V.t le vulgaire perfide

Et le courtisan avide,

Et le convive sans foi,

Qui, dans un temps favorable, Du mortel tout-puissant par le sort adopté,

Venoient environner la table.

Et s'enivroient du vin de la prospérité.

Je t implore à mon tour, déesse redoutée; Auguste va descendre à cette île indomptée

Qui borne l'univers (r); Tandis que nos guerriers vont affronter encore

Les peuples de l'Aurore, Qui seuls ont repoussé noti-e joug et nos fers. Ab ! Rome , vers les dieux lève ces mains coupables ! Ils ne sont point lavés, ces forfaits exécrables

Qu'ont vus les Immortels; Elles saignent encor , nos honteuses blessures ;

La fraude, les parjures, L'inceste, l'homicide, entourent les autels.

N'importe! c'est à toi, Fortune, à nous absoudre; Porte, aux antres brùlans oii se forme la foudre,

Nos glaives émoussés :

Dans le sang odieux des guerriers d'Assyrie,

11 faut que Rome expie Les flots de sang l'omain qu'elle-même a versés.

On place Tode suivante parmi les meilleures de celles qu'a composées Horace • elle est adressée à Virgile, qui avoit perdu son ami Quintilius. Horace, après avoir pleuré avec lui , fait entendre qu'il faut mettre un terme à ses larmes :

« Peut-on rougir de pleurer, et de pleurer long- temps une tête si chère ? O vous ! à qui

(i) Les Romains regardoient l'Angleterre comme une des extrémités de la terre.

Jupiter accorda les charmes de la voix et les accords de la lyre, Melpomène, inspirez-moi des sons de douleur. C'en est donc fait : Quintilius est enseveli dans un sommeil qui ne finira point ; la pudeur , la bonne foi , sœur incorruptible de la justice, la candeur, retrouveront -elles jamais un mortel qui lui ressemble ? Tous les gens de bien ont pleuré; mais, cher Virgile, il n'y en a pas un qui le pleure plus amèrement que vous. Hélas ! c'est en vain que votre tendresse le redemande aux Dieux ; ils ne l'ont pas voulu ainsi ; vous tireriez de votre lyre des accords plus touchans que ceux d'Orphée , dont les arbres entendoient la voix , vous ne rappelleriez pas à la vie I ombre vaine que Mercure a une fois remise , sous la verge fatale , dans le noir troupeau ; ce dieu exécute les destins , il n écoute pas nos vœux : destins cruels ! mais la patience adoucit les maux qu on ne sauroit guérir. »

ÉPOPÉE. — POEMES EPIQUES.