CHANT TROISIÈME
lA MORT.
Et ces roses d'un jour qui couronnaient sa tête. Qui s'épanouissaient, la veille, en une fête. Se fanèrent dans un tombeau.
(Yictor Hugo.)
Les deux amants à peine ont quitté rassemblée, Déjà sur tous les fronts naît le souris malin :
La danse à l'instant est troublée Et les propos joyeux bientôt n*ont plus de frein.
Prodiguant les bons mots, les vives reparties, Plus d'un jeune étourdi, par sa verve emporté. Immole, en se jouant, la timide beauté Au scandale de ses saillies.
Ils riaient! — Et la mort, errant au milieu d'eux,
Hésitait parmi tant de proies!...
Os riaient! — Tout à coup, des cris, des cris affreux
Éclatent plus haut que leurs joies !
L'impitoyable mort n'avait plus à choisir!... Un froid linceid revêt la couche nuptiale! Là, Victoire effleura la coupe du plaisir; Là, le soupir naïf que la pudeur exhale. Recueilli par la mort, fut son dernier soupir.
6es cris, ces cris affreux étaient ceux d'une mère, Étaient ceux d'un amant qu'égarait la douleur ! Ah ! qui retracera ce spectacle d'horreur ? 0 déplorable hymen ! 6 bonheur éphémère ! Le sort déploya-t-il jamais tant de rigueur?
Mais la mère interrompt sa plainte déchirante, Elle s'adresse au ciel qui l'entendit toujours, Car elle espère encore, et sa voix suppliante De l'art qui nous guérit implore le secours.
Un jeune homme paraît et sa main aguerrie. Parcourant lentement le corps inanimé, Interroge longtemps les sources de la vie... Pauvre mère!... il a lu dans son cœur alarmé.
— « Parlez! s'écriait-elle, et que votre art s'explique! » Il n'ose révéler Thorrible arrêt du sort :
— « Peut-être, lui dit-il, ce sommeil léthargique
N'est que l'image de la mort. »
On dut t'abuser, pauvre mère!
Hélas ! la vérité t'eût coûté la lumière !...
Son espoir fut longtemps dans cet affreux sommeil; Et le soleil, trois fois, parcourut sa carrière. Et trois fois la surprit, murmurant la prière Et de la jeune épouse épiant le réveil.
Alors, dans une longue étreinte.
Elle crut ranimer sa fille entre ses bras ;
Mais de son cœur brisé la chaleur presque éteinte Combattit yainement les glaces du trépas.
Et le soir, quand la nuit s'abaissa sur la ville, Dans l'ombre apparut un cercueil ;
Un prêtre le guidait vers le dernier asile, Des vierges suivaient en grand deuil;
Et la mort leur ouvrait son avare domaine,
Tandis qu'une cloche lointaine.
Rappelant l'heure de l'hymen, Tintait encor cinq fois sous les coups de l'airain.
Clara s'avance alors, et sa douleur muette A peine laisse entendre un sourd gémissement ; Vers la terre, en silence, elle incline sa tête, Et d'une main amie effeuille lentement Sur ces restes glacés les roses de la fêle.
De tous les siens Victoire a reçu les adieux.
Et leur pieuse multitude S'écoulant, par degrés, à flots silencieux, La mort a reconquis sa morne solitude.
Nous touchons presque encore à ce jour de douleurs. Et déjà, cependant, la jeune primevère.
Mariant au gazon l'écïat de ses couleurs, Émaille de son or le tertre funéraire.
Souvent jusqu'au champ du repos S'achemine^ en priant, une femme voilée.. Et là, pâle, à genoux, gémissant isolée. Elle appelle Victoire à travers ses sanglots. Mais l'écho seul répond à sa voix désolée t
Souvent aussi, vers le déclin du jour, On voit, sur Thunible croix qui protège la tombe, S'abattre, solitaire, une blanche colombe, Symbole attendrissant d'innocence et d'amour *.
Sans doute eUe appardt, céleste messagère. Pour annoncer qu'un ange est de plus dans les cieux Ah ! puissent te comprendre, oiseau mystérieux, Les amis que Victoire a laissés sur la terre !
Et moi, qui sur sa cendre ai jeté quelques fleurs, Puissent mes faibles chants consoler une mère ! Heureux si j'ai rendu sa douleur moins amère, Et si plus doucement j'ai fait couler ses pleurs.
