CHAPITRE X

Une merveille, ce lac Georges! Il n’a pas, comme le lac Champlain, deux cents kilomètres de long; mais quel bijou bien enchâssé ! Avec ses collines verdoyantes, derrière lesquelles se dressent des montagnes fièrement découpées, avec ses forêts épaisses et profondes, avec ses eaux transparentes semées de parterres en fleurs, ce petit lac, tout émaillé de villas, de canots et de yachts, compose le plus délicieux paysage qu'il soit possible de rêver.

Nous quittons le steamer pour prendre l’express, et nous arrivons dans la soirée à Saratoga, la station thermale à la mode. La promenade des sources est très fréquentée. On s’y donne rendez-vous, sous prétexte do puiser aux fontaines d’eau ferrugineuse.

Jeunes ou vieux oublient un instant les affaires pour ne songer qu'aux plaisirs. Pendant la saison, le highlife exhibe ses équipages dans la grande avenue circulaire. Sur cette avenue, les Nababs et les Crésus ont construit des palais où le dieu dollar lui-même serait fort à l’aise. Grand Union est l'hôtel américain par excellence. Ce carré, de deux cents mètres de côté, peut recevoir deux mille cinq cents voyageurs. Quatre ascenseurs-salons desservent les six étages. Au centre, une élégante galerie s'ouvre sur des bosquets sillonnés doruisseaux. L’orchestre attitré de l'hôtel donne, chaque soir, un concert, tandis que les flirters, fuyant la lumière électrique, répètent le duo de #Wireille dans les sentiers ombreux qu’un dessinateur prévoyant a tracés là tout exprès. Le service est fait par deux cent cinquante nègres, et le personnel au complet atteint le chiffre incroyable de mille individus. Septembre voit la fin de la saison. Déjà les baigneurs ont battu en retraite. Demain nous ferons comme eux.

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De Saratoga on se rend à Boston en dix heures de chemin de fer. Grâce à l’organisation des sleepingcars, nous passons une excellente nuit. Le matin, nous jouissons d’un coup d'œil étrange. Le jeune ménage qui nous fait vis-à-vis a fini sa toilette, les banquettes sont installées et le nègre du wagon a replié les lits. Une petite table articulée sépare nos tourtereaux. Monsieur, qui déplie le Vew-York Herald, campe effrontément ses deux pieds su: la table. Sur ce pupitre improvisé, madame pose un poëme de Longfellow; puis les amoureux se plongent dans leurs lectures favorites, et cela dure jusqu’à Boston.

Boston, capitale du Massachusetts, est un des grands ports de l’Atlantique; la ville compte quatre cent mille âmes. Plus calme, plus réfléchie que New-York, elle passe pour le centre intellectuel des États-Unis. Suivant un dicton populaire, à New-York, on aborde un étranger en lui demandant : « Êtes-vous riche? » — à Philadelphie: « Quels sont vos ancêtres? » à Boston : « Que savez-vous? » L’habitant de Boston connaît du moins l’histoire de sa ville, Il sait que la cité est ancienne !; que, par son attitude, elle a déterminé la Nouvelle-Angleterre à secouer le joug de la Grande- Bretagne. Il sait aussi qu’à Bunker’s Hill, — l’une des collines qui dominent Boston — s’est engagée, le 17 juin 1775, la première bataille de la guerre de l’Indépendance. Un monument en forme d’obélisque perpétue le souvenir de cette victoire. La capitale possède une bibliothèque et un musée célèbre en Amérique; ses établissements littéraires et scientifiques sont égale-

! Elle a été fondée en 1630 par des puritains venant de Boston en Angleterre.

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