Poêle et traducteur français

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XYll. — A I\I. le conile K/nsi/iski, à Genèi'C, poste fcsUuiie.

May 25lb. 1831.

INÎOX CHER SlGISMOM),

J'ai dîné liicr avec une quantité de Polonais au café Périgoid. Il y avait ^lorawski, le colonel qui a été à l'île d'r^lbe; INI. Gourowski, journaliste polonais ultra-romanti(|uc, adorateur de Mickicwicz et un peu trop républicain pour le gouvernement actuel; puis Olszowski et ÎNI. Brykczynski (quel nom!!!) : on a beaucoup parlé de vous, et cela a parfaitement confirmé tout ce qu'Olszowski m'a déjii dit. Quand vous serez ici, vous serez entouré d'amis. A Genève, vous n'êtes pas encore Polonais; il faut que vous sacrifiiez quelque chose. Si vous ne pouvez pas partir sans vous faire arrêter, faites-vous arrêter : avec deux cents francs vous arriverez à Paris en passant la frontière il pied pendant la nuit, et une fois que vous aurez passé [Nlorez, on ne demande plus de passeport. Pour moi, mon cher, je suis un mauvais ami et un homme d'une siugulii're faiblesse. Je me suis laissé influencer par l'énergie de Jakul^owski, l'amabilité du vieux Lom]:)ard, et surtout par l'indécision de Mickiewicz au moment oii il ne fallait suivre que mon esprit, où il ne fallait consulter que ma conscience. J'aurais dû vous emmener avec moi à tout prix. Grande faute. Cependant malgré que, suivant l'expression de INIorawski, chaque jour qui s'écoule soit une éternité de perdue pour vous, tout n'est pas perdu, il n'est pas encore trop tard : les portes du salut ne se ferment que peu à peu; vous y passerez encore. L'on a su ici depuis bien longtenqjs que M. votre père esta Saint- Pétersboui'g; mais le colonel m'a dit hier avoir appris

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crun Russe qu'il se désole tout ii l;iil, (jnil ne voit plus personne, mais cpiil pleure tout le jour. Ce n'est pas les académiciens qui l'ont attaqué pendant la Révolution, c'est au contraire eux cjui l'ont défendu contre le peuple (jui l'avait traîné de cheval.

Cela ne vous lait rien; cela se paye par l'oubli. Assurément, mon ami, votre arrivée est le seul moyen de léparer le tort. Les lils de Hauke se sont mis dans les rangs des libéraux un (piart d'heure après la mort de leur père. Ce n'est pas votre cas. Le père Zamoyski est ii J^élersbourg; et ses cinq fils, où sont-ils? .le vous aime, mon ami, comme je n'ai point aimé d'homme, et comme je n'en aimerai point. C'est pourquoi je vous pousse comme si je voulais vous châtier. Agis, et tu ne seras plus seul.

Le colonel Jerzmanowski va en Angleterre en même temps que moi. 11 vous embrasse de tout son cœur, et c'est un franc et biave militaire qui se souvient que vous veniez demander de la soupe a la Irançaise ;i sa lemme, il y a dix ans.

J'ai reçu votre lettre du 20. Faites mes amitiés à ce

pauvre Klustine. Profitez de Claparèdc : il est ce qu'il

laut dans ce moment, .l'écris en toute hàle.

Adieu. Encore adieu.

IL R

.Te pars d'ici le ol, et je serai à Londres le 4 ou le 5 juin. Ecrivez-moi tant que vous pourrez. J'écrirai à Binet demain; dites-lui cela si vous le voyez.

.l'ai dit à Mora-wski que vous étiez malade « S'il n'est pas mourant, m'a-t-il dit, il peut encore aller, et s'il est mourant, qu'il se fasse porter pour mourir sur le sol libre de la Poloonc. » Le colonel et moi nous allons en Angleterre en même temps. Morawski part demain pour

7r> s. KHASIXSKI

la Pologne. Jcizinaiiowski donnera un grand dincr au café Périgord en l'honneur de volrc arrivée. Adieu encore.

XVIII. Ifcurii Bccvc, Bcdford Roiv, (Il Jolin T(/i/h)/''s, /'>\vy., London.

Î8 mni 1831. Genève.

Ah! mou ami, vous m'avez plongé le poignard droit, droit au cœur. Vous savez ce que c'est pour moi que de recevoir une lettre qui m'excite. Je suis maudit. Les portes du salut, dites-vous ! Et si elles se ferment à jamais, qu'est-ce que cela fera au monde, aux myriades de la création ou aux détails de la création.' Vouché le perruquier n'y perdra rien. La Pologne n'y perdra rien. Et qui donc y perdra.^ C'est moi. Eh bien, moi, que suis-je? Rien. — ■ Que serai-je? Un peu de poussière d'où naîtra une ortie, si vous aimez mieux une marguerite, un cryptogame.

Oui, je le sais, mon ami, mon salut est à Paris. Si je n'y vais point, je suis perdu. — S. INIorawski dit bien que chaque jour est une éternité. De petites éternités en petites éternités, on s'avance vers la grande; — et lîi, tJiei-e is tJic ruhl

INLiis écoutez encore une fois ma voix, cette voix que vous avez aimé à entendre parfois. Je suis seul, et tout m'est obstacle, rien ne m'est secours. Mon père se meurt en pleurant, comme vous dites; le fils peut bien se mourir en grinçant des dents. Avez-vous réfléchi à ce que vous m'écrivez, de me faire arrêter? Me croyez-vous capable d'ajouter une pierre au monceau qui a lapidé mon père.^ Voulez-vous que j'aille promener par la France la honte de celui qui y acquit tant de gloire? Voulez-vous que, héros avec les gendarmes, je lise deux jours plus

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tard sur une gazette des épitliètcs d'infamie entourant le nom de mon père, clairsemées de quelques louanges pour moi? Oui, je le dis hautement, mais seulement à Henry Reeve, et à nul autre en ce monde : mon père a fait une faute grave, terrible; ce n'est point à moi li lui en demander compte. La Pologne va être libre et grande ; moi, je vais être misérable et méprisé, je le sais. Depuis que vous êtes parti, jai mesuré mon avenir avec calme, j'ai vu au bout de ma route une tombe sans inscription; jai frémi, mais j'ai accepté; le sacrifice est grand : il ne retentira pas sur la terre, mais il retentira dans les cienx aux pieds du trône du Fils de l'Homme.

Et comment voulez-vous que j'aille à Paris? — Passer la frontière de nuit? Bien. — Emprunter de l'argent? Bien. — Tromper Jacky'? Bien. — Mais cela finit par un esclandre; et ici, je dis non.

J'attendrai à Genève la réponse de mon père. Si elle est satisfaisante, je pars; sinon, je pars encore : car alors mes devoirs, quoique non effacés, seront allégés. Après tout, pensez ce que vous voulez ; dites de moi qu'il y a manque d'énergie dans mon âme, que je parle et ne sais point agir, que je suis faible, irrésolu. — Bien! Soyez malheureux comme moi, et jugez-moi alors.

C'en est fini de mes rêves de gloire. J'ai rêvé le bonheur : il m'a manqué ; la gloire : elle s'évanouit. Si le ciel n'est qu'un rêve, au moins ce sera le dernier. Mon ami, ne vous efforcez plus à me défendre, à soutenir ma réputation. Je ne demande point de vous que vous répondiez : « Non », quand on vous dira que je suis « un miséral^le »; mais pensez-le seulement, cela sera assez pour moi. Ils ont tous raison; vous aussi : je me perds. Chaque jour passé est un degré de plus de descendu dans