BOUT DE PAYSAGE

Je ne yois, du sommet de la dune où je suis, Qu'un maigre filet d'eau sous les branches d'un aulne Et le fond d'un ravin brûlé, torride et jaune, Fort triste, et qu'on dirait de soleil accablé.

J'aperçois à mi-côte un chariot de blé, Tiré par trois chevaux à la pauvre crinière, Qui monte lentement, cahoté par l'ornière, Penchant à droite, à gauche à demi soulevé.

Si chargé que les brins traînent sur le pavé, Et, comme une chouette au trou d'une muraille, Une tète de vieille apparaît dans la paille.