BOUTADE

(Lue par l’auteur à la séance publique de la Société Royale Canadienne, à Ottawa, le 26 mai 1887.)

& Eh bien! en vérité, les sots auront beau dire, Quand on n'a pas d'argent c'est amusant d'écrire.” Je vais, en m’appuyant sur ces vers de Musset, Me vider le cerveau sans remplir mon gousset. J'écri- pour m'amuser. Nul ne voudra me lire.

Le style importe peu : tout est dans le sujet.

Le sujet n'est pas rare en pays monarchique ;

Nous avons les sujets de mécontentement,

Et les sujets Alu verbe, et puis la politique, | Qui gouverne le verbe, et le gouvernement, Et la littérature exempte de critique,

Et les tristes effets d’un long hivernement |

IN FORMA PAUPERIS

Nourrissons d'Hippocrène, autour de votre source, Attendez les faveurs d’un public indulgent :

C'est le plus sûr moyen de rester indigent.

Il fait bon griffonner quand on est sans ressource ! Pour moi, lorsque j'écris, le diable est dans ma bourse ;

Et quand je n’écris pas, je n'ai jamais d'argent.

J'éprouve, en y songeant, un désir bien coupable : Voyez-vous, si la chose était en mon pouvoir,

Je me procurerais ce métal impalpable,

Cet argent dont on parle et qu'on ne peut pas voir.

Il est de ces moments ou je serais capable

De travailler un peu, rien que pour en avoir,

Musset ne nous dit pas si le riche s'amuse, Ni même s'il écrit, pouvant s’en dispenser ; I1 me parait certain qu’à son aspect, la Muse Recule intimidée, interdite, confuse,

Se sent toute distraite et s'attarde à penser

Aux montants fabuleux qu'il pourrait dépenser.

PPS RE

& Aux petits des oiseaux Dieu donne la pâture, Mais sa bonté s'arrête à la littérature.”

Ne me reprochez pas ce distique emprunté.

Le ciel par sa rigueur nous montre sa bonté.

Son gez qu’un axiome est plus vrai que nature,

S'il exagère un peu la sainte vérité.

Jadis, aux doux accords de ta lyrè, Amphion, Thèbes, voyait ses murs s'élever en cadence :

A chaque alexandrin surgissait un moellon

Et tout, jusqu'au mortier, prenait part à la danse.

Sur quoi Boileau nous dit : Soyez plutôt maçon. *

Tout rimailleur bien né d’un maçon est l'essence.

Hélas! nous n'avons plus de moellons bien pensants,

Sachant apprécier la lyre et ses accents ;

Mais nous avons la grue avec sa crémaillère,

Et puis, le cœur humain, autre espèce de pierre

Très lourde à manœuvrer. Les vers attendrissants

Ne font plus concurrence à la classe ouvrière.

GER ets PENSE"

IN FORMA PAUPERIS

ce

Le poète s'élève ; il plane dans les airs :

Où la froide raison rarement l'accompagne :

[Il domine à la fois la plaine et la montagne ; De vastes horizons à ses yeux sont ouverts.

Du faite aérien de ses châteaux d'Espagne,

Son regard plonge au loin, par delà l'univers.

Icare, en explorant les voûtes éternelles, Sent fondre sur son dos la cire de ses ailes : Prométhée y succombe, ayant escarmoté,

Au profit des humains, sa gerbe d'étincelles, Et quand le barde y monte, il est précipité

Sur le roc anguleux de la réalité.

Le butor l'attend là pour lui ronger le foie ;

Le hibou, qu'il troublait dans son obscurité, Voudrait détruire en lui tout rayon de clarté. Quand les oiseaux de nuit attendent cette proie, Le dindon ne dit rien ; mais sa commère l’oie

Dit que le châtiment lui parait mérité.

Qu'mporte à ce martyr le dédain du vulgaire ? 11 nargue les puisss ts, se moque des ingrats,

Le métier d’immortel est son unique affaire.

C'est un métier fécond en mortels embarras ; Mais, malheureusement, c'est celui qu’il préfère,

Bien que l’agriculture ait besoin de ses bras.

