CHAPITRE XXX

PONTIANAK

Pontianak : le quartier européen : décor d'opéra-comique ho llando -japonais ; une chapelle sur pilotis. — La ville chinoise et ses habitants : par leur insolence journalière, les Chinois nous font payer avec usure, nos conquêtes au Céleste Empire. — Un temple chinois : l'arbre sacré et sa potiche porte-cierges. — Je vais chercher des cartes postales et rapporte une insolation .

Pontianak, mercredi 15 mars 1011.

Je ne retourne qu'à 11 heures et demie dans ma cabine, vraie succursale du purgatoire colonial : fournaise avec moustiques ; aussi le lendemain, en me levant, je bâille à me décrocher la mâchoire ; après m'être habillée paresseusement je monte sur le pont, pour attendre le déjeuner, que Ton sert à neuf heures ; — ce devoir accompli, je pars « sight seeing », à l'américaine, nourrissant l'espoir fallacieux de découvrir enfin des cartes postales, après mes chasses infructueuses à Sumatra, — d'où je rentrais toujours bredouille, — sans me douter que cette foisge marche à la mort !

Pourrait-on croire qu'on va trouver à Bornéo, que bien

des Européens considérait encore comme un pays sauvage,

'la plus délicieuse petite ville de décor d'opéra- comique

hollando-japonais, que puisse créer la fantaisie d'un rêve :

îjO DANS LA JUNGLE

qu'on se représente un très grand parc, coupé par des allées sablées ombreuses ; des rivièreltes japonaises longent une partie de ces dernières et de délicieux jardinets, aux « bungalows » édifiés sur des pilotis bas, s'espacent en bordure des allées : quelques arbres à la forme élégante ou de grandes touffes de fleurs, donnent un aspect clair et gai à ces par-

Le ul'autikh kubopbkh. — Un grand parc aux allées ombreuses, coupé

par des rivièrettes japonaises.

terres, sans les surcharger. Un minuscule pont jeté sur le petit canal, relie le courtil au chemin coquet. Parmi ces « bungalows », s'élève une chapelle catholique, montée sur pilotis, — celle des sœurs île la mission, je pense; Ponlianak possède aussi des Pères Capucins, car j'en croise un qui file sur sa bicyclette!

Après, c'est la ville chinoise, parfois plus importante dans les colonies néerlandaises, que le quartier européen

PONTIANAK 331

Là, tout de suite, on se sent en pays hostile : si nous avons fait des conquêtes matérielles sur l'Empire du Milieu, elles ne sont que matérielles, et les Chinois nous reprennent en petite monnaie journalière d'insolence non déguisée, dans nos rapports quotidiens, intérêt et capital. Quand on s'adresse à un Céleste, le plus souvent, il vous regarde

avec mépris, sans daigner vous répondre ; les marchands seuls font exception — tout juste — et veulent bien se déranger pour vous — car l'économie du Chinois et son amour du lucre sont inimaginables!

Le jour où le Céleste empire nous chassera de nos possessions d'Extrême-Orient, les Indes Néerlandaises, déjà occupées à demi par les Chinois, — les Européens n'y étant qu'une poignée, — subiront notre sort et l'Indo-Chine anglaise complétera le trio !

Ici, la ville chinoise a beaucoup plus le caractère sui generis que les quartiers semblables des villes de la côte, à Sumatra et à Java ; elle rappelle un peu la partie chinoise des concessions européennes de Shanghaï : un canal bordé d'arbres, occupe le centre d'un certain nombre de rues, qu'il divise sur toute leur longueur, les transformant en avenues jumelles, reliées d'un bord à l'autre par de petits ponts.

Comme toujours, les très larges devantures des boutiques, bayent aux passants : j'y retrouve les extraordinaires étalages d'animaux confits qu'on voit à Singapour, ainsi que des fruiteries, où le piment sous toutes ses formes, occupe la place d'honneur. Bien entendu, les inévitables quincailliers figurent en bonne place ; il y a aussi quelques bijoutiers qui fabriquent des horreurs, qu'ils vendent assez cher — aux étrangers, je pense, et quelques marchands de « batik toelis » ; mais leurs toiles viennent de Java, car malgré tous mes efforts je ne peux découvrir les « sarong » célèbres, de Bornéo, que l'on m'a vantés ; non plus que les superbes voiles en soie, dont les femmes s'enveloppent la tête et le buste.

Je ne réussis pas mieux avec les cartes postales : « Nous en aurons bientôt, » c'est la phrase consolante qu'on vous adresse d'un bout du monde à l'autre — en attendant : rien !

Mais on m'avait parlé d'un photographe japonais et ces gens ayant presque toujours le goût artistique, je me mets à sa recherche ; toutefois les renseignements recueillis en chemin, vont de pair avec l'adresse de la fameuse Bretonne : A ma cousine, chez ma tante, à Paris... Et comme Pontianak, sans être Paris, est assez grand encore pour qu'on s'y perde, plus je cherche, plus je m'égare... Ces randonnées m'amènent devant un temple chinois, une

miniature, qui s'élève au bord du petit canal de rigueur ; sur le parvis du céleste édifice, pousse un grand arbre au feuillage clair, très finement découpé ; son fût gris argent, pareil à une colonne, repose sur la base en arceaux, de ses grosses racines saillantes, très contournées et hautes, qui enserrent dans leurs replis, une vaste potiche en granit.

Le cercle néerlandais à Ponlianak.

De menues baguettes en papier rouge, semblables aux allumettes de cette matière, qu'enfants nous admirions chez nos aïeules , sur la cheminée du salon , sont piquées dans la potiche, en guise de cierges. Et précisément, une Chinoise étant survenue, va quérir une nouvelle fusée, qu'elle allume, et plante à côté des autres.

Mais de photographe, toujours point.

Désespérant d'arriver sans aide, à un résultat satisfai-

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sant, je m'adresse à un Européen que j'aperçois, un planteur du voisinage ; cela ne l'empêche pas de très bien connaître la ville, car il me pilote chez l'industriel en question — là encore, après m'avoir fait attendre assez longtemps, on me dit qu'il n'y a ni cartes, ni photos... Découragée, je me décide à reprendre le chemin du bord. Mais le soleil est devenu dévorant et l'ombre a disparu ; voici plus de deux heures que je circule dans Pontianak et je me traîne littéralement. J'ai l'horrible sensation que mon crâne va éclater et j'avance comme dans un cauchemar, avec le sentiment que jamais plus je n'arriverai au bateau. Je l'atteins pourtant — mais dans quel état! Je m'affale à demi-morte, sur un des divans de YAlting : je suffoque, je suis moulue — et mon après-midi s'écoule misérablement, à chercher un peu de repos sur un des canapés si durs, de notre pont; mais c'est en vain : mon imprudence matinale m'a valu une insolation : j'ai signé je crois, mon arrêt de mort ! Pourtant, je me débats, espérant encore que je m'en tirerai et pour ne pas perdre tout l'après-midi, je me mets à écrire.