LES BEAUX-ARTS

Beaux-arts, eh! dans quel lieu n'avez-vous droit de plaire?

Est-il à votre joie une joie étrangère ?

Non : le sage vous doit ses moments les plus doux ;

Il s'endort dans vos bras , il s'éveille pour vous.

Que dis-je? autour de lui tandis que tout sommeille,

La lampe inspiratrice éclaire encor sa veille.

Vous consolez ses maux, vous parez son bonheur;

Vous êtes ses trésors , vous êtes son honneur,

L'amour de ses beaux ans, l'espoir de son vieil âge,

Ses compagnons des champs , ses amis de voyage;

Et , de paix , de vertus , d'études entouré ,

L'exil même avec vous est un abri sacré.

Tel l'orateur romain , dans les bois de Tuscule ,

Oubliait Rome ingrate; ou tel, son digne émule.

Dans Frênes , d'Aguesseau goûtait tranquillement

Du repos occupé le doux recueillement.

Tels de leur noble exil tous deux charmaient les peines.

Malheur aux esprits durs , malheur aux âmes vaines

Qui dédaignent les arts au temps de leur faveur!

Les beaux-arts, à leur tour, dans les temps du malheur,

Les livrent sans ressource à leur vile infortune.

Mais avec leurs amis ils font prison commune,

Les suivent dans les champs, et, payant leur amour,

Consolent leur exil et chantent leur retour.

Deltlle.