CHAPITRE XXXI

PONTIANAK (suite.)

Pontianak {suite). — Pochades au fi] de l'eau : gondole et gondolier malais.

— Un bouquet animé de fleurs exotiques. — La chanson populaire de l'amour, a partout le même refrain. — Silhouettes du *oir à Pontianak.

— Latriplice des « flirts » : c'est encore la France, tant décriée pourtant, qui possède le plus de moralité. — Nos officiers suivent la méthode employée par Ulysse et ses compagnons, envers les sirènes.

Suite, Pontianak, mercredi 5 heures du soir.

Le fleuve est sillonné par un va-et-vient continuel, d'embarcations de toute nature ; maintenant, c'est un grand esquif qui glisse lentement sur l'eau : un pagayeur malais au torse brun, le bas du corps enveloppé d'un « sarong » cramoisi, est posté à l'avant, et près de lui, un métis arabe, couvert d'un fez bas en velours noir brodé, se tient immobile ; à l'arrière, un autre batelier est accroupi, coiffé d'un chapeau rond, au sommet pointu; au centre du bateau, une maisonnette au toit très bas en palmes, semblable au tunnel d'une gondole, abrite des femmes indigènes : l'une assise au seuil de la petite demeure, est vêtue d'une draperie de soie vert jungle: une autre à ses côtés, disparaît sous un voile orange et à l'arrière, une troisième s'enroule toute, dans un ample voile jaune d'or, tan-

dis que son bambin, — petite statuette de bronze, — laisse tremper dans l'eau son mignon bras potelé.

Après, passe une nacelle : ses pagayeurs chinois portent aussi le chapeau rond d'atap, terminé en pointe. Au fond du canot, trois femmes indigènes sont assises à la file, légèrement courbées, comme des fleurs battues par le vent : la première, dans un voile cerise, long et enveloppant, semble un pavot ; la seconde, sous son voile cinabre clair est l'incarnation de la jungle ; mais la troisième, voilée d'aurore, me fait penser à nos chères roses de France; dans l'ombre de ses compagnes, une quatrième, avec son « sarong » collant, à ramages, est peut-être la fleur empoisonnée de Java, qui verse le sommeil... A quels heureux mortels, les Célestes portent-ils cet éclatant bouquet de fleurs de Bornéo?

Pendant que j'écris sur le pont, deux jeunes aborigènes accorles, en « sarong » et en « cabaja » claire (l'une est rose pâle), une ombrelle à la main, viennent faire une visite à notre cuisinier javanais ; celui-ci ne tarde pas à lutiner la « cabaja » rose tendre et ce sont des cris d'oiseaux effarouchés, — mais de perruches à la voix stridente ! Que ce soit à Bornéo, à Londres, ou bien dans nos campagnes bretonnes, — aux fleurs d'ajoncs, jadis naïves, — la chanson populaire de l'amour a partout le même refrain !

Un peu plus tard : silhouettes du soir à Pontianak : une masse d'ombres chaudes, brossées au bitume, sous lesquelles l'émeraude se devine encore, découpent leur phantaisie sur les stries orangées d'un ciel turquoise morte : au centre, le toit d'un « kampong » détache sa silhouette de toiture normande ; — à droite, des bétels profilent sur le ciel, la gerbe de leurs courtes palmes aux fines et raides découpures ; — à gauche, deux grands arbres s'en-