LE NATURALISME

Il y a des gens qui croient avoir inventé quelque chose et qui n'ont rien inventé du tout. Le naturalisme avait des cheveux blancs au XVIIP siècle. La Pipe cassée a précédé l'Assommoir, et la fessée de Virginie avait eu déjà Vadé pour Homère.

Cette période abonde en documents humains.

On vient d'en réimprimer un des plus curieux, le Théâtre des boulevards ^ qui se compose de vingt-cinq ou vingt- six pièces dont les titres feront connaître le genre : Léandre fiacre, la Chaste Isabelle, Ah ! que voilà qui est beau! l'Amant « cochemard , » le Marchand de m...^ le Doigt mouillé^ le Chapeau de Fortunatus, Isabelle double, la Vache et le Veau, Léandre grosse^ le Bonhomme Cassandre aux Indes, etc., etc.

Jusqu'à présent, ces pièces ou plutôt ces parades avaient passé pour être de Collé, de Piron, de Moncrif, de Fagan; aujourd'hui, l'éditeur de cette nouvelle édition, se basant sur des ren-

seigements inédits, essaye d'en attribuer la paternité exclusive à GueuUette. J'hésite à adopter le récit de M. Georges d'Heylli; il faudrait renoncer aux affirmations de Collé, aussi bien situé que personne pour être informé.

Quoi qu'il en soit, ces bouffonneries méritent d'être lues comme modèles du ton populacicr au XVIIP siècle.

J'en veux donner un échantillon , extrait de la Chaste Isabelle. Cette Isabelle est une fieffée coquine qui fait tourner la tôte au vieux roquentin Cassandre.

Isabelle. — Bonjour, mon mignon, mon tout; je parie que vous pensiez à moi.

Gassandke. — Yous l'avez deviné, ma charmante. A propos, savez-vous bien que j'aurais fort voulu danser moi-même hier, car il m'en coûta six blancs pour le vielleux.

Isabelle. — Je le crois bien, vraiment, mon cher Cassandre, et je n'aime pointa vous voir comme ça dépenser votre argent.

Gassaxdre. — Vous m'enchantez en discourant ce discours , adorable mignonnette ; mais montons cheux vous.

Isabelle. — Oh! pour le présent, je ne puis; mais, si vous voulez venir ce soir à huit heures, je vous donnerai à souper.

Cassandre. — Vous me donnerez à souper! Vous êtes adorable ; jamais je n'ai connu rien de si charmant que vous.

Isabelle. — Vous m'aimez donc bien?

Cassandre. — Je crève d'amour, voyez comme je tousse.

Isabelle. — Je puis donc, cela z'étant ainsi, vous prier de me faire un plaisir.

Cassandre. — Parlez, mignonne, que puis-je faire ?

Isabelle. — Mon bon ami, vous pouvez me prêter dix écus ?

Cassandre. — Mais savez-vous bien que ce sont trente livres?

Isabelle. — Oui, mon cher z'amant, c'est à cause que je le sais que je vous prie de me les prêter; je n'ai point z'assez de quoi vous donner à souper.

Cassandre. — Je ne me soucie point de faire bonne chère, moi; la sobriété donne la santé, et la santé est le plus grand de tous les biens. Une salade et ce qu'on aime me suffisent à merveille.

Isabelle. — Mais ce n'est pas encore tant pour souper, c'est pour avoir deux chaises et une table.

Cassandre. — Nous nous en passerons, nous souperons sur le lit.

Isabelle. — J'ai trop d'honneur pour vous recevoir comme ça; je croyais que vous m'aimiez, mais vous ne m'aimez point. Je suis bien malheureuse 1

Cassandre. — Eh bien! ma chère, je n'y puis plus tenir. Voulez-vous quinze francs ?

Isabelle. — Non, vous ne m'aimez pas, je me suis bien trompée.

Cassandre. — En bonne foi, je ne puis donner davantage, pensez-y bien.

Isabelle, pleurant. — Non. Hi ! hi !

Cassandre. — Je m'en vas, je ne puis vous voir ainsi dans l'affliction.

Isabelle. — Hi ! hi ! hi !

Cassandre. — Allons, il faut être raisonnable aussi et diminuer quelque chose de votre côté. Je mettrai vingt francs, et c'est tout ce que je puis faire.

Isabelle. — Et moi, je ne le puis, en conscience. On aime, et voilà ce qui vous arrive ! Cassandre. — Mais aussi, trente francs!

Isabelle. — Je ne les vaux pas, n'est-ce pas? Hi!hi!

Cassandre. — Vous valez tout ce qu'on peut valoir. Mais trente francs !

Isabelle. — Il n'y a qu'un mot qui serve: le voulez-vous? ne le voulez-vous pas?

Cassandre. — Jugez par là de l'excès de mon amour. Tenez!

Isabelle. — Mais il n'y en a que quinze? Cassandre. — Je donnerai le reste après souper. Isabelle. — Cela étant, il n'y a rien de fait. Quoi ! vous avez de l'estime pour moi, et vous ne vous fiez pas à votre Isabelle ?

Cassandre. — Voilà donc les quinze autres. Isabelle. — A ce soir donc, à huit heures son-

nantes. Je vous attends. Frappez à la porte, et prenez bien garde d'être aperçu.

Cassandre. — A ce soir, ma mignonne, je n'ai garde d'y manquer. Trente francs! Ce que l'amour fait faire! Dix écus!

Ma foi! c'est d'un bon et vert comique. (J'ai dû rogner un peu sur la verdure.)

Théophile Gautier, en quête d'un scénario, n'a pas dédaigné d'en emprunter un au Théâtre des boulevards. Son Tricorne enchanté n'est autre que le Chapeau de Fortunatus, accommodé à la sauce aux rimes.