Luc. xxm

Or, c'est ce qui se trouve partout en purgatoire, et dans une perfection qu'on peut dire absolue. Tout y est dans une paix grave, totale et immuable. On comprend qu'il y a des soupirs ; on n'y entend point un seul cri. Ces âmes gravitent dans leur douleur comme les astres dans leur orbite, sans interruption, sans secousse et en silence. L'Église nomme leur état le sommeil de la paix *. Elles veillent pourtant, je vous l'ai dit ; mais quand elles dormiraient, elles ne seraient pas plus paisibles. Le sommeil d'un petit enfant n'offre certainement pas l'image d'un tel repos. La douleur les prend, les plie et les roule, pour ainsi parler, comme le vent fait des feuilles, quand les premiers frimas les ont fait tomber et sécher. Elles s'écoulent sous son souffle, comme la neige tardive sous les tièdes haleines du printemps. La douleur est leur reine : une reine dont le sceptre n'est pas seulement respecté, mais aimé, mais baisé, mais couvert de baisers. Toutes ensemble sont comme ces eaux d'avant le premier jour, sur lesquelles l'Esprit de Dieu planait suavement et librement 2. On dirait un lac immense, limpide, tranquille, reflétant fidèlement, et jusque dans son fond, les nuages que la justice divine fait successivement passer dans l'atmosphère nocturne qui le domine et l'enveloppe. Car, je le répète, elles sont dans la nuit. L'Église implore pour elles le jour comme un rafraîchissement 3 ; mais leur nuit n'est point orageuse ; je ne puis même me figurer qu'elle soit tout à fait noire : il y a là tant d'amour ! Peut-être que ces âmes en sont justement les étoiles ; il se peut que chacune soit ténèbres à ses propres yeux; qui sait si elle n'éclaire pas. les autres ?

i. Dormiunt in somno pacis. Lit. Missas.