A DEUX JOLIES FEMMES DE FINA.NCIERS

Aux bords infects du Pactole des fables, Mouraient les fleurs ; le vautour seul buvait.

Aucun doux oiseau ne bravait

La lourde vapeur de ses sables.

Loin de ce fleuve Amour fuyait alors.

Chez nous autrement vont les choses.

Bien qu'il attire et vautours et butors,

Notre Pactole a sur ses bords

Et des colombes et des roses.

hK HKHANCKH. 275

CHACUN SON cour

COUPLKT

.le (lonnorais, pour revivre à vingt ans, J/or (le Rolliscliild, la gloire de Yohaire. Mais (faulre sorte on calcule en ce temps, (]bez l'auteur même, et nul n'en fait mystère. On veut gagner, gagner, gagner encor.

.l'en sais plusieurs, le pourra-l-on bien croire, Qui donneraient, pour leur plein gousset d'or, Et leurs vingt ans et Voltaire et sa gloire.

ciianmins iii; iir.iivNCF.n 'i7!t

i;(»LVMI'i: UKSSISCITK

Am : Ccntille Madelinettc, on : le Violon brm'.

\\\c\\ ne s\mi va (jni \w rcvicnm', Sinon lonjours, au moins trois fois.

Des Jésuites qu'il vous souvienne; Qu'il vous souvienne aussi des rois.

Les dieux s'en vont, mais en province.

Là que de dieux j'ai découverts!

De ceux que le bon sens évince De notre ciel et de nos vers.

J'entre dans une académie, Où le beau parleur du canton Prédit qu'une école ennemie Â.ura le sort de Pbaélon.

Puis un prêtre, en citant Horace, Me dit : J'ai du vin renomme; Venez dîner sur mon Parnasse, Coteau que Flore a parfumé.

Chez ce curé, rimeur classique, A table je me vois assis Entre Momus, fils de l'Attique, Et Jupiter aux noirs sourcils.

Tout rOlympe dîne à la cure :

Phœbus mange en auteur glouton ; Neptune trinque avec Mercure ; Bacchus rit au nez de Pluton.

Si Minerve est toujours bégueule, Vénus, qui tient Mars aux arrêts.

De Champagne arrose la meule Où l'Amour dérouille ses traits.

Dieux puissants, leur dis-je après boire, A vos atours secs et mesquins.

m: HKKANCKIl. 981

l'iii vous, (les \i(Mi\ jMMiiÎFV^ (l'Iiisloiro le (lois voir tous 1rs inaiiiKMjiiiiis.

Las! Nos vaiiKjiit^urs faisant ripaille, Ht'poii(l(Mil-ils, (k'j)uis viii^l ans, Ont mis l'OIyinpo sur la paille.

Eiicor si c'était des Titans!

Mais silence! Apollon s'enllainnie, Le (.lieu (lit: Monsieur le curi3, Pour rOlynipe, dont je suis l'àme, Ne chantez plus Miserere.

Les doigts de rose de l'Aurore Vont enfin nous rouvrir les cieux.

Ce qui fut doit renaître encore :

Les morts ne sont jamais trop vieux.

Curé, par un retour de mode.

Troquant l'excès contre l'abus, Vous remonterez, d'ode en ode, J)u galimatias au phœbus.

C'est nous que la sculpture invoque; La peinture nous reviendra.

Rentrons, pour illustrer l'époque, Dans les gloires de l'Opéra.

La harpe et la mythologie Vont saper un Pinde ostrogoth ; Pour nous ont combattu : l'orgie, Le laid, le trafic et l'argot.

Déjà meurt l'école nouvelle; Déjà Satan bâille et s'en va.

Viens, Jupin, du haut de l'échelle Voir démns^oler Jéhovah.

A nous si l'ennemi s'oppose, Passons, sans crainte de revers, Entre les vides de la prose Et le vide plus grand des vers.

Que de bourreaux en prose, en rimes?

Que de meurtres qui font pitié !

ni- iifiUANr.r-n. 283

Muses, vile, à Ir.ivrrs vos ri'iiin's Passiez >in' l.i jMi'mlr du [licd.

(irace aii\ «loclriiics rH'l(»cli(|ii('s, En France on (l<»il s'ciiIcikIic au mieux A iV(l()i'(M* les ItasilifjiKS, A rehadiiiconiK'r les dieux.

Las de noire lon*^ ostracisme, Paris va nous tendre les bras; Il prouve assez son alticisme Par le cortège du bœuf gras.

Le Bon Sens, à notre passage, Dira: Puisque je n'y peux rien, Vivent les dieux! Ou'importc au sage D'être à la fois juif et païen !

En avant l'Olympe bomérique !

