XI.. — Ilcnnj Reeve, Esq., l\>, Bcdford Ro\v

Genève, le 2'i août 1831.

Mox cHEii IIexiîv,

Je suis triste, bien triste; et j'ai peu d'énergie d'âme en ce moment. Hier, je suis revenu de Chamonix où j'ai passé une demi-journée. Parti dimanche d(^ Clenève avec Couteau; le soir, arrivé à Chamonix ;i pied depuis Sallanches par économie. Lundi, été à Chamonix jusqu'à cinq heures du soir; puis parti pour Sallanches. Mardi, revenu à Genève, plein du spleen des montagnes.

(^uand j'arrivai au Montanvert, je m'assis au-dessus de la mer de glace et me mis à pleurer. \'ous et Henriette... il y avait un an... les fleurs du jardin... ^Nloi, que suis-je devenu depuis.' Nous et Elle, tous les deux loin de moi! Pourtant cette émotion était douce, élevée, dio-ne de la nature que je contemplais, mais point du tout énergique. J'aurais voulu to melt inlo iears! J'étais, pour ainsi dire, heureux de tristesse, ivre de souvenirs. Mais force me lut de me lever et d'abandonner toutes mes pensées, car une Anglaise et deux Anglais arrivèrent, étendirent une nappe et posèrent dessus un gigot. A ous pensez bien que sur-le-chanq) II... et vous s'éloignèrent de moi. Un damn prolongé lut la malédiction que je leur jetai; puis Couteau revint du glacier, et nous allâmes par la Félia a l'Arveyron. La je m'assis pour finir un morceau que

1. Effacé par la i:ioste et l'adresse suivante mise à la place : at Ihc Wliile Elin, Copdock,

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j'avais coininciioé pour vous; vous y verrez dans quel étal d'àmc j'étais.

Et son pâle visage resplendissant d'une vive émotion, il étendit les bras vers des bosquets de sapins et me dit : « Voilà la source de l'Arvcyron ; ;> puis, je le suivis par des sentiers sablonneux, par des plages désolées où il semblait jouir au milieu des ruines de la création. Sur ses traits on voyait son âme; et chaque impression du moment les agitait, puis coulait muette dans son âme pour revenir poésie et parole. Sa taille élancée glissait entre les branches des tristes mélèzes ; il marchait dun pas rapide, et ne s'arrêta que devant une route de cristal, bleue aux bords comme le ciel de 1 Italie, noire dans le fond, l'un des arcs de triomphe que hi nature a suspendus au-dessus des torrents qui s échappent des glaciers.

Alors, je pouvais parler sans baisser les yeux. Amour et gloire me souriaient, l'un de près, l'autre dans le lointain, et j'aimais à voir les beautés de la nature pour planer au-dessus, à contempler ses menaces et ses rochers pour les braver, pour leur dire : « Moi, je suis immortel et maître en ces lieux. » Aujourd'hui que je revois ces mêmes endroits, j'aime encore admirer ces vastes plaines de neige qu'environnent des dômes noirs dans un proond silence. Mais à présent je voudrais me mêler à la nature, et être plutôt elle que moi, échanger ce qui me fait vivre, et vivre éternellement, pour ce qui la fait

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changer toujours et cliaiiger jiisfjuà un temps, devenir une partie de l'univers, un nuage, une pelote de neige et être en lui, comme une chrysalide. Ma vie m'est ii charge. Ce n'esl point (jue je désire le néant. Vivre, je voudrais encore, mais non point comme je fus créé, au milieu des hommes. Là, sur cet océan de glace, le tonnerre mugit, l'avalanche gronde comme la parole vivante du Seigneur; mais il n'articule point d'arrêt de honte. Il brise un corps s'il le rencontre; il ne détruit point une existence. Il n'y a qu'aux hommes à qui il soit donné droit sur lame en cette vie.

.)e me le rappelle avec un charme amer, ce jour où je marchais à ses côtés sur le bord de l'abîme : car tous mes beaux souvenirs sont trempés dans la source d'amertume qui plus tard s'est trouvée dans mon chemin pour jaillir sous mes pieds. Nous avancions de crevasse en crevasse, longeant ces précipices d'azur où le chasseur de chamois, l'œil sur sa proie broutant un reste de verdure, le doigt sur son arme étincelante, roule à jamais. La nuit qui suit, fantôme sanglant, il traverse le glacier aux sifflements de la bise; la porte du chalet n'a point gémi, ne s'est point ouverte, et pourtant il est là, au milieu, près de sa jeune épouse; puis, vers le matin, il regagne sa dernière demeure entre des blocs de glace et des monceaux de neige.

