NOTRE GLOBE
Air :
Mais qu'est-ce enfin que la sphère où nous sommes? Un vieux \Naggon qui peut, en fendant fair, Sortir du rail, au nez des astronomes, Et nous verser sur son chemin de fer.
Que de convois à puissance attractive Semblent là-haut comme nous se mouvoir!
De ces waggons ce que je voudrais voir, C'est la locomotive.
Notre planète eut une enfance étrange : Buffon l'a dit; Cuvier Ta constaté.
Un peu de feu, qu'enserre un peu de fange, Donna naissance à ce monde encroûté.
i)K nf: Il ANC Kir tin?
Sur rcMiihrynn la fncf jot.'inf sn rohc, De sa vciniiiic assez mal le |)Iii7((ni. L'Iionimc viiil lai'd; cl moi, j»- crains iU\jii De voir |)(Mir ce •^l()l)(^
Passt', (lis-moi, cnai-jc au bord duii ^H)u(Tre, Combien de (omps a roulé suspendu Ce point où l'homme en passant pleure et souffre? Et des anciens l'histoire a répondu. Mais qnelle foi peut retrouver sa route Sous les débris de leurs dogmes nombreux? Perses, Hindous, Grecs, Égyptiens, Hébreux, Nous ont légué le doute.
Le doute est froid, quelque part qu'on s'y loge.
Pour m'en tirer invoquons l'avenir.
Un nouveau Christ passe, et je l'interroge:
(( Maître, ce monde un jour doit-il finir?
c( — Jamais, dit-il. Vive notre planète,
a Dont ma Triade éternise le cours ! »
A ses croyants ainsi répond toujours
Ce Messie en goguette.
258 CHANSOxNS
Si le passé n'a point d'écho fidèle; Si l'avenir est muet et voilé, Présent, dis-moi, notre terre doit-elle Faire faux bond à l'empire étoile?
Mais du passé près de franchir la porte, Ce nain chétif, que l'avenir poursuit, N'a pas le temps de me répondre, et fuit En disant: Que m'importe!
Dieu voit la fin de tout ce qu'il fait naître. Le monde est né, le monde doit mourir. Quand? Ah! dit l'un, avant demain peut-être. L'autre lui donne un long temps à courir. Tandis qu'ainsi sur l'époque assignée Nous discutons, plus ou moins nous trompant, Au bout d'un fil le monde est là qui pend Comme un nid d'araignée.
mi: IIKIIANCKII. '-':.9
l.K DlEl JEAiN
Ain : Tolo Carabo.
roui lioiiinio. à caractère Est dieu, (le loin en loin,
Dans son coin.
Jean, qui croit à Voltaii-e, Fut dieu pendant six mois, Le grivois !
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Ouel pauvre dieu, bon Dieu!
Ouel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu !
Chez de joyeuses filles, Jean, qui loge à l'étroit.
Sous le toit, Pèlerin sans coquille, Se fiiit dieu pour payer
Son loyer.
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu!
Jean, quelque temps prophète,. Dit : Le traiteur en moi
N'a plus foi.
Gratis pour qu'on me fête.
Je sors de mon cerveau Dieu nouveau.
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Quel pauvre dieu, bon Dieul Quel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu I
ni: iu:iian(;ki;. tioi
Los (lieux plus (Ml moins nés,
Mes aîni's.
Tril)iils, autel cl f('inj)lo, Sont un assez \un\ lot De eulol.
Ail ! l)on Dieu ! (|uel dieu!
Vil ! I)()n Dieu! (juel dieu!
Quel pauvre dieu, bon Di(^u!
Ouol pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu!
Pour le salut de l'âme»
<]omme on n'a que trop fait
Sans effet, Des corps je me proclame Par goût et par ferveur Le sauveur.
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
"Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu,
oC'i CHANSONS
Quel pauvre diou, Né dans un mauvais lieu !
Le Paradis, vieux conte, Je le mets sous ta main.
Genre humain.
De la terre, à mon compte, Je referai soudain Un Éden.
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu.
Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu î
Femmes, trêve au martyre!
Supprimons à tout prix
Les maris.