Vieux Pégase, accours, et je pars. Mais respect à la politique !

Ici laissons Neptune et Mars.

28i CHANSONS

Ah ! dit le curé, sur tes traces, Pliœbus, nous touchons à nos fins.

Chantez, Amours, Muses et Grâces Faites la barbe aux Séraphins.

Rien ne s'en va qui ne revienne, Sinon toujours, au moins trois fois.

Des Jésuites qu'il vous souvienne; Qu'il vous souvienne aussi des rois.

i»i: iiKiiANC.Kii 'ix:.

LES l'AIMLLOiNS

AlB

La grand' ni ère, au l{'in[)s jadis, Répétait à la fillette:

Prie, enfîint, car tu grandis; Le diable est là qui te guette.

Point de jeux trop séduisants.

Je suis vieille, on doit me croire.

Viens d'une âme de douze ans, Ma fille, écouter l'histoire.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux (jue rien.

D'un village mis à sac

Le diable emportait le^ âmes.

Il en avait un plein sac, Qu'il allait jeter aux flammes.

Las du fardeau, lui, si fort, S'est assis sous une treille.

La main au sac, il s'endort; Car Dieu permet qu'il sommeille.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

Des oiseaux l'ont reconnu :

Frères, disent-ils, courage!

Sans bruit, de l'ange cornu Courons entr'ouvrir la cage.

Yite, vite, au sac de cuir Leur bec fait un trou d'aiguille, Par où, seule, a peine à fuir L'âme d'une jeune fille.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

Il s'éveille ! Où se cacher?

L'âme avec les oiseaux vole

in; i;i:n\N(;i:i;. t>«7

S(Mis le loil «riiii sailli clocInT.

Le malin ne s'en (li'^olc.

Dieu iin' (^'liMul d'allrr là ; Mais, saciMV.-lc, ma colomhc, Oui lie mes iiHs s'envola Sous ma griffe un joui- relonihe.

Crains le diable; mais crois bien Que rEnf(^r vaul mieux que rien.

Satan part; et les oiseaux De dire à Fiime sauvée : Auriez-vous fait des réseaux Ou détruit quelque couvée?

— Non, messieurs les oisillons :

Plus coupable péclieresse, Pour chasser aux papillons, J'ai vingt fois manqué la messe.

Crains le diable ; mais crois bien Que l'Enfer van! mieux que rien,

— Dieu sourit au repentir; Suppliez-le bien, pauvrette.

Pour vous nous allons bâtir Un nid dans noire retraite.

Ce toit, qui l'éveille aux champSj Yous rend la prière aisée.

Nous vous nourrirons de chants, De fleurs, de miel, de rosée.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

N'osant quitter ce séjour, Sous la croix l'âme abritée D'abord soigne avec amour Les petits de la nitée.

Puis ce beau zèle s'éteint; Même elle néglige encore, Chez des chantres du matin.

Comme eux de bénir l'aurore.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

Certain jour qu'ils vont au loin :

Quel ennuyeux tas de pierres!

Dil-ollo; et ijirost-il hesoiii D'y soniirr huit de juirrcs?

Cit'I! ;iii\ cliamps, «l.ins un sill(»ii, OiK» vois-jc? l II j);i|iill(»M lirillr! Cerlo, un >i Imniii |);i|)illnn .\ est pas lu' (ruiic. ijioiiillc.

Crains le iliahlc; mais crois h'\on Que rKnfor vaut mieux que rien.

Elle vole, cl, d'un élan, Jusqu'à rinseetc elle arrive.

Sainte Yierge! c'est Salan Qui lui crie: Ah! fugitive, Je vous tiens. Ne priez pas; C'est trop tard. Vite à mon bouge!

Vous attraperez là-bas Des papillons de fer rouge.

Crains le diable; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

Nos oiseaux au toit qui pend Rentrent : 0 linforlunée.^

Le diable à l'œil de serpcnl D'en bas l'aura fascinée, Disenl-ils. Où la chercher?

Dans les flammes éternelles.

Sans pouvoir l'en arracher Nous y brûlerions nos ailes.

Crains le diable ; mais crois bien Que l'Enfer vaut mieux que rien.

Bis,

DE BKliA.NCKR. 291

LA DEUiMÈRE FÉE

A m d Agéline.