Ce n'est plus cette lune si sainte, entourée d'étoiles, versant ses rayons au-dessus des autels de neige si purs, si blancs, que nos genoux fléchissaient devant la pensée

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(le Dieu (jiii biillait sur le sommet des Alpes. Ce n'est |)lus ce ciel sans nuages, sublime de ses mystères d'or inspirant ii l'àme tout un avenir de gloire.

Toute la vallée est voûtée de nuages. Ils s'appuient des deux côtés sur les sommets des montagnes. Tout est noir en dessous; des sillons livides serpentent au milieu du brouillard. Vous diriez qu'il se passe quelque chose de lugubre en haut, (ju'un archange de nouveau pense au combat et rassemble en silence ses légions pour lutter contre Dieu. La lune pour un moment est apparue au sommet du Mont Blanc; ses rayons sont amers, pâles, trcml)lanls. Cette vue immeuse, si belle autrefois, aujourd'hui si noire, si désolée, m'est un emblème de ma destinée d'épreuves et de soufTrances ii son premier jour. Mais il y a déjà assez de nuages pour couvrir toute une vie...

Voyez la mer de glace. Aux temps de ma jeunesse et de mes espérances, je l'ai traversée avec mon ami. Maintenant, je m'assieds sur une pierre et je laisse errer mon regard. Ma pensée revient à celle que j'ai tant aimée en ces lieux, que mon plus beau rêve alors était d'y mouiir avec elle, — de la mort qu'on trouve en s'endormant sur les neiges, de la mort dont s'évanouissaient lentement les anciens dans une eau tiède, parfumée, de la mort que Dieu parfois envoie aux justes qui ont vécu un siècle et s'éteignent en paix comme une lampe d'hiver, — en lui pressant la main, en aspirant ses derniers soupirs sur une couche de blancheur entre des aiguilles de cristal.

Est-ce fatigue? Est-ce faiblesse.* Je sens des larmes dans mes yeux. Depuis le jour où j'ai pensé à elle en ces endroits, ma destinée tout entière s'est abîmée entre elle et moi ; puis, il n'est plus resté qu'un vaste précipice ;

A m; M! Y itKKVi: ic.-j

mais le sort (jui pèse sur moi n'a pu cncoïc me séparer d'elle.

Toi qui fus ma seule et ma dernière amante, toi ([ui t'es détournée de moi aux jours de mes soudranocs, je ne te reverrai jamais. Mais (piand je revois les rochers où mon àme t'adora, ils me parlent encore de toi, et je pleure. Que ne suis-je mort ici quand ta grâce voltigeait comme un papillon autour de chacune de mes pensées, à chaque pas !

Que mon dernier adieu s'élève d'entre ces colonnes de glace, puis aille rclond)er dans un précipice où il se perdra dans le l)ouillonnement des eaux après avoir surnagé un instant au-dessus de l'écume! Mais (pic ma bénédiction reste éternellement auprès de toi!

Ce cristal s'est brisé depuis le jour oîi j(.^ l'ai contemplé avec lui. En de bleus débris, il se lond au-dessus de ma tète. Chaque moment peut devenir mon dernier; mais je ne veux point reculer, car mon iront brûle de lièvre et il lait Trais ici. Pour un peu de Iraichcur, je donne mes jours, comme un damné donneiait sa dernière espérance s'il pouvait en avoir. Le torrent mugit en sortant de ses caveaux de glace. A chacun de ses mugissements roule un morceau de granit ou une fontaine de neige. Moi, je pense à lui, (piaud il m'amena près de ces mêmes arcades bleuâtres, moi qui ne savais des montagnes que leurs sommets lointains, lui qui déjà avait gravi les Alpes. Il Tut mon premier maître sur les bords du précipice, sur la llèche des rochers, sur la crevasse du glacier, au son de l'avalanche.

