WILLIAM PEABODY
UNE SOIRÉE d'automne.
Voyez la lumière du soleil an couchant !
Elle s*éteint dans une tristesse profonde ;
Dans un calme aussi grand le chrétien se sent prosterné
Lorsqu'il descend au tombeau.
Les vents respirent à peine ; la feuille qui se fane Sur la branche ne bruisse que faiblement; Aussi doucement s*exhale le dernier soupir, tQuand cessent d*étre les bons de la terre.
Avec quelle beauté, sur la montagne,
La lumière couleur de feu se répand!
Elle ressemble à la douce paix que lègue le chrétien
Aux amis qui entourent son lit de mort.
Avec quel charme, sur le nuage errant.
Se jettent les rayons du soleil couchant!
C'est comme le souvenir qui nous reste sur la terre
Quand nos bien-aimés rendent le dernier soupir.
Mais, maintenant, au dessus de la rosée des nuits S'élève rétoile scintillante.
C'est ainsi que la foi nait dans notre âme, Alors que nos yeux se baignent de larmes.
DE L.*IMAGINÂTION» Sgj
Bicnl6l la clarlc plus heureuse du réveil
Keprcndra toule sa glorieuse splendeur»
El les paupières que ferma la mort
S'ouvriront à la lumière pour ne se fermer jarnaiç.
I-es noms se pressent sous notre plume. Noiis^ voudrions rendre égale justice à tous; et parmi les cinquante et quelques écrirains dont se forme la liste maintenanbdevant nous-, ce ne serait pas chose difficile de glaner encore la matière d*intéressans volumes dans lesquels figureraient, en première ligne, nos Woodworth, Haie,* M* Lelland^ Wilde^ Pierpont, Dana, Moare^ Gould, Laurence, Everett, Hilhouse, Pickering, Irving, Prentrce, Hoffman, Paulding, Daponte, Dawes, Street, Simms, Willis, etc., etc. ; ce qui constaterait bien, du moriis^ que si nous possédons peu de poètes de profession, les zélateurs de cette sorte de littérature ne nous manquent pas ; et que, dans tous les cas, les lecleurs abondent. Mais nous ne pouvons prétendre à faire plus long-temps souffrir le patient lecteurpar la substitution de notre honnête et modeste prose aux sons plus attrayans de la lyre d'Apollon^ qu'il ne nous a pas été donné de faire vibrer. Par rapport à rharmonie, nous nous trouvons ici dans la position de celui qui, pour rendre compte d'un opéra, se verrait forcé de mettre de côté le chant, et n'en donnerait que le récitatif; tant et puissamment contribue la cadence à l'euphonie que complètent la mesure et la rime. Ces auxiliaires sont en
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outre un moyen de contenir l'expression de la pensée ou de lui donner à volonté sur un champ plus vaste, comme aussi, au moyen de syllabes mesurées, de la fixer dans la mémoire. Pourquoi donc, ainsi privé d'accessoires presque indispensables, nous sommes-nousimposéunetâche aussi épineuse? Cest que notre ambition s'est humblement bornée à communiquer le sens, à constater, chez le littérateur américain un certain fonds de poésie que nous ne croyons pas inférieur^ proportion gardée, à celui d'aucune autre nation. Nous nous sommes aussi flatté de l'espoir que quoique nous n'ayons pu recourir, pour rendre la poésie, au mécanisme des vers^ notre travail, grâce à l'indulgence du lecteur, ne serait pas entièrement perdu; Car quelque essentielles que soient à la poésie la cadence, la mesure et la rime, elles ne la constituent pas purendent et simplement;, elles en sont les accessoires, non Tessence^ Ces dernières même pourraient exister sans que pour cela il y eût un sens poétique, proposition qui ne saurait être renversée. Il y a poésie dans les méditations de la religion; dans l'Évangile, quoique écrite en prose; dans la contemplation de la nature; dans les mystères de la végétation ; dans l'air que nous respirons: il y a poésie enfin dans tout ce qui est au dessus de l'entejadement humain, poésie dans tout ce qui émane ou participe du beau et du sublime.