Près du rivage où le druide austère, Chez les Bretons, ensevelit ses dieux, Au vieux curé, qui bêche son parterre, Vient d'apparaître un messager des cieux. C'est un ange. Oui : l'auréole, les ailes. Tout le lui prouve. II se signe, et soudain, Malgré la brume, il voit dans son jardin Oiseaux s'ébattre et fleurs briller plus belles > Sous un ciel sombre et les vents et les flots j Poussent au loin de funèbres sanglots. )

Parmi ses fleurs l'ange aussitôt moissonne. Ah! dit le prêtre, il veut parer nos saints. L'ange sourit : Pour mettre une couronne Sur un tombeau, je te fais ces larcins,

Dit-il. Entends des plaintes étouffées Traverser l'air; vois ce ciel triste et noir. Dans l'anse oii croule un noble et vieux manoir, Vient de mourir la dernière des fées.

Sous un ciel sombre et les vents et les flots Poussent au loin de funèbres sanglots.

LE PRÊTRE

Comment! chez nous, encore un pareil être!

l'akge.

Certes ; bien loin des savants, des penseurs, Sous le dolmen qui jadis la vit naître, Dieu lui permit de survivre à ses sœurs. Croire à ses dons tenait lieu d'abondance; D'heureux efforts naissaient de vœux ardents; Même à sauver vos pécheurs imprudents La bonne fée aidait la Providence.

Sous un ciel sombre et les vents et les flots Poussent au loin de funèbres sanglots.

LE PRÊTRE

Ses dons jamais n'ont fécondé nos grèves.

l'ange.

Non ; mais sais -tu combien sur le malheur

i»i: iîr.(i\.\(;KH. 2ori

Klit' a vci'.sc irt'>pi'raiifr %'i de ivvcs; (lomhicn vcin»' «le h.niiiK» à l.i (Iniilrm! I.c [)aiiM(', en Nniilic, allci^iiail aii\ d/'liccs Des j)liis «^n'aiids rois; Dieu |M»iii( ne le di'lcinl : Cl' Dieu (jiii sail ilc <jU(ii jjIciiic rciir.iiil, Et qui béiiil le doux cliaiil des iKHiri'iccs. Sous un ciel sonihrc cl los vonts cl les Ilots l^ousscnt au loin de funèbivs sanglots.

Vient un savant que la vapeur amène.

La fée en rose était changée alors.

II s'en saisit, l'efTeuille; o phénomène!

Son doigt la tue : à ses pieds roule un corps,

Un corps de vierge à la beauté divine.

La mer, dit-il, jusqu'ici l'a jeté.

Car la science, aveugle majesté,

Ne croit à rien qu'au peu qu'elle devine.

Sous un ciel sombre et les vents et les flots

Poussent au loin de funèbres sanglots.

Le savant passe. Elle, aux concerts célestes, Monte en esprit, et d'énormes oiseaux Viennent creuser une fosse à ses restes. Va croître un if où dormiront ses os.

Sur les débris d'un antique trophée, Ombre immortelle, un barde en ce moment Apparaît là : Guerrier, poëte, amant, Pleurez, dit-il : vous n'avez plus de fée. Sous un ciel sombre et les vents et les flots Poussent au loin de funèbres sanglots.

Je vois dans l'air tous les dieux de l'Attique ; Tous ceux du Nord, du Nil et de l'Indus. Ces vieux parents de la vierge celtique Vont l'entourer d'honneurs qui lui sont dus. Prêtre, ainsi qu'eux du ciel favorisée, Elle eut pour sœur la vierge que tu sers. Dieu brille au fond de vos cultes divers. Comme l'aurore aux gouttes de rosée.

Sous un ciel sombre et les vents et les flots Poussent au loin de funèbres sanglots.

LE PRÊTRE

Mais de son culte à peine a-t-on mémoire : Contre l'oubli Dieu défend ses desseins.

l'ange.

D'un Empyrée elle eut sa part de gloire. Temples, autels, prêtres, martyrs et saints.

ni: iM'iiwr.Kii. 205

Lon;;l('iiii»s |»ar rllc a siirna^M'. la race

|)«^s nalioiN <jin' lui soiimil le s(irl.

iNé (l(* leur .san«i, vieux hrchui, plains sa nioii,

Dt*rui(M' s()U|)ir «l'un inoiidr <|ui In'passe.

»Sous un ciel sunibic cL les vcnls cL les flots

Poussonl au loin de funèbres sanglots.

Li: PnÊTRK.

Quoi! |)ur esprit, vous allez sur sa toniho

Vous joindre aux dicnix, mensonges du passé?

i/ange.

Hors le grand Dieu, tu le vois, tout succombe.

Crains pour le temple où la foi t'a berce.

A tes autels si déjà l'homme insulte,

Prêtre, à la fée accorde quelques pleurs.

Et viens m'aider à suspendre ces fleurs

Sur l'humble fosse oii descend tout un culte.

Sous un ciel sombre et les vents et les flots \

' Bis.

Poussent au loin de funèbres sanglots. )