IG/i S. KRA8INSKI

Et les nuits quand, faligué, il reposait près de moi, j'aimais à contempler ces traits embellis par le sommeil. Chaque rêve qui se balançait dans son àme, chaque pensée magique qui fuyait dans son esprit, apparaissait un moment sur ses joues, puis se fonda it dans un calme profond. Il n'en pouvait savoir rien lui-même, mais c'était la poésie qui glissait sur les rayons de la lune, baignait son visage à ses heures de repos ; et, à son réveil, il jetait un regard d'inspiré.

l*2coutez, c'est une jeune fille qui se lamente; c'est un enfant qui se plaint. Ce n'est point avec des larmes et des mots roucoulants comme les regrets d'une colombe, qu'on brave ses semblables et qu'on soutient la vie. Gravir une montagne est renfermer toute une vie d'homme dans quelques heures : fatigue et lutte contre les rochers, sueur qui trempe voire front, soif qui ])rLile votre sein ; puis, ça et là, une émotion, un peu d'enthousiasme à un beau point de vue, jusqu'à l'instant où la vue devient monotone, et vous montez plus haut pour en chercher une autre. Ah! si ce monde n'est qu'une longue souffrance, étendons bien nos bras, raffermissons nos pas. Nous sommes éternellement au-dessus d'un abîme face it face, à côté de notre mauvais destin. Il faut que vous le précipitiez, ou que vous rouliez vous-même. Mais pour vaincre et entonner l'hymne de la victoire, il faut garder lono-temps le silence, être calme au jour du danger, superbe au jour de la misère, ne parler que peu aux hom-

A IIKMÎY HE EVE 1G5

mes, mais parler beaucoup à Dieu. Dussc-je jiorlcr le sceau de Gain, je ne pleurerai plus!...

Le 10, à sept heures du soir, j'ai été très mal, soufiVaut comme un réprouvé ; mais, juste vers cette heure, la crise de souffrance fut terrible et commença ii diminuer. A propos, vous ai-je jamais écrit que ma bague s'était brisée d'elle-même à la dernière lettre du nom de II..., et vous vous l'appelez que, pendant votre séjour, elle s'était brisée à la première. Laissons les sages de ce monde appeler cela des superstitions.

There are more ihiiigs in heavcn aiul earlh, lloralio, Thaii are dreamt of in your philosojiliy.

Vous prévoyez des malheurs et du sang. Vous n'aimez point l'Angleterre. Ilenr}-, ne pensez point à imiter Byron. Si vous haïssez les hommes, adorez la terre, et cramponnez-vous au dernier débris de votre île, si la tempête vient la secouer et la briser en morceaux. Attendez que votre pays soit malheureux. Attendez le jour où les larmes de vos sœurs iront se mêler à l'Océan, où les gémissements de vos frères vous empêcheront de fermer la paupière, où vous verrez voire patrie ravagée, subjuguée par une faction, enlacée entre des chaînes, et honteuse de son avilissement; et alors vous aimerez votre patrie plus que vous n'aiuiez l'inspiration de la poésie, plus que votre mère, plus que tout ce qui peut éveiller en vous un sentiment d'attachement, d'amitié, d'amour. ^lon ami, vous avez un exemple en moi. Que suis-je? que serai-je? Rien, ou un être dt-shonoré; et tout cela, parce qu'au moment du danger je n'étais point au milieu des tombeaux de mes pères. Ne faites point la mime chose. Si l'orage s'approche, restez debout, avec votre conscience d'àme élevée et pure, avec votre vigueur

IGG H. KIÎASINSKF

(le jeunesse et votre génie. Sil y a ties partis, courez dans les rangs de celui ([ui parle à volie honneur. Que la poussière de la vieille terre d'Angleterre s'attache ;i vos pieds sur les champs de défaite ou de victoire. Mais ne la secouez jamais, car vous êtes né au milieu de l'Océan, car vous parlez la langue qui a retenti an delà de toutes les mers, car vos ancêtres dorment dans des chapelles gothiques dAngleterre. Mieux vaut périr au premier comhat que de vivre loin de sa patrie. N'v avez aucune confiance : le Léman et les Alpes ne calmeront point votre esprit après que vous aurez abandonné votre patrie. Ce n'est point des machines à vapeur que je parle, ni des t-chiffs, ni des tories, ni des lords et de John Bull; je parle de

This precious slone set iu the sil ver sca,

Tliis blesscd spot, tliis cai-tli, this rcalin, tliis EnglaiiJ,

ïliis -womb, tliis tceming Avomb of royal kings,

ïhis laiid of sucli dear soûls, tliis dear, dear Land.

