PLUS DE VERS

Air fies Trois Couleurs.

Non, plus de vers, quelque amour qui m'anime : La règle et l'art m'échappent à la fois; Un écolier sait mieux coudre la rime Au bout du vers mesuré sur ses doigts. Devant le ciel lorsque tout haut je cause Avec mon cœur, au fond des bois déserts, L'écho des bois ne me répond qu'en prose. Dieu ne veut plus que je fasse de vers.

Dieu ne veut plus! El, comme aux lins d'automne Le villageois, dans ses clos dépouillés, Regarde encor si l'arbre en sa couronne Ne fâche pas quelques fruits oubliés, Je vais cherchant; pour cela je m'éveille; Mais l'arbre est mort, fatigué des hivers :

Qu'il manquera de fruits à ma corbeille! Dieu ne veut plus que je tasse de vers.

Dieuneveu1 plus! Et pourtant dans mon àme J'entends sa voix dire au peuple craintif : Lève ton front, peuple, je te proclame De la couronna héritier présomptif.

„ ,1,, . et moi, joyeux de prescience, Lorsque j'allais, par de nouveaux concerts, Peuple Dauphin, t'instruire à la clémence, Dieu ne veul plus que je fasse de vers.