A chercher l'idéal il consacre sa vie,

Prêt à mourir de faim pour vivre après sa Le plat, le positif, n’est pas de son ressort ;

Sa soif d'illusions n’est jamais assouvie.

Son âme, dominant la matière asservie,

L'enlève vers l'Olympe, où sa Muse l’endort.

Bercé par les #phyrs, inondé de lumière, Il rêve de grandeur et d'immortalité ;

Il adresse des vers à la postérité,

Que ne les lira pas. Ma foi, laissons-le faire :

Puisse-t:il être heureux, malgré sa pauvreté,

En songeant que sa rime est parfois millionnaire !

IN FORMA PAUPERIS

La mienne ne l’est pas; moi non plus, cest certain. La pauvreté n'est plus, dans le siècle où nous sommes, Un vice aussi fatal à la rime qu'aux hommes.

Les vers, bons où mauvais, ont tous même destin : Ils sont, lorsque l'auteur y met de fortes sommes,

Publiés aujourd'hui mais oubliés demain.

Où me dira que l'offre excède la demande ;

Que pour vendre un ouvrage il faut un acheteur ; Qu'un manuscrit n’a pas une valeur marchande ; Que, si la librairie offre au littérateur

Des marchands de bouquins, pas un seul éditeur

Ne lui voudrait donner l’ombre d’une commande.

C'est juste, et j'admettrai qu'un vulgaire écrivain Se plaindrait bien à tort, s’il réclamait en vain Une part des profits de l’imprimeur-libraire. Arbitre du bon goût, ce mortel n’a que faire

Des écrits du terroir, puisqu'il a sous la main

Des livres imprimés dans l’ancien hémisphère.

Il les remet sous presse ; il les vend au rabais,

Au nez des fainéants qui vivent de leur plume ;

Et chaque droit d'auteur d’un écrivain français

Lui coûte, au prix du gros, ce que vaut un volume. 11 donnerait autant, du moins je le présume,

A l’auteur canadien d'un livre à grand succès.

Qui lui contestera la dîme qu’il prélève Sur l’auteur étranger qu'il pille sans merci ? C'est un vol innocent : la loi le veut ainsi.

Que l’auteur canadien chôme, végète ou crève,

Qu'il fabrique du neuf ou qu'il se mette en grève,

Notre imprimeur en vieux n’en aura point souci.

Chiffonniers, crochetant les éclats de cervelle, Les déchets des pensenrs vivants ou disparus, Rétameurs de clichés, bouquinistes ventrus, Restés, malgré vos vols, crétins jusqu’à la moelle, Tout auteur inédit vous paraît un intrus

Dont il faut prudemment refroidir le beau zèle !

IN FORMA PAUPERIS

Vous nous faites payer notre talent trop cher. Pour écrire il faut être ou prince, ou boyard russe,

Nos lois, en vous livrant les auteurs d'outremer ?

Ont servi de Bismark les projets pleins d'astuce : Vous êtes les suppots du chancelier de fer,

Et nous travaillons tous pour le vieux roi de Prusse.

Notre travail ingrat a-t-il quelque valeur ?

—Oui-J'en atteste ici l’inflexible critique

Qui se tait, blâme, éreinte ou loue avec chaleur, Le tout dans l'intérêt d’un parti politique :

Bien plus que nos écrits, l’ardente polémique Qu'on fait sur notre compte, en impose au lecteur.

Fabriquer le pamphlet ou le livre indigène,

Ce n’est pas un état ; c’est une infirmité.

Notre auteur canadien vit dans l'Etat de Gène. Là, sans avoir reçu le don d’ubiquité,

Ii foule notre sol qu'il n’a jamais quitté

Et s'attache au rivage où sa grandeur l’enchaine.

A quoi bon s'occuper d'écrire bien ou mal, Lorsque ne pas écrire est chose si facile ?

L'homme qui perd son temps à corriger son style, Risque fort de passer pour un s6t animal.

De nos jours, l'orthographe est un luxe inutile

Et le goût littéraire, un instinct anormal.