Et cette terre dont je parle, vous ne devez jamais l'abandonner au moment du danger. Quand elle sera en paix, dites-lui un adieu d'un demi-siècle si vous voulez. Vous dites que rien ne vous v arrête, ni amour, ni amitié, ni occupations : Henrv, tout un passé de grandeur et de gloire vous y arrête, tout un présent dépreuves et de luttes vous y arrête. Et déployer ses forces sur sa terre natale est encore une belle destinée. Pour ce qui est de l'Angleterre, excepté sa verdure, ses souvenirs, ses tombes et ses églises gothiques, je comprends votre aversion. Certes M. Sharpe est un échantillon à faire rire et pleurer tout ensemble. Puis viennent les marchands et les banquiers. Mais ne voyez-vous pas qu il y en a trop dans ce monde.' que les lois de l'amour de Dieu en sont gênées? Il faut une secousse pour les faire rouler dans

A IIKNRV lî F.EVE \c,:

1 abîme, et si nous restons an IjoicI, mon ami, nous contemplerons cette triste leçon, ces corps palpitants au fond, sous un monceau de billets de banque.

J'ai reçu de tristes nouvelles de Varsovie par rapport à moi. Ma pauvre grand'mère est forcée de quitter notre palais; Zamoyski a donné sa démission quand on a rayé son père du Sénat (pas Auguste, mais l'aîné) : il a mal fait, très mal fait. Mais ne jugeons pas pour ne pas être jugés.

Que dira II... de Marie Shelley? Ynl ^cnv qu'elle ne comprenne tout de suite que vous l'avez fait exprès. Diteslui que vous savez tout, quand vous la verrez; mais ne récrivez point. Je ne sais où diable j'ai été prendre ce nom de Shelley. Pour Marie, c'est un nom que j ai toujours aimé; c'était le nom de ma mère et d'une de mes cousines dont vous portez la bague. ^lais puisque c'est fait, que cela reste. Je suis content de ce que vous dites que mes facultés n'ont pas baissé, moi je le croyais fermement. Adieu, mon ami. Je vous aime bien tendrement,

mon ami.

Sk;. Kr.As.

XLI. — Henry Reeve, Esq., at Meadoivs Tai/Ior, Enfj., Norfulk, Ani;/eterre.

^lox CHER Henry,

Ah! vous l'ai-je dit.' ^'ous l'ai-je répété? J'ai lâché' d enfoncer ce clou de ma tète dans la vôtre. Vous n'avez pas voulu y croire. Vous y avez cru plutôt, mais parce que vous m'aimez, vous avez voulu vous tromper vousmême premièrement, puis me tromper ensuite. That the count lias reaclied Poland. Dans ces mots sont enfermés toute ma destinée, tous mes devoirs, tout son mépris, et, croyez-le, son mépris est profond. C'est la révolte d'une âme subjuguée longtemps qui a compris que son oppres-

1G8 S. KHASINSKI

soiir n'ctall point plus élcYt' qu'elle, ou bien qu'il élail loîiihé, et (lu moment où il est tom])é, la fascination, le ehaiine, la puissance, tout a été rompu, brisé, morcelé. Mon amour du Léman fut un talisman énergique jusqu'à l'instant où je fus ce que j'avais dit que j'étais. Je l'avais exaltée ;i force d'avenir et de gloire, à force de sombres rellels et à force de grandeur. Autrement, je n'aurais j)U me soumettre cette belle àme. jNIais, quand cet avenir est venu se dérouler en tristes lamljeaux traînant dans la fange, au lieu d'apparaître comme une auréole étincelante au-dessus d'un cercueil, le talisman a perdu sa force, et il n'en est resté qu'un éternel souvenir en moi, un souverain mépris en elle.

Vous m'aimez tant que je ne crains pas de vous piier d'entretenir par-ci, par-là un vague souvenir de moi dans son cœur, soit par vos lettres, soit en lui envoyant mes écrits, soit en la voyant : tout cela quand vous le pourrez, quand vous le voudrez, quand cela ne vous ennuiera pas. Envoyez-lui donc Ma?-ie Slielley : qu'est-ce qu'elle en dira, ou plutôt qu'est-ce qu'elle en pensera.'

