I Cor. 111, i

4. De loco purgatorii non invenitur aliquid expresse déterminatum in Scripturâ, nec rationes possunt ad hoc efficaces induci. S. Thom. Suppl. Quaest. c, art. 2. — Suarez(loco cit.) dit exactement la même chose. Cfr. Bellarm. Controv. de pur^ator. Lib. II, c. C

elle est rare. Elles ont certainement un séjour régulier * : quel qu'il soit, c'est un lieu bas, vaste comme un abîme, profond comme un gouffre et nu comme un désert. Et là où elles sont, que voient-elles ? Assurément rien de sensible; pas de firmament étoile,, pas d'horizon radieux, pas de vertes prairies, pas d'eaux vives, pas de fleurs, ni d'ombrages. Elles voient des âmes, et encore des âmes. C'est beau ; celles-là surtout sont belles. Aussi, à ne considérer que cela et l'amour qui les lie entre elles, on trouverait bien dans ce spectacle l'élément d'une consolation ; mais parce que ces âmes, qu'on voit et qu'on aime tant, souffrent toutes et de si grandes douleurs, ce qui consolerait ailleurs n'est ici qu'un surcroît de chagrin. Enfin à quoi se passe leur vie ? Qu'est-ce qui la mesure ? Quel rapport a-t-elle avec le temps ? Y a-t-il là quelque différence entre une minute et une heure, entre une heure et une journée r En tous cas, heure, journée ou minute, aucun soleil n'en marque la durée : il n'y a point de printemps succédant à l'hiver, ni d'été couronnant le printemps. On n'y connaît point le sommeil : l'âme veille inexorablement dans cette nuit inexorable. Y a-t-il pour elle quelque ressentiment des fêtes du ciel ou de la terre ? On aime à le croire ; et, loin de nous le défendre, tout l'ensemble de la théologie tend à nous le persuader. Mais qui sait ? Les sons de fête s'échappant par les portes fermées d'un palais, font-ils autre chose, dans le cœur de l'étranger qui passe ou du mendiant qui se tient dehors, que d'y jeter de la tristesse €n y produisant un regret ? Dans ces fêtes du ciel, ces pauvres âmes jouiraient : elles mériteraient dans celles de la terre : l'un et l'autre leur est également impossible. Elles peuvent certainement produire des actes particuliers, et tous ceux qu'elles produisent sont bons. Elles peuvent

l. C'est le dire de saint Thomas et de tous les scolastiques.

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aimer, bénir, louer, adorer, prier, se souvenir, espérer : mais de manière ou d'autre, tout ce qu'elles font implique une souffrance, et leurs actes en sont imprégnés comme leur être, ce qui ramène à dire que ce qu'elles font en somme, c'est de souffrir. D'autant que, si intense que soit cette souffrance, elles la peuvent toujours supporter. Ici,, à un certain degré, la douleur nous fait évanouir. Ce peut être un danger; mais, d'abord, c'est un repos. Une âme ne s'évanouit jamais. Celles-ci restent inconsomptibles dans ce feu qui les brûle; elles sont inaltérables dans ces angoisses qui les déchirent : rien ne les dépasse, rien ne les surmonte, rien ne les fait fléchir. Étant d'ailleurs en état de grâce et pleinement possédées par la grâce, elles sont divinement trempées, elles persistent comme l'éternel et résistent comme l'immuable.

Je vous ai dit qu'elles sont très-belles ; elles sont trèsdignes aussi ; leur valeur est immense,, et, quoiqu'inégalement saintes, toutes possèdent une vraie sainteté : autant de titres nouveaux à notre respectueuse condoléance et à notre efficace assistance. On ne peut guère entrer dans une prison sans être ému de pitié pour les malheureux qu'elle renferme. Si toutefois parmi ces captifs on rencontre une personne d'une grande beauté, d'un grand nom, d'une trèsnoble race, portant d'ailleurs avec dignité une infortune si grande, encore bien qu'elle soit méritée, la compassion est nécessairement plus vive et plus profonde. Vous vous rappelez l'émotion de saint Grégoire le Grand, voyant sui' le marché de Rome ces beaux esclaves du Nord qu'il eût pris pour des anges. C'est de cette sympathie d'un Pape pour la beauté souffrante qu'est sortie l'évangélisation de l'ingrate Angleterre. Les merveilleuses et chères créatures dont nous parlons font penser à cette douce histoire. Il y en a là sans doute qu'on dirait tout à l'heure échappées de l'enfer, comme on voit certains malades revenus des por-

