce n'est pas une maladie contagieuse. J'espère que la peur en a un peu passé à Genève.

:m s. Kl! A SIX s Kf

Je crois loujours plus renncnicnL (juc nous nous vcrlons il Genève au prinlenips. Xolre plan est d'allei' passer les mois de Céviier et mars à Paris, puis, en aviil, de rcvisitcr les bords du Léman. Cependant, si le choléra nous épargne ici, nous n'irons pas nous fourrer dedans sur le continent; cela va sans dire. — Croyez-vous qu'il soit de bon ou de mauvais goût de vouloir pul^lier mon Taie of pestilence dans le moment actuel .' Vaut-il mieux publier le ]]^finclerer seul? Vous m'avez parlé dans le temps d'une poésie de INIickicwicz, la Mère polo/iaise à so/i fils. Si elle n'est pas trop longue, traduisezda moi, je vous en prie, elle me sera tvès utile. Adieu, mon ami. Merci pour votre amitié. Merci pour vos lettres fortifiantes. Si vous ne m'aimiez pas, que serais-je?