Publier notice corvespondancel Voilà bien la femme qui ne comprend que peu l'intérieur et tend toujours à l'extérieur, à la forme, au brillant! Ab ! si elle savait que dans ces lettres sont consignés les jours de désespoir de son amour, ses nuits passées dans le délire, ses regrets et ses vaines espérances, ses luttes d'énergie et ses vacillations de faiblesse, ses spermes de gloire et ses fruits d'ignominie ! elle tremblerait à la seule pensée de les montrer au jour, comme tremblaient les vierges antiques en touchant les feuilles des livres sibyllins.

Je vais vous dire une chose pour votre poème.

Il y eut, il 3' a quarante ans, une jeune fille à Chamonix, simple paysanne, née dans un chalet, au milieu du beurre et du fromage; mais dès son enfance elle eut de

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rinspiration. Son visage ne lut point beau comme celui des beautés terrestres, mais il était expressif comme les contours de la nuée qui renferme un esprit. Ses veux brillaient du feu des glaciers. Ce lut la Jeanne d'Arc des montagnes. Elle était passionnée des beautés de la nature; elle laissait ses parents et ses cbèvres pour gravir un rocher, pour aspirer l'air bleu, pour contempler le soleil, le jour, et la lune, la nuit ; le précipice était son marchepied, l'avalanche sa musique, et quand l'ouraoan s'entortillait autour d'elle, elle volait plus légère, plus svelte, vers les pics des montaofues. A l'àofe de vinot ans, son amour, sa passion des neiges et de l'azur, l'entraîna vers le sommet du Mont Blanc. Elle suivit une troupe de chasseurs de chamois, de ces hommes dignified bij dani^er, as Bi/ron saijs, qui s'aventurèrent au milieu des aiguilles rouges pour se traver une nouvelle route. Elle les suivit avec courao-e et gaieté. Elle chanta ses chants

d'enfance en gravissant la montagne. Elle parla d'une voix animée, étant parvenue aux glaciers ; elle fredonna des airs, quand elle parvint plus haut; elle murmura à voix liasse quelques mots entre les aiguilles rouges; puis elle se tut, mais elle marchait toujours, et ses veux brillaient comme au pied de la montagne. Elle marcha jus- (|u'à ce que ses regards commençassent à s'éteindre, ses joues à pTdir; des perles de sueur se tressaient en froides ranfï'ées sur son front; ses oeuoux lui manquèrent: ses pas devinrent incohérents, et elle marchait toujours. A la fin elle s'assit, et son sein encore battait d'amour pour le sommet des Alpes qu'elle ne pouvait atteindre, a Laissez-moi sur la neige, dit-elle à ses compagnons. Allez vers votre but et accomplissez-le. J'ai ti'op tenté, car j'ai trop désiré. » Mais alors le feu de cette àme passionnée passa dans le cœur des sauvages chasseurs. Il y eut comme une commotion électrique entre ces hommes

ITit S. KliASINSKI

(luis, intrt'piclcs, aguenis. Enllioiisiasniés de la iciiue lille, ils la piireiil entre leurs hras et la portèrent toujours en avant, loniouis plus loin, au milieu de mille fati<iues et ruisselants de sueur et meurtris parles rochers et déooutlants de sang. Ils la portèrent jusqu'au sommet du Mont lîlanc, et l;i ils lui donnèrent le nom de Maria du Mont lilanc. C'est la seule lemme dont les pieds aient jamais touché les neiges du roi des Alpes, les diamants incrustés dans son diadème. Depuis ce joui-, dans la vallée on ne la connaît que sous ce nom Faites quelque chose de cela.

Dans les vers que vous m'avez envoyés sur la nuit de Sallanches, il y a de rénergic : c'est ce que je vous demande toujours. « Before mount Ararat Avas dry » est l)tin. Tout de suite la pensée vole vers un monde primitif, et ce monde primitif est toujours évoqué dans notre à me par la vue des montagnes.

On m'avait dit que Prévost s'était fait saint-simonien : c'est faux d'après ce que vous écrivez. Je veux bien croire <|ue c'est un énorme intérieur; mais que serait la foudre si elle n'éclatait jamais hors de son nuage?

