SCÈNE PREMIERE

(Une rue et une petite place au bord de la Seine. Sur l'autre bord le Palais de Justice. Deux royalistes entrent).

Premier royaliste. — Toutes nos conférences nocturnes en faveur du trône et de l'autel, cher marquis, sont, examinées au jour, des peines d'amour perdues. Le dogue Robespierre est trop vigilant.

Second royaliste. — Plus ils font tomber de têtes, plus nous devons, nous qui survivons, relever énergiquementla nôtre. La noblesse Irançaise se sacrifiera jusqu'au dernier homme, plutôt que d'abandonner la lutte pour le principe de la légitimité.

Premier royaliste [avec unr égard sur deux citoyens qui s^ approchent), Yenez — Tair n*estplus pur. (Tous deux sortent).

Premier citoyen. — Compère coiffeur, pourquoi le fond de votre culotte verte est-il si rouge de sang.f*

Second citoyen. — Oui, voyez-vous, compère tanneur, je dis qu'il nous faut 'pétitionner pour que les charrettes du bourreau prennent un autre chemin que notre rue. On devient tout-à-fait mélancolique, en

Il8 DANTON ET ROBESPIERRE

entendant cet éternel roulement. La guillotine aussi, il faut rétablir dans une partie de la ville moins habitée. Et la place où elle a été jusqu'ici est déjà tellement bourbeuse de sang, que moi, qui passe par là plusieurs fois par jour, j'y glisse et tombe sur le dos.

Premier citoyen. — Si vous avez si souvent occasion de tomber, c'est une preuve que vous êtes très pressé, et que votre métier a, comme toujours, une base d'or. — A ce qu'on dit, monsieur le fabricant de perruques, depuis que la guillotine fonctionne, les chevelures humaines se vendent à un prix dérisoire.

Second citoyen. — Chaque mal a son bon côté, compère tanneur, et vous-même —

Premier citoyen. — Je sais ce que vous voulez dire. On prétend que nous autres tanneurs nous préparons maintenant beaucoup de peaux humaines dans nos ateliers. Mais, je vous l'affirme, ce que nous avons sous la main en fait d'articles de ce genre ne vaut généralement pas grand'chose ; c'est une marchandise trouée, déchirée, tachée — de la peau humaine moderne. — Je vous l'assure, elle vaut à peine le travail qu'on y emploie. Quoi de nouveau d'ailleurs, compère ?

Second citoyen. — Cette nuit, dans ma maison, on a saisi trois personnes dans leur lit. Rien de plus sinistre, quand par hasard, la nuit, on ne dort pas, et que tout est plongé dans un silence de mort, que d'entendre soudainement dans la rue, devant sa porte, un coup de crosse résonner sur le pavé — puis des coups sourds à la porte.

Premier citoyen. — Oui, voyez, on nomme cela une République.

Second citoyen. — Pst ! {Regardant la foule qui s^ avance). Des sans-culottes ! ( Tous deux sortent, — Des