tes du tombeau. Il apparaît assez qu'une longue et cruelle maladie a fait pâlir leur teint, allongé leurs traits, voilé leur regard, allangui leur maintien, énervé leur démarche. Leur beauté naturelle n'est point cependant altérée dans son fond. Elles gardent, sous leur langueur, l'harmonie native et la grâce de leur visage. D'autres, au contraire, ont une beauté si ravissante, qu'on se demande ce qui leur manque pour pouvoir entrer dans la gloire. Les premiers feux du jour céleste les dorent, pour ainsi parler, et les font resplendir. Mais les moins belles le sont encore assez pour qu'en les regardant, on ne pût pas plus se retenir de les admirer que de les plaindre. Elles croient, elles vivent, elles aiment. Toutes sont un trône à la sainte Trinité, toutes sont un membre à Jésus-Christ, un membre inamissible. Toutes possèdent au fond d'elles-mêmes la forme éternelle, la beauté infinie, l'image et le caractère de la substance du Père. Et étant si belles dans leur langueur, elles cachent d'immenses trésors sous leur apparente détresse.

Elles ont en elles, comme capital divin, les richesses infinies de la rédemption de Jésus, les dons de Dieu, les grâces, les vertus; puis des mérites, et souvent des mérites sans nombre. Elles ont mille et mille capacités pour réfléchir les perfections divines, mille titres aux effusions les plus tendres de l'amour incréé, mille raisons d'être applaudies des anges, et d'inspirer de l'amour à tous les saints du paradis. Les moins puissantes ont pourtant sur le front des rudiments de couronne; leur main tient la racine d'un sceptre, et il y a dans tout leur être l'élément d'une majesté, et le principe d'un pouvoir auxquels rien de terrestre ne ressemble. La moins grande de toutes est encore un vrai monde, d'où la gloire de Jésus éclatera éternellement. La moins précieuse vaut mieux que tout l'univers physique, mieux que tout le genre humain, et même que l'armée entière des anges, supposé que Dieu n'eût doté ni

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l'un ni l'autre de la grâce sanctifiante. Enfin chacune est sainie ; non-seulement elle est hors du péché, morte au péché, et à jamais impeccable, mais elle vit à la vérité. à la justice, à Dieu. Elle aime Dieu souverainement, totalement, nécessairement ; et Dieu ne peut pas plus désormais cesser de l'aimer que cesser d'être. Aussi, quand Jésus la regarde, il estime qu'il ne s'est pas mépris et qu'elle valait vraiment son sang.

Mais ce qui met le comble à la sainte compassion que ces âmes inspirent, c'est leur douceur parfaite, leur quiétude imperturbable, leur silence religieux, profond, continuel ; c'est l'humble docilité et l'abandon plénier avec lequel elles souffrent. Le patient qui proteste contre un mal justement imposé, trouble plus qu'il ne touche ; s'il va jusqu'au murmure et au blasphème, il indigne; s'il s'obstine en sa rébellion, il soulève l'âme et fait horreur. Au contraire, celui qui avoue sa faute, qui s'humilie, qui s'accorde avec la justice, qui s'y livre, s'y complaît et paraît la bénir, touche le cœur jusqu'à l'intime. On voudrait être la miséricorde et se changer en pardon pour se verser en lui tout entier, et lui enlever toute sa peine. Il faut se faire une sorte de violence pour accepter qu'un acquiescement si complet ne désarme pas la justice ; et l'union qu'on garde intérieurement avec elle, en triomphant ainsi de sa propre sensibilité, est un des hommages les plus élevés qu'on puisse lui rendre. Je pense que le mot par lequel la miséricorde s'est fait jour à elle-même pour inonder le cœur du bon larron, c'a été ce cri qu'elle en a tiré : « Ah! pour nous, on nous traite suivant nos mérites; mais « lui, Jésus, quel mal a-t-il fait * ? » Volontiers on partagerait des maux si bien portés, et on sent qu'il en sort un parfum, qu'excepté Dieu, nul n'est tout à fait digne de respirer.