Ne vous abandonnez point à la poésie de Hugo. C'est une poésie toute d'expression, sans pensée. Le grand défaut de Hugo, de Balzac et de toute cette génération de sombres poètes qui ont peur d'être mouillés par une averse, c'est d'avoir trop d imagination et trop peu de sentiment. 11 n'y a pas d harmonie entre les facultés de leur àme. Lisez-les; et ce qui vous en restera ne sera point un tout complet, harmonieux. Lisez Shakespeare et Byron. Quelques détails vous paraîtront discordants; mais le tout formera une musique d'accord. Un grand poème doit imiter l'univers où les détails paraissent bizarres quelquefois, mais où le tout est divin.

SiG. Kras.

1831, Genève, 23 août.

A IIKNTiY RPIKVK 171

Qu'en pensez-vous? Fcrais-je bien d'éciirc à If...? Ma fierté s'en révolte. Répondez vite. Rappelez-vous que II. ne m'écrit plus.

XLIl. - — ■ llcni-ij Iiccve, Esfj., Aonvich /)osl-of/ice, Angleterre.

2 septembre 1831. Genève.

IMON AMI,

Depuis deux jours je n'ai pas prié Dieu, el j'ai la liè- Are la plus violente que j aie jamais eue. Aisément vous devinerez ii ces mois qu'il v a eu terrible lutff en moi. Oui, j'ai lutté comme les anciens contre l'impassible Destin, et comme eux j'ai succomln'-.

Il est arrivé ici un certain ]M. Lubienski pour favoriser l'emprunt polonais. Cet bomme est resté quelques jours à Genève sans rien me dire ni venir me voir. Une lieure seulement avant son départ, il m'envoie le matin il sept lieures son roux ncACU que vcuis connaissez, et me fait prier de passer cbez lui. Ariivé là, je trouve un bomme avant tous les traits dislinctifs et caractéristiques de la famille des Lubienski. 11 me reçoit très poliment, me fait passer dans un cabinet, et lii m'annonce qu'une expédition où sera le prince de la Moskowa va partir du Havre par mer pour cingler vers la I.itliuanie, qu'il m'invite il en faire partie, que je n'ai (pi'ii aller ;i Paris, qu'il a reçu une dépècbe du général Kniaziewicz qui paile de moi. Puis, il tourne sur ses talons, sans me montrer la dépêche, et s'en revient déjeuner de ses onifs à la coque. Je ne peux vous rapporter mot à mot tout son discours, mais j'observai qu'il était embrouillé terriblement, et que cet bomme voulait me faire sa dupe; pour quel but? je ne le sais, c'est l'affaire de sa conscience. Il faut que

172 S. KRASIXSKI

vous sachiez que c'est ronde de [><''on Lubieiiski qui est il présent à Pnris. Je sentis (ju'on voulait nie tromper ou me tendre un pièjî;e; mais aussi je sentis que mon devoir était de m'y jeter [vie l)aisséc dès (|u'on le colorait du saint nom de la Pologne, et je me retirai avec la ferme i(''solutioii de partir.

Il v a ici un ancien capitaine polonais \ inventeur d'une méthode de chronologie, donnant des leçons, homme distingué en lait d'érudition et bon militaire, une espèce d'àme damnée à moi. Je lui dis qu'il fallait partir avec moi. Duchesne me prêtait deux cent cinquante francs. Je fis mes paquets au milieu des larmes et des conjurations de Jacky. Je fus inébranlable, mais je commençais à avoir la fièvre. Voilà que Jacky va chez ces messieurs de Genève et me fait mettre sous la surveillance de la police pour que je ne puisse sortir de la ville; voilà qu i! attrape un passeport pour Paris, et me jure sa parole d honneur qu'il va me suivre, qu'il est au désespoir, mais qu'à Paris il fera des esclandres partout, et que ces esclandres retentiront dans toutes les gazettes avec des louanges pour moi, et des injures et du blâme pour... vous savez pour qui. Mais voilà bien encore une autre chose! C'est que j'apprends que cette expédition est une fausseté, une fiction de Lubienski, que le prince de la Moskowa est un père de famille qui ne pense point à aller s'aventurer dans les bois de la Lithuanie, et c[u'eniïn on compte sur moi à Paris pour mes facultés intellectuelles (voilà la phrase dune lettre venue de Paris à Gi^nève\ et non sur mon bras et mon épée. On voudrait me donner la place d'Olszowski. Ainsi on a voulu me dresser une petite embûche. La place d'Olszowski! Transcrire des lettres! Non, ce n'est point de moi. Je veux