Au sort je veux qu on tire, Pour vos poupons en tas,
Des papas.
Ail I \hm\ f)i(Mi ! (|ii('l (li(Mi!
Ali ! Immi Ilicii ! <|ii('i (lieu !
Uiicl |»auvi(' ilicii, Ixin Dieu' (jucl [)auvn* dieu, OucI pauvir diciii, Nr dans un mauvais Ikmi!
Saint Iji^nacc en prières Vend ses brides à veaux
Aux dévots.
Ce siècle de lumières Est pour les charlatans
Un bon temps. Ah ! bon Dieu ! (]uel dieu î Ah! bon Dieu! quel dieu!
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu !
Jean se fait des oracles.
Bientôt dans plus d'un rang
20i CHANSONS
Le dieu prend; S'il cache ses miracles, C'est qu'il doit des égards
Aux mouchards.
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu.
Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu!
La foule accourt : Victoire!
Que d'or les sots mettront
Dans son tronc!
Mais quoi ! tout l'auditoire Trouve ce dieu de chair
Un peu cher.
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu!
m; iir.KANGKH. 205
Il parcourt i.i proNiiicc, Toujours dôinciia^M'anl ,
Sans arniMil.
A la foire, en l)on piince, L(* (li(Mi, (lit-oii, 1111 soir S'est l'ait voir.
Ali! bon l)i(Mi! (jiiol dieu!
Ah! bon Dieu! (juel dieu!
()uel pauvre dieu, bon Dieu!
Ouel pauvre dieu, (juel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu !
Il dit, presque en syncope :
Pour un dieu (juelle fin
Que la faim !
Dieu, fais-toi philanthrope, Avocat, perruquier Ou banquier.
Ah! bon Dieu! quel dieu!
Ah ! bon Dieu î quel dieu !
Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu,
Quel pauvre dieu, Ne dans un mauvais lieu !
Enfin, à bout d'angoisse, Jean, qui rêvait d'autel,
S'est fait tel.
Qu'hier notre paroisse L'a pris, sur son Credo ^ Pour bedeau.
Ah ! bon Dieu ! quel dieu î Ah 1 bon Dieu ! quel dieu l Quel pauvre dieu, bon Dieu!
Quel pauvre dieu, Quel pauvre dieu, Né dans un mauvais lieu!
DK BKKAN(;i;i; 267
SAINT NAIMILKON
A UN HMWIN I)K I/KMPli;i
Air
Vous, fier baron, qui rampiez dans un temps Fécond en lois, en (ravaux, en batailles, Combien d'honneurs vous devez aux trente an> Qui de l'Empire ont vu les funérailles! I/aigle a légué la France aux étourneaux : Pour un Gérard que de ** !
* Pendant tout le règne de Napoléon, son patron fut substitué, sur le calendrier, à saint Uoch, qui, depuis la Restaunition, a repris sa place au 16 août.
Les prêtres composèrent îi grand'peine une courte légende au saint impérial, dont le nom même n'avait, jusque-là. paru que dans les vieilles chroniques italiennes.
** Plusieurs de nos généraux ont illustré le nom de Gérard, mais au-
Un homme ne pour s'élever aux cieux Se montre-t-il, tous les nains qui l'approchent Sur ce géant se guindent de leur mieux; A ses habits, à ses bottes s'accrochent. A peine il voit ces avortons, qu'il rend Fiers de sa taille, et qu'il porte en courant.
Heureux baron, un jour il vous parla. Sers-moi, dit-il. Et d'un signe il ajoute : Yiens; vous venez. Ya là; vous allez là. Mais il perdit sceptre et valets en route. Tout, depuis lors, vous fut prospère au point, Qu'un roi, sans vous, régnerait mal ou point.
De vos débuts ne rougissez pas trop ; Chacun en cour passe à cette filière.
Notre empereur, créateur au galop.
Quand son crachat fécondait la poussière, Fit pour un saint, dans le ciel pris d'assaut. Ce qu'ici-bas il fit pour plus d'un sot.
cun autant que le maréchal, dont les vertus, le patriotisme et les talents peuvent se passer d'éloges, tant son nom éveille d'honorables sympathies.
m. m.KANr.nu. 2fio
Oui, son |»alr()ii, NÏriix dcl'uiil ptîu loiuiii, Au Pai.'idis vt'uf'tail sans prr'lM'ndo.
Do lout rayou lui Novaiil le froul uu, Los saillis ciiaiciil au saiiil de ('(Uili'chaude: D'où uous vii'ul-il? (Jui la cauouisi'?
Nous parierions (|u'il u'csl pas haptisi^
Un pape intrus, disaient de bons voisins, L'aura tiré des carrières de Rome, De faux martyrs éternels magasins.
Chassons ce gueux! Et contre le pauvre homme Monsieur saint Roch court exciter son chien. Tant les heureux ont le cœur peu chrétien.
Mais jusqu'au ciel, d'Austerlitz, d'Iéna, Montent les bruits et les ordres du pape. Yite on accorde au saint que l'on berna Fleurs, auréole et triple part d'agape.
Tout lui sourit; par une bulle ad Iwc^ De Talmanach son nom bannit saint Roch.
Plus que Louis il a des airs de roi,
Dit le public, public de saints et d'anges
t>70 CIlANSOiNS
Qui tient de nous : la fortune v fait loi. Et le bon saint, qui se gonile aux louanges, Perdant bientôt le peu qu'il a de sens, Voudrait à Dieu voler sa part d'encens.
Barons ou ducs, c'est votre histoire à tous.
Napoléon d'un saint de pacotille
Fait un grand saint; fait des rois, fait des fous,
Gave des sots qu'il prend à la coquille,
Et tombe enlîn. Messieurs, sur son rocher.
C'est vous d'abord qu'il dut se reprocher.
iiK iti:nAN(;Kii. jti
LE JONGLKl II
Arn
Los démons sont fous do niusiqno.
Un obscur jongleur fut doté
Par eux, jadis, d'un lutli magique
Qui rendait et joie et santé.
Grâce à de folles mélodies,
Notre homme alors vit ses refrains
Chasser ennuis et maladies,
Peines du pauvre et noirs chagrins.
Avant ce don, bien peu d'oreilles S'éprenaient à l'ouïr chanter; Mais, le luth ayant fait merveilles, Chacun chez soi veut le fêter.
— L'ami, quoique vilain de race, Viens avec nous. — Non : viens chez m
A mon foyer le pauvre a place; Viens chanter un festin de roi.
Notre jongleur a l'âme bonne.
Visitant châteaux et palais, A plus d'un prince il fait l'aumône De joyeux airs, de gais couplets.
Aux gens qu'épuise le servage 11 court rendre aussi la gaieté.
La gaieté leur rend le courage Qui fait rêver de liberté.
Martyr d'une goutte obstinée, A lui qu'un prélat ait recours ; Qu'une fillette abandonnée Pleure sur d'inconstants amours ; Armé du luth, près d'eux il vole, Heureux de voir, en peu d'instants, Malade et vierge qu'il console Sourire au retour du printemps.
Aussi, qu'il passe, on se le montre.
Partout, vieillards, filles, garçons.
Di^rril : Ofi Iti-fiil sa iciicoiilic
Oiiaiicl son hilli «'('laïc m cliaiisniis.
Oiic (Ir lionlu'iir il cii irlirc,
^i laiil (I ('clios, émus ct'uL luis,
Vont à rorcillc iiii r'cdiic
(iOs chanls (jiic leur souille sa Noix!
Mais, sur son f^nah.il, (jucis Fanlnincs CIku[uo jour troublent ses esprits!
Il ressent là tous les symptômes Des maux que son ludi a gut'ris.
Ennuis, chagrins, fièvres, misère, Se vengent du roi des jongleurs.
L'amour s'y joint, amour sincère Qui ne l'a nourri que de pleurs.
Il recourt à son luth sonore.
Sous SCS doigts il se brise, hélas!
Une des cordes vibre encore :
De ma mort, dit-il, c'est le glas.
Avant l'âge enfin il succombe,
De son art môme fatigué ;
Et l'on grave en or sur sa tombe:
Des mortels ci-gît le plus